El blog de martinguevara

Habiendo terminado su trabajo temprano en la provincia de Valladolid, Combi decidió quedarse en un hotel en Tordesillas, ciudad del toro, de su iconografía, y de la resistencia tradicionalista de la inquisición española que rodea a lo más retrógrado del toreo, y que se representa en el espectáculo del sufrimiento, argumentando el valor plástico del arte de la tortura, las cualidades estéticas de las poses y el valor del hombre frente a la bestia, que curiosamente, no dejan de ser ciertas del todo.

También la ciudad del tratado que dividió el mundo en dos, una mitad para Portugal y la otra para España.

 Acostumbraba a dormir en un hotel  que tiene todas las comodidades que se pueden pedir para descansar bien de una jornada de trabajo en la carretera. Prefiería los hoteles alejados de los centros urbanos para aparcar mejor y no entretenerse en las aventuras que brindan las ciudades.

   Cerca de Tordesillas está el puticlub mayor de Castilla y decidió darse una vuelta por allí. Se dijo a si mismo que sólo para ver de que se trataba, ver las chicas, juntar un poco de calentura, relevar la testosterona ralentizada. Se le ocurrió el truco de entrar hasta la barra y una vez allí, cuando se acerca el barman preguntarle hasta que hora abre el lugar y luego marcharse, de ese modo poder pispear tetitas y piernas, sin usar la nariz. Actividad pajeropinta.

 Una vez dentro se percató de que el sitio era mayor de lo que imaginaba, dos gorilas flanqueaban la puerta, los saludó con una media sonrisa entre cómplice y tímida y solo recibió como respuesta un leve movimiento de cabeza y una mirada que lo auscultó de arriba a abajo.

"Puedo reconocer a un policía, a un soldado o a un chivato, allí donde se produzca la mirada sin importar si proviene de unos rasgadísimos ojos orientales que casi no permitan acceder al brillo de la pupila, o de unos ojos endurecidos, del este de Europa, por ejemplo rumanos como apostaría que son en este caso", pensó Combi.

  A los portones de entrada le seguía un hall amplio, donde dos máquinas expendedoras de dinero, una de cigarros, y otra de condones esperan el sino d ellas monedas, detrás había una recepción donde una mujer gruesa, que no aparentaba ser la estrella del lugar, miraba sin embargo con una sonrisa mucho más acogedora que la de los dos grandullones de la entrada. Se escuchaba la música proveniente del salón contiguo, apabullado de luces rosadas y violetas, que ahorraban todo trabajo a la sugerencia, sin embargo pensó que daba gusto oler el aroma de esos sprays dulzones, como perfumes búlgaros. Entró.

 En cuanto abrió la puerta se amplificó en sus oídos la música. Y lo que más le sorprendió resultaron ser las chicas. Eran casi todas muy jóvenes, esbeltas, con cuerpos  fantásticos, caras atractivas, había algunas ya no tan jóvenes pero igualmente bellas. Estaban vestidas con paños reducidos que permitían apreciar las bondades de sus naturalezas. Algunas iban con tangas que dejaban atisbar el trasero y el pubis.

Las chicas paseaban de un lado a otro mirándose entre sí, a él, o a los pocos pasmados que se detenían ante tanto estrógeno dormido, una de ellas se detuvo a preguntarle su nombre y si quería tomar algo, Combi siguió moviendose en varias direcciones antes de dirigirse a la barra a hacer su numerito para tener la excusa de salir.  El club era espacioso y contaba con varios salones. Experimentó súbitamente una tremenda erección cuando una joven se le aproximó tanto que aplastó las tetas en su pecho y cruzó su pierna por entre las de él preguntándole si deseaba subir a una habitación con ella.

El camarero lo miró fijamente.

Combi se sintió increpado y le dijo que estaba buscando a una chica especifica que no veía por allí, entonces  salió del recinto nuevamente al hall de entrada, estaba excitado y no sabía bien que hacer. Lo que menos tenía eran ganas de marcharse de allí sin echarse un revolcón primero con cualquiera de las que había visto, todas le gustaban, todas le parecían lindas, estaba asombrado de su escasísimo sentido de selección. Esperaba encontrarse con el tipo de mujer que imaginaba había esos lugares. Pero aquello rompía sus antiguos esquemas. y hacía tambalear su moralina de entrecasa y sus convicciones de pacotilla. " Soy un hombre de familia", solía decir cuando, de vez en vez a la salida de alguna reunión,  los compañeros de trabajo, algo más aligerados de prejuicios que él, se proponían a salir en busca de algun buen rato convenientemente abonado.

Entonces se dirigió hacia la entrada y les preguntó a los muchachos hasta que hora estaba aquello abierto, -hasta las cuatro de la mañana, le dijo uno de los dos, con toda la amabilidad que cabía esperar de ellos.

Subió al coche y salió con la intención de regresar al hotel, pero a los dos kilómetros, en vista de que el empalme no solo no se le había atenuado, sino que se intensificaba a merced de los juegos de la imaginación, pegó la vuelta, volvió a saludar a los dos gorilas, aunque en esa ocasión con menor despliegue de simpatía, quizás con el fin de resultarles más familiar. Como si a los tipos duros se los pudiese engrupir tan facilmente.

Subió a a una habitación con una doncella, de pelo liso castaño hasta la cintura, que hablaba español con una voz de acento indefinidamente eslavo. El pantalón le  crecía dos tallas más por el lado de la bragueta. Nunca se la había visto de ese tamaño, deseaba inmortalizar el momento, que algún acontecimiento mágico, le permitiese conservar ese perfil combado, en en esos poco llamativos bultos que formaban los pliegues habituales de sus blue jeans. Aunque en realidad estaba más entretenido mirando la belleza con que estaría trincando tan solo un ratito más tarde, unos metros más arriba y un abismo más abajo. Ya le había soltado  cuarenta euros que costaba su servicio  y ella se los había entregado a la de la recepción.

Combi, que no veía unas piernas así ni en la playa, ya que veraneaba en la zona de las familias, no podía creer que por solo esa suma de dinero estuviese a punto de comerse aquel conejito.

La habitación estaba a tono con todo lo demás. Primero le preguntó a la chica por su nombre y luego por su procedencia, de repente se vió adquiriendo una molesta y no tan deseada familiaridad, preguntandole si extrañaba su tierra.

La chica tenía un tatuaje en la espalda, un tanto revelador de que por más modosa que se mostrase, era lo que se dice coloquialmente, un tirito al aire. Le apretó las nalgas y se dieron un beso de lengua. Eso le hizo derramar unas gotas de semen.

Se llamaba Soriana, como si fuese de la provincia donde el poeta Machado gastó gran parte de su genio. Pero no era de allí, había hecho un largo viaje hasta esa carretera infernal.

Cuando le dijo que era rusa, Combi le preguntó: ¿ cag tiviá sabú? Palabras que había aprendido en Cuba. Ella pareció soprendida y le preguntó por qué sabía ruso, él le dijo que sabía unas pocas palabras porque las había aprendido en la isla caribeña. Ella por primera vez, se quedó mirandolo en serio a Combi, no al cliente, estuvo así un rato en sillencio, con las piernas cruzadas.

-Viví allí cuando niña, le confesó, echando un brazo hacia atrás y apoyándose en la almohada, tomando posición para una conversación más larga de lo previsto. Se había criado en La Habana, en el edificio Sierra Maestra de Miramar donde vivían las personas de los países socialistas de Europa, destinados a Cuba para trabajar como técnicos extranjeros,  de aquella época conservaba ese castellano impecable. El caso fue que la conversación dejó el derrotero profesional y comenzó a centrarse en sus vidas. Le contó que provenía de un pequeño pueblo que estaba maldito.

Si bien Combi, en parte lamentaba haberse alejado del subidón inicial, y empezó a temer que toda evidencia de la lujuria que iría a experimentar esa tarde, se reduciría a una poco novedosa mancha fría en su ropa interior, es cierto que también entraba en un territorio en cual sentía mayor comodidad, además de que en cierta forma le autorizaba a estar allí.

Una persona me abordó con una acotación a una opinión vertida por mi sobre la conveniencia de pedir y conceder perdón.  Me interpeló educadamente. Me dijo que el perdón condicionado no es tal.

Veo las cosas de manera similar.  Creo que nadie debe arrodillarse, pero en el acto de la amnistía, si alguien se inclina debe ser quien la solicita no quien la concede.

 

Pienso que el perdón inducido, por coacción, no es viable. Es un gazapo semántico, como "monarquía" "democrática", no procede, no hay caso. Eso sería cualquier cosa menos perdón.

Creo que puede redimir a quien lo solicita y a quien lo otorga. Pero  también considero que llegada a causar ciertas atrocidades, es necesario un ejercicio más creible de redención, de arrepentimiento, que la mera solicitud verbal del mismo.

Pero también, una vez dic ho esto, lo que me distancia del discurso que avala el castigo, son las ansias demasiado evidentes por aplicarlo; creo que en la prisa por enmendar el daño a través del suplicio, concurre y subyace una perversidad de matices tan severos como el delito o falta que se castiga.

En el discurso justiciero, advierto una premura exagerada, que pareciera perseguir la exclusión del arrepentimiento, por falta de tiempo o lugar.  

  Y aunque estoy de acuerdo que no es lde identica aplicación a nivel individual que de masas, cada día estoy más convencido que la búsqueda al menos de caminos en el orden de la ternura, engrandece a un alma y una nación,  ya que es un terreno en que el presunto Bien, tiene algo más que aportarle a los supuestos pecadores,  que combatirlos con sus propias armas.

Si el deseo de que nos rodee la mayor cantidad de felicidad y amabilidad posible, no resulta suficiente, se puede echar mano al aspecto práctico del asunto, considerando el inmenso esfuerzo economico que esto puede ahorrar en un futuro. La espiral de venganzas en que la humanidad ha vivido a lo largo de su Historia, es el gasto más oneroso de que se tenga notica. 

Prefiero una y mil veces la salud que la cura, que el escarnio y que el expío. Esa es un poco la línea en que veo las cosas, aunque no de modo categorico ni excluyente. Es más bien un halo, un residuo, el sedimento que me dejó la observación de esa práctica y sus resultados en la vida cotidiana.

Tengo la esperanza de que mi opinión pueda aportar algo en este sentido, conque sea una pizca, habré conseguido mucho más que con un montón de odio.

Por lo pronto al aplicarlas domésticamente me dan más satisfacciones que penas.

¿De qué si no de esto, puede tratarse todo al fin y al cabo?.

Mejor no prepararse demasiado.

Una vez acabado el debate de ambos candidatos a presidentes del gobierno de España, lo que nos puede quedar meridianamente claro  es una cosa: que seremos conducidos por personas que toda su vida han estado en la política pero en un segundo plano, como asistentes, ministros, soldados de campo,  o simplemente consejeros de los verdaderos líderes de sus partidos, los llamados a ser presidentes. Y que por alguna buena razón terminaron siendo los invitados al poder, en un caso directamente colocado como sucesor, y en el otro sugerido hacha en mano.

Se puede destacar, que ambos candidatos suplieron en el poder, a unos líderes que si bien eran naturales e indiscutibles, también  estaban compuestos de esa pasta anodina de los políticos  que son más bien tecnócratas , en contraste con los rasgos carismáticos tradicionales de los conductores de masas  del siglo XX.

Con lo cual era de esperar un debate de escasísimo entusiasmo, poco profundo, nada duradero. Pero es que caló tan poco, que no llegó siquiera a saciar la expectativa de pasatiempo nocturno. Es verdad, que postergué una conversación que tenía pactada para hoy, para poder ver todo lo que acontecía alrededor del evento, pero no es menos cierto, que tanto mi mujer como yo logramos evitar el bostezo,  ella enganchada a su Twitter en la red, y yo respondiendo mails atrasados, 

No fue apto para ávidos consumidores de las buenas movidas dialécticas. Ni mereció siquiera ser cambiado por un torneo del masters 1000 que emitía otra cadena. Pero una vez deglutido;  se podría admitir que hubo algunos pequeños rasgos a reseñar. Algún reborde con brillo, en esa otra cara de la moneda, a la que casi por sistema recurro, con la ilusión de encontrar lo que por ningún lado se ofrece.

Prefiero por siempre pecar de inocente que correr el riesgo de perderme, desde la primera fila, el fenómeno de la bondad humana.

El opuesto de la verdad, decía Buñuel, no es la mentira, sino la razón.

La ausencia de agresiones de corte ofensivo , a la que tan aficionados son  nuestros políticos mediterráneos, así como la falta de un plan de destrucción del adversario, basándose en asuntos personales resultaron notables. Más que estar consensuados puntillosamente parecían ser producto, de una espontánea saturación  de las conductas corrosivas.

Hubo interpelaciones, hubo críticas, pero ninguna de aquellas que dejan los nudillos y mandíbulas contraídos, o los hombros en falsa escuadra.

Evitaron tirarse los trapos más sucios del acontecer nacional y de dominio público a la cara, declinando los rutilantes aplausos de su respectiva parroquia.

No se acusaron con sus pertinentes y grotescos casos de corrupción,  ni con los  más gruesos y conocidos errores del pasado, ni se enzarzaron en una disputa para apropiarse del copyright del final de la violencia armada en el país Vasco.

Parecía haber respeto mutuo. Todo se convertía en un gran bostezo.

Cerraron el debate, con proposiciones de ayudarse mutuamente en los asuntos más importantes, aquellos donde las papas queman actualmente. Se propusieron diagramar un esquema de productividad laboral, y continuar dando los pasos necesarios en la consolidación de la paz con ETA.

Inmediatamente después de terminar, leí y escuché todas las opiniones que pude, vertidas desde la inmediatez, como mi impresión inicial, usando los patrones clásicos para medir el antagonismo.

La tribal rabia al rival.

En los medios informativos de la izquierda se daba por ganador a Rubalcaba por amplia diferencia, y en los de la vereda de enfrente a Rajoy por idéntico margen. 

Horas más tarde me percaté de que ya no siento la misma  desconfianza y desazón que sentía, frente al más que posible período de políticas  conservadoras que se nos avecina, las cuales percibo como el arribo  de la plaga del Tea Party ibérico, el expolio de las hordas neo cons.

Acaso estos políticos alejados de esas grandilocuentes frases, de esas brillantes exposiciones, de los debates apasionados, justamente a merced de sus  condiciones como ayudantes de los líderes natos, y en la necesidad natural de contar con el otro como razón de ser;  les haya sido dado con mayor facilidad,  que a los egos insaciables, el entender que para salir de esta situación nos necesitaremos todos, y quizás les haya resultado incluso más sencillo deponer las actitudes soberbias, acorde con sus naturalezas más proclives al servicio que a la vanidad.

Y este somnífero, haya sido entonces el mejor debate posible de todos los que se podían producir.

O quizás, como tantas otras veces, termine dándome de bruces con la realidad, y este sea uno más de esos espejismos, a los que la búsqueda del positivismo en la otra cara de la moneda me acerca, cada vez que percibo el riesgo de que el azul, termine convirtiendose en gris.

En cuyo caso, siempre nos quedará la sentencia de Buñuel.

Un niño que pasea por el bosque,  ve a una serpiente que se acerca reptando a un ratón que se entretiene con un insecto antes de engullirlo, y se llena de compasión por el pequeño roedor.

Quizás mi rechazo al régimen cubano,  y del que formó parte activa mi tío, haya tenido origen en un rollo familiar , al constatar que una y otra vez partir hacia una heroica Revolución, era motivo más que justificado y suficiente para que los progenitores abandonasen a sus críos. Teóricamente para dar un mejor futuro, una vida digna y feliz a unos niños que residían a miles de kilómetros, negándosela a los propios.

Y digo teóricamente porque jamás supe de un solo niño al que le haya llegado una porción mayor de bienestar a causa de los disparos e fusiles, en las ciudades, selvas y páramos en donde se desarrollare una lucha revolucionaria. En cambio conocí de cerca la soledad y confusión en que quedaban lo vástagos de los guerreros del bien.

Con el paso del tiempo y de modo gradual, lo que había significado una antipatía como reflejo natural a lo que me causaba desprotección, fue revirtiendo en una toma de conciencia de que para solucionar algún problema, por más intenso que sea, por más dolor que este nos haya causado, o se hace desde el amor a los demás, o mejor será que nos cuidemos mucho de secundar dichas aparentes buenas intenciones.

Al principio, cuando era niño, sentía una mala vibración hacia Fidel , hacia  la revolución cubana y la mundial porque había alejado a mis padres de mi. Porque se había truncado la vida ordinaria en un punto. A cualquier precio preferían a la Revolución que a sus hijos, no éramos lo suficientemente importantes como para compararnos a aquellos hambrientos, a los que dificilmente conseguirían alimentar.

Si un cubano quería adquirir lo mismo que sus semejantes humanos de otras nacionalidades, en su propio país, corrían el riesgo de ser también considerados peligrosos, y por ende sumidos en el ostracismo o encarcelados.

Si a un cubano se le ocurría tener una idea diferente del Partido de cómo dirigir los destinos de país, era encarcelado por una cantidad ingente de años.

Si además la idea comprendía una crítica pacífica a  Fidel y a sus actos y políticas este ciudadano corría riesgos aún mucho más serios.

Si quería escuchar rock , era debido a una debilidad ideológica que lo aproximaba a al enemigo. Si quería vestirse con ropa de moda, también.

No tuve escapatoria, intenté ver el problema de frente.

Tras  la intolerancia, la represión,  la violencia, es poco probable que nos esté esperando  la sociedad del confort y la felicidad.

Hay que cambiar el mundo, primero,  dentro de cada uno de nosotros mismos, y luego dentro de nosotros otra vez, porque es allí donde la revolución espera, es allí donde el cambio surtirá efectos, es allí donde la esperanza reside. 

Comerse a los caníbales resulta, además de una acreditada muestra de mal gusto, un procedimiento de dudosa efectividad como método para combatir el canibalismo. 

El revuelo a merced del concierto de Pablo Milanés en Miami me invitó a revisar viejas conclusiones , desempolvarlas e incorporarles los ingredientes frescos que la actualidad obliga, y me llevó a formularme nuevas preguntas, para dejar que el tiempo se encargue de responderlas.

A través de FB asistí a un fenómeno que me gustaría compartir. Ciertos amigos cubanos ligados a la cultura que viven en Miami o en alguna otra ciudad norteamericana, se manifestaron muy contentos de poder ir a verlo, y a partir de postear sus alegrías en los diferentes muros, crearon foros de discusión y debate, donde el tema principal giraba en torno al perdón, a la comprensión, o a la desvinculación del artista con el hombre, la disección necesaria para admirar a Shakespeare, a Bach o a Mozart, ejercicio sin el cual quedarían tan manchados de un a reputación de obsecuentes y genuflexos que complicaría la posterior digestión de sus obras. Aunque claro, con una sensible diferencia lo suficiente notoria como para apuntarla,  Bach cuando la iglesia perdió fuelle no se convirtió repentinamente en un hereje  y empezó a blasfemar, sino que por el contrario en Leipzig, fue capaz de elegir veinte y pico de días en un calabozo, antes que tocar una pieza profana para el príncipe de turno. Shakespeare y Mozart permanecieron monárquicos y cercanos al poder  hasta el fin de sus días.

Pablito y Silvio convenientemente y con un sentido de la oportunidad brillante han conseguido sembrar las semillas del mercado, en el mismo escenario al que llamaban, con un ímpetu que hoy se está, felizmente, borrando a pasos muy aligerados, "tierra de gusanos", y comenzaron su andadura conversa, similar a la que venimos viendo desde Gorbachov o Yeltsin , que ostentaron altos cargos en la KGB y luego supieron , triturando cualquier record de convertibilidad, hacerse pacifistas y neo liberales de primera línea.

Y este tipo de criterio  y de crítica, pertenece más al área de los que comentan el post de Yoani Sánchez, quien quizás pide más a gritos, y con mucha más conciencia que cualquiera de nosotros , que seamos todos capaces de dar y pedir perdón, pero que quizás no traga con tanta soliviantad, que mientras ella está esperando que dejen de negarle la salida, para recoger uno de los tantos premios que ha ganado , con su valor y talento, ese mismo departamento les permite ir a Miami a recaudar buena moneda gusana e imperial, y a manifestarse como unos no ya tan fervientes admiradores y seguidores de Fidel & Cía., mismo departamento y gobierno que, viene extendiendo permisos constantes de salida a los embajadores de la excelente Nueva Trova cubana, sólo y únicamente luego de haber plegado sus iniciales rebeldías juveniles y haberse convertido en elementos de publicidad del régimen cuando no en cómplices  absolutos, incluso promotores de las cribas que hubieron desde los años '70 en torno a la cultura en la isla de Cuba.

Me gustan infinitamente más las letras y músicas de Pablito que las de Carlitos Varela, pero si alguien se mantuvo andando por la Habana con su gabardina negra, de festival en festival con su canción de la Palanca, haciendo referencia a temas mucho menos contrarrevolucionarios que hablar como hoy habla Pablo de Fidel,  y no cesó hasta que se le reconoció su arte y no al revés, ese es Carlitos y no Pablito ni Silvio.

Y una inquietud me conduce a otra, ¿ cómo digerirán los cubanos de uno y otro lado, los cambios en L’Ille ,protagonizados  por los mismos directores de la orquesta que ha sonado durante el último medio siglo?

Mis amigos  residentes en EEUU, gente que cuando vivía en la isla estaba marcada por el deseo de información, el deseo de participar, de consumir, y de crear sobre todo, pero habiendo vivido una época de mucha diversión en La Habana y de debate por lo bajito pero  debate al fin, ellos no quieren que corra el odio , la misma incomprensión que vivieron en la isla , y que desde que viven en esa ciudad atisban en ciertas huestes muy sensibles a conceder bulas de modo gratuito ( a las que razones no les faltan, para tener poco amor por el fidelismo y sus genízaros, todo sea dicho), son ellos quienes muestran claramente un deseo de que todos vayan en la dirección de crear un país vivible, y casi en cada comentario aparece la palabra perdón.

Y estoy en pleno acuerdo con esa actitud añadiendo sólo un matiz, el perdón debe ser solicitado para ser concedido.

Y del lado cubano, hay un resquemor, hay cierta intuición de que esto pinta a que los que hasta ahora mismo están en el poder, ya van confeccionando el nuevo traje y la nueva bandera para vestirlos de gala y ondearla en la plaza principal, el día que la nomenclatura cambie de revolución a república simplemente, o a monarquía, o a principado,  da igual, lo importante no es el collar , sino el can.

Es mucho más posible que se sientan inclinados a tolerar algo así los cubanos que llevan mde una década de descanso de la opresión en la isla, que quienes aún no han conseguido descansar ni un día, y ya ven como quizás deban tener que aceptar que las nuevas pseudo-libertades les serán brindadas como migas por los mismos que les colocaban los  cepos y mordazas.

También es posible que la gran mayoría , quienes no tiene viejas cuentas muy claras que cobrar, sino una suma de pequeñas faltas de libertades que conforman una difusa figura informe que resulta más fácil pasar por alto, que incluso definir, opinen que resulta más conveniente ser gobernados por quienes tiene el conocimiento de como hacerlo, las ganas y la experiencia.

Mi interrogante gira en torno a como hacer para casar estas dos posiciones, que son , a la sazón, las más templadas dentro del total de posiciones, a ambos lados de las 90 millas de  calma ora, y ora ciclónica lengua oceánica, un mar cansado de fantasmas y promesas.

No está entre mis habilidades siquiera acertar en el más mínimo dilema doméstico, o sea que lo de conducir un país me parece de ciencia ficción. Sin embargo  la observación, me ha permitido  saber con rotundidad que una revolución con violencia, con represión, con posterior opresión, aún en el mejor de los casos no lleva a ningún país a ningún buen término, lo aleja de manera exponencial.

 La solución española, del cambio por saturación , preparado por el dictador, preparando a los futuros reyes, a los futuros ministros,  a los futuros dueños delos medios de producción y de opinión, sin la más mínima intervención de la gente oprimida, como una cesión por la falta de espacio para ese modelo, y la necesidad de regeneración, pero sin el concurso de la justicia , tampoco deja algo cerrado, es inmensamente útil para salir del atolladero, permite la democracia, las libertades, y el desarrollo, pero tarde o temprano el dolor del pasado requiere ser, al menos,  aclarado.

Por  eso el caso de Sudáfrica es el que me ha parecido más acertado, y de una brillantez infinita por parte de Mandela, que dotó de  inteligencia el proceso de recuperación, a través del perdón, borrón y cuenta nueva, aunque desde ya,  para ello hace falta una generosidad extraordinaria. Tomó el poder, y todos los que cometieron actos aberrantes de daño al prójimo, fueron juzgados simbólicamente, y posteriormente perdonados.

 Un requisito así, adaptado por supuesto a las características de cada realidad, con sentido común, de mostrar cierto sonrojo por el daño causado, teniendo en cuenta que detrás de los hechos hay gente, el detalle de pedir perdón, y de que la Historia deje claro en su versión oficial lo ocurrido, creo que  a falta de procederes garantes de tan preciada paz,  acaso sea el más probable bálsamo inmediato, y tratamiento de cura a largo plazo, de las dolencias sociales causadas por los desencuentros Históricos.

Y los fantasmas del mar puedan por fin descansar en los lechos que otrora abandonaron, y tanto las lombrices como las raíces puedan retornar a su hábitat, y brindar nuevamente, fertilidad a la tierra.