El blog de martinguevara

Las atroces peripecias en torno a Ana Bolena, su hermano Jorge, su tío Howard, Jane Seymour, entramadas en un inicio mediante la pericia del increíble Thomas Cromwell en torno al trono Tudor de Enrique VIII, conforma una historia de ascenso y declive a través de las miserias humanas, de una perfección elaborada por un ejército de artistas, guionistas y prolíficos actores. Presagiando las segundas partes de las obras exitosas, porque al cabo de veinte años de la ejecución de Ana, su hermano y sus supuestos amantes, sobre los cuales ella juró sin temor ya a una inminente muerte en la Torre de Londres, que eran invenciones de los conspiradores en su contra, que su único pecado fue poner en duda la fidelidad del rey, dar excesiva importancia a la merma de las atenciones del rey en el lecho conyugal, su hija Isabel, la causante de todos los dolores de cabeza al no haber nacido varón, resultó ser una gran reina y uno de los más firmes antecedentes familiares y de conducta de la recientemente fallecida Elizabeth the Second. Curiosamente Isabel I que fue declarada ilegítima hija de Enrique VIII una vez ejecutada su madre cuando ella contaba con solo dos años, gobernó Inglaterra e Irlanda por más de cuatro décadas tras haber disputado el trono con sus medio hermanas Jane Grey y María, a quien sucedió una vez liberada de un año de prisión acusada de conspiración, y como una sombra del destino, un certero golpe de puñal de Ana y Jorge desde el limbo de los injuriados, puso fin a la dinastía de los Tudor. Dio lugar al teatro isabelino de Shakespeare, la mayor victoria naval inglesa contra la Armada Invencible. También acogió al protestantismo y fundó la Iglesia de Inglaterra de la cual fue su cabeza, costumbre que se convirtió en tradición hasta nuestros días.

Cualquiera que se plantee escribir ficción, si desea tener una idea de a donde puede llegar la realidad sin ningún aditivo ni aderezo alguno, debe primero leer la historia de Ana, imaginar sus dudas, ilusiones y terror, la de Thomas Cromwell, riquísima, inagotable, desde humanista en Inglaterra a demonio en Irlanda, también ejecutado en la misma Torre de Londres a su debido momento gracias a la conspiración del propio Thomas Howard, tío de Ana Bolena que años atrás había obrado para la muerte de su sobrina, y de cada una de las dagas escondidas tras las cortinas de palacio que consiguieron, en el momento apropiado, hundirse en la carne.

En toda aquella historia, curiosamente la única Bolena que vivió feliz y llegó a tener tataranietos en vida, fue María, la hermana de Ana, que fueprimero  llevada a la corte por su hermana y después desahuciada a los pocos meses una vez que se supo de su embarazo producto de amoríos con un joven apuesto del palacio. Alejada de tanta pompa en su destierro, llevó sin embargo una vida feliz, distante también de aquellas nutridas dosis, estimulantes para toda fantasía, de intriga, traición, avaricia y tragedia.

No puedo dejar de sentir una enorme compasión por el actor con neurofibromatosis Adam Pearson, y me da bronca de mi mismo, porque no es eso lo que espero de mi, no conmiseración, no lástima, sino respeto e indiferencia ante la diferencia.

Pretendo algo más de mi, cambiar nuestros parámetros y descubrir la belleza en otros matices, definirla en otros términos, para lo cual debemos empezar a buscarla con otros instrumentos y otra mirada estética indisolublemente ligada a valores éticos.

Acaso también en cierta forma ¿no fui yo un nene bobo a quien había que alimentar pero no dar demasiada bola, a quien los pibes debían evitar, porque era medio lunático, de respuestas raras, de reacciones inesperadas, impropias, desajustadas al ceremonial? siempre con un gran amigo, pero jamás aceptado por el grupo. ¿Por qué después me pervertí y entré por la puerta de servicio al mundo aceptado, a los manteles doblados y los tenedores a derecha?

Aquella sicóloga de piernas deliciosas que me hacía ordenar los cubos consiguió que pusiese los colores en una secuencia que afilada por ambos costados y con una punta criminal hirió seriamente mi mundo intransferible, mis olores, mis colores, mis amores y mis dolores, que hoy rescato en la medida en que pueda no irme de esta experiencia de los sentidos, sin haberme expresado en cada instante con el gesto más genuino, el derecho a vivir mis miedos y limitaciones de la manera más intensa y profunda como única garantía para dotar también de vías de expresión a lo más intrépido de mi gallardía. Aceptar y querer a mi torpeza, desperezada lentamente tras el mediodía, sin embargo a su modo, grácil, acompasada, dinámica y quien sabe, para algunos, acaso, también amorosa.

Nole es todo lo contrario de lo que desde determinados medios se ha querido vender, no sé si en todo el mundo o solo en España, por esa mediterránea envidia, rasgo identitario tan arraigado y que tan prolijamente se exportó a las colonias en las que nacimos muchos hispanoparlantes, para proteger de la manera más mezquina y errada los logros que consideran propios gracias al sudor de Rafa Nadal, un súper monstruo que no precisa que nadie reste méritos, impida competir, denigre ni enmierde al mejor tenista de la Historia para que sus conquistas propias brillen por siempre en el firmamento del tenis. No tengo noticias de que los suizos esgriman ese mecanismo abyecto, ciego, infantil y sobre todo, inútil, para proteger la carrera de Roger Federer, el gentleman del tenis.

Lo cierto es que Nole es un ser humano profundo, de una sensibilidad exquisita, espontaneidad, valentía, capacidad de sacrificio única, que se nota que de un tiempo hacia aquí, parecido a lo que ocurre con Messi, da más importancia a los primeros pasos, a los sacrificios de su familia en un deporte caro habiendo sido él el primero en tomar una raqueta en su casa, en su barrio, yo diría que hasta casi en Serbia. El afecto con que trata a sus oponentes y el profundo cariño y reconocimiento de estos hacia él por su cercanía y humildad. Y la vida, en gratitud a esta humildad, a esta revelación de un alma pulcra, depurada diría, les concede una nueva juventud a sus músculos que con la suma de la experiencia los hace despedirse con una apabullante traca final como en un concierto de los Rolling Stones tras culminar dos horas de energía entregando la última gota con Jumpin Jack Flash, en pago al amor y la entrega de todo su público, gracias al cual acaso, sean tan ricos, pero también gracias al cual y por el cual, sacaron energía y voluntad de donde no la había para darlo absolutamente todo.

Más allá de lo reprobables que resulten para cada uno estos personajes del poder en el fútbol, entre los cuales Rubiales es un granito de arena, comparado con los grandes corruptos que manejan todo y que, de feministas deben tener lo que yo de labrador de la tierra, o los militantes falangistas como Tebas que van mucho más allá en la afrenta a una sociedad democrática moderna, y no digamos ya de la carcundia internacional en los organismos de poder, desde Havelange, Blatter, Plattini, Grondona, Florentino Pérez, Silvio Berlusconi, y un larguísimo etcétera, y de lo aberrante que puede resultar el piquito de Rubiales, desde su atril de poder a una jugadora que acababa de ganar un Mundial de fútbol, y que entre la confusión y el escaso tiempo que duró la unión de los cuatro labios, no tuvo tiempo ni energía negativa para indignarse de hecho lo festejó y antes lo alzó de un abrazo, más allá de todo eso, hay dos cosas de este fenómeno que acaba de arrasar con los canales informativos de todo el país, sin dejar espacio para ninguna otra noticia por importante que pudiese ser.

Una es que a un ser despreciable por corrupto, como a casi toda la dirigencia del fútbol nacional, de instituciones y clubes, sea necesario un piquito para perder el puesto, toda vez que todas las actividades reprobables, si no desde lo legal sí desde lo ético, no le costaron e él ni les cuestan a sus pares siquiera una línea en los periódicos, ni un bocadito en la televisión y radios. Esta es la sociedad que tenemos.

La segunda es la dictadura en que estamos inmersos, el sometimiento ibérico a la uniformidad de todo el colectivo y la condena lapidaria al disidente, no entusiasta o indulgente, en todos los momentos históricos, en todos los asuntos sociales, y en todas las sensibilidades ideológicas, que viene donada en vena desde la inquisición pontificia como institución eclesial para espiar, vigilar y denunciar cualquier posible resbalón desde adentro hacia afuera de la cánones obligados

Es absolutamente irrespirable el clima de uniformidad, y obediencia debida de una conducta monacal, estricta tras los dictados de una cierta línea de pensamiento impuesta a cal y canto y de la que nadie puede siquiera moverse, cosa que lleva a las almas libres, irredentas, iconoclastas, como es debido, a manifestarse contrario aun cuando en un inicio, en su génesis, esta suerte de aberración partió de una corriente necesaria, de justicia y de progreso. Hoy se arroja a la arena de los sedientos jueces inquisitoriales, a quien aun, con cientos de problemas importantes, no solo alrededor a nivel nacional, barrial, sino en el plano estrictamente personal, no se manifestó contra el drama nacional del beso de los exitosos. Todavía si estuviesen hablando de un abuso sobre una mujer en un barrio carenciado, que no tiene a quien acudir, que a partir de ahí vivirá con terror por la violencia compartida entre su agresor con la concepción masculina de jueces, comisarios de policía, vecinos, compañeros de trabajo, entonces entendería que soliciten e induzcan a la adhesión de la mayor parte de la sociedad az condenar el acto o a mostrar solidaridad con la agredida. Claro que el beso de tres segundos estuvo mal, pero no llega a estar ni siquiera en la posición 48 millones de los problemas que pueden habitar hoy en el área nacional. Ni incluso si me hubiese ocurrido a mi estaría entre los diez primeros problemas o preocupaciones que tengo hoy. Es algo del ámbito personal de ellos dos y si no lo resolvían en términos cordiales entonces sí sería el momento de involucrar a la justicia, pero poner a disposición de ese suceso durante veinticuatro horas a todos los canales de TV, radios, periódicos, ministros, candidatos, presidente y aspirantes, no se sabe bien si a merced de un afán reivindicativo de una emancipación, del fin de una injusticia o más bien obediente a la corriente de misandria que atraviesa sectores importantes de la sociedad, es un exceso disparatado que de por sí da pistas de que nos ocurre como colectividad. Incluso, yendo un poco más allá, antes del beso Jenni, deportista de elite, con una fuerza mayor que cualquier ciudadano común, abrazó y alzó del suelo a Rubiales pegando incluso su cuerpo al del presidente, cosa que nos suscita la interrogante, de si hubiese sido al revés, Rubiales alzando del suelo a Jenni y al final ella dandole un piquito, no se habría armado el mismo sainete. También, más allá de lo reprobable que nos resulte Rubiales, Tebas o Florentino por corrupción rtolerada y hasta incentivada desde el oficialismo, sabemos que también producto del machismo, es que un presidente del ámbito de algo tan machista como el fútbol, jama´s denunciaría un abuso como ese abrazo invasivo, ni siquiera denunciaría un piquito, aún cuando lo haya percibido como una violación de su espacio.

También es verdad que España viene despertando de un machismo terrible, anacrónico, en cierto sentido de corte medieval. Hasta hace no mucho en términos históricos, la mujer debía solicitar permiso al marido para trabajar, viajar, incluso para opinar y es lógico que en el afán de restituir la dignidad se cometan excesos, más por inercia que por animosidad vengativa. Pero ojo, no consigan los vivos del poder que olvidemos como sociedad los más pertinentes y cotidianos abusos y discriminaciones graves, ocupándonos de las implicaciones traumáticas de un besito entre dos "bon vivant" exitosos, igual que cuando se suscitó el debate a nivel popular, entre los desahuciados, desocupados, estigmatizados, de si era justa la ley Sálica, que impedía que hijas mayores fuesen reinas, logrando que todos esos pobres, explotados, vilipendiados, humillados, se indignasen por el vuelco de injusticia sobre sus respectives vampires.

El fútbol femenino ha arribado a un nivel donde ya es una modalidad per se, un deporte auténtico. Ya no son comparables a la tercera división masculina, tienen la fuerza de una división menor masculina, pero una calidad distinta, diferente, femenina, aportan movimientos y temperamento no visto en el fútbol masculino. Todavía hay algo naif, inocente, que a la vez es un aporte sano, moderno, ver menos trampas, menos agresividad violenta, menos insultos, escupidas, peleas a golpes.

Un detalle revelador es que la prima para las españolas si ganan el Mundial es de 250 mil euros, la de los hombres era de 400 mil, hace pocos años la diferencia era abismal, las mujeres cobraban cincuenta veces menos.

En los años ochenta en Cuba y en el mundo, llegó a ser más visto el voleibol femenino que el masculino, este Mundial de fútbol femenino ha conseguido ser más transmitido que los mundiales de básquet femenino que sin embargo llevan muchos más años peleando. Paradójicamente, Estados Unidos, que mantuvo la vena femenina del fútbol a lo largo del siglo XX, llamado soccer allí y jugado mayormente por las estudiantes de instituto y universidad, no tiene una buena selección sin embargo hoy vive su revoloución en afición al fútbol masculino gracias al aporte de Lionel Messi.

Creo que terminará habiendo aficionados, como es mi caso, que vean el masculino y el femenino con entusiasmo y disfrutando de dos deportes similares pero diferentes, cada uno con sus propias virtudes, el próximo reto es hacer atractivas las Ligas.

En España fue muy importante Milene Domingues, "la Ronaldinha" pareja de Ronaldo Nazario “el bueno”,  que marcó record en jueguitos, demostró con una alegría y desparpajo admirable, que el fútbol no tiene género.