HONOR
Bajo el océano, con su cuchillo kriss y una cimitarra
junto al serpentín sudando ron de bucaneros,
va el esqueleto borracho, capitán del bergantín,
pirata de libertad cantando un romance del mar
de un preciado cofre, su calavera a la brisa y el fuego
en el mástil del último puerto, sueña blandir amarras
ASFIXIA
¿Quién controla el asma?
¿Será el zumbido que divide el aire
del mosquito, la llamada y la bala?
¿Será la pisada ancha, la mano pesada?
¿Será la boca que deja la almohada mojada?
Orilla de baba, lejana rodilla
¿Quién controla el asma?
ROCK CON TELECASTER
Si tuviese que dormir en las calles de Bombay, si tuviese que vivir en un albergue de Nueva York, si tuviese que atravesar el Sahara, si tuviese que buscarse la vida en Afganistán, si tuviese que atravesar el Ártico en un barco pesquero, si tuviese que cazar en Sudán para comer, si tuviese que atravesar el mundo para encontrar amor, sin dudas lo haría.
Aunque nunca sin sus zapatos italianos de cuero marrón.