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cuba opinion
Parque Aguirre
Una vez iba atravesando el parque Aguirre, como pisando huevos, hormigas, cucarachas, oh, eso sí era asqueroso, pisar una cucaracha sentir el cracksh y verle salir del interior la mucosidad amarilla Van Gogh, algunas la tenían verde Monet, el verde debía ser alimento recién ingerido y la amarilla, puaj, ya en proceso de cacona. De cualquier modo: al tema, iba cabizbajo quise decir, displicente, sin deseos de llegar a pocos metros de la entrada a la Anexa para no tener que sentarme en el aula y continuar faltando hasta los seis meses, iba casi caminando para atrás como años después caminaría Michael Jackson que por entonces cantaba María oh, oh, oh María. Con el rabo del ojo vi la habitual pandillita de muchachos sin camisa, en hora de escuela, olía a problema, o pojlema como dice la andaluza, uno, el mayor de todos estaba contando con un bisturí de cirujano, con el mismo que se sacaba punta a los lápices chinos, la barrriguita de un gorrión, otro le sostenía las alitas y el bichín intentaba decir algo con el piquito pero nadie entendía, ni sus torturadores ni los demás pajaritos de los frondosos arboles que poblaban el parque. Unos se hacían los sordos, otros los mongos, y otros los desentendidos. Fue superior al miedo que daba una pandillita de muchachos sin camisa a la hora lectiva y relativamente cerca de la Quinta de los Molinos de donde eran los Mao Mao. Me dije ¿serán los mao mao? Con minúscula, en ese momento el pingú era yo, no es que se notase demasiado en la bragueta pero estaba hecho un toletú.
-Eh, brother coño deja al bichito que no te ha hecho nada.
Quizás deba decir que tuve éxito porque vaya si lo dejaron, ipso facto, aunque de nada le sirvió a pobre gorrioncin, ya estaba todo despanzurrado. Lo dejaron sí y vinieron a mi. Lo cierto es que llevaban tiempos queriendo tener una oportunidad de meterse conmigo pero yo siempre, como un rugbier con la pelota avanzaba hacia mi destino esquivando obstáculos, si estaban en una esquina yo cruzaba por la otra, si estaban en el centro me pegaba a las paredes. Casi siempre eran varios pero aunque solo hubiese habido dos, el grande malo y algún guatacón, yo tomaba los recaudos pertinentes.
En la cuadra vivía Camilo, el mejor amigo de Gerardo que era el hermano mayor de mi amigo de la niñez, Fernando. Alguien le avisó a Camilo y bajó con el primer intercambio de golpes, yo en realidad saltaba y tiraba los golpes al aire con un cuidado milimétrico, quirúrgico, de no darle en la cara para no empingar más o lo que era peor, chotear, al abusador frente a su hueste. ¿Cómo cojones este argentino flaco, desgarbado, del Habana Libre, que se cree masacrador de cucarachas me va a interpelar por estudiar la anatomía de un gorrión cagarruciado?
Camilo solo habló y los muchachos se retiraron, él era mayor, y aunque era pepillo, también era guapo, por eso Gerardo lo tenía de amigo, entre otras cosas. Es que seamos sinceros, no era fácil ser del Habana Libre y tener que ir cuarenta y cinco días al campo a esos albergues o a esas otras becas todo el año.
Al otro día en el Hotel me miraban con admiración, mi amigo Fernan me dijo "coño sacaste la cara por un pajarito, te felicito" de repente sentí que las chicas de los distintos países que acompañaban nuestras travesuras me miraron como a Charles Bronson o más bien como a Daktari. Camilo me había hecho un doble favor, me salvó de un tranqueo y me corrió la bola de pingú, lo cual si bien en la casi totalidad del tiempo era bola enfangada, en aquella tarde del parque Aguirre, guiado por no sé bien que ánima, se materializó con la dureza del diamante.
Ayer presenciamos lo diametralmente opuesto, el hillbilly calzonazos y el ratón suertudo de las Torres Trump se metieron con el bajito ciertamente gastarín Jack Flash de miles de millones y censor, pero acreedor de todo elogio referente a timbales, profesor de master acelerado en pingudencia, y tuvieron la suerte de no estar en un campo de batalla en el que jamás se los podría hallar, porque el bajito sin saco y corbata habría hecho champola de guayabitos con los dos titiris.
Ni aquel episodio aislado del parque Aguirre consiguió asentarme en la fama de fajador timbalú, ni ese papelón que solo califica a los dos abusadores de la cortesía hierática, le resta el mínimo ápice de valor al pedigüeño ucraniano del par de huevos pysanki.
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Parque Aguirre
UMAP anti Woke
El último grito de la moda ultra es la proliferación de ejemplares que se multiplican creando una masa informe de materia viscosa, que acusan por ejemplo a Robert de Niro y Meryl Streep de perversos comunistas depravados que profesan la doctrina Woke y en oposición, erigen a prócer avatar de su virilidad a Elon Musk, el magnate sudafricano (mal empieza MAGA) quien los salvará de un mundo de vampiros violadores travestidos, me hizo pensar que de la misma manera que apoyan echar a inmigrantes que hablan español de ojos marrones, simulando creerse de algún de pedigrí nórdico de Laponia, de la misma manera me pregunto si ese odio a los travestis, esa fijación con los gays y lesbianas no tendrá algo que ver con un rechazo a la más íntima esencia de su ser, de igual forma que sin dudas ni necesidad de espejos, en sus barrigas, sus estaturas, pieles, vecindarios y bullanguería en alguna hora del día aceptan su condición de hispanos, latinoamericanos e inmigrantes.
Esa obsesión junto a la carita “muñequil” de Musk, revela el deseo a punto de reventar las puertas del armario y salir disparado con un tutú de ballet, una tanguita a juego con corsé y ligueros, implorando urgente la primera mandarria que ande alzada por el barrio, mucho antes que una expresión virilmente masculina, atendiendo al axioma "dime de que alardeas y te diré de que careces".
Además traigo una mala noticia para la ultraderecha como para la pseudo izquierda actuales. Si a algún sector no pertenece la cultura "Woke" es a la izquierda.
Durante los setenta años de la URSS, todo su bloque hacia oriente y occidente y la conocida por todos nosotros "Involución cubana", los gays, lesbianas y ni hablemos ya de transexuales, eran tratados como la peor basura, humillados, marginados, estigmatizados, encarcelados, incluso asesinados. Y las organizaciones revolucionarias de izquierda que luchaban en diferentes países por la toma el poder, consideraban una perversión inadmisible el ser "afeminado" o "marimacho" en caso de las mujeres, una debilidad limitante para aspirantes militantes comunistas. Sin embargo en el área capitalista, en ciudades como San Francisco, en EEUU, en París, en el Soho de Londres, capital del país creador del capitalismo, la cultura gay consiguió manifestarse como un modo de vida normal, no sin previas luchas cruentas para reivindicar su emancipación, habiéndose ganado la tolerancia y respeto de sus gobiernos.
Siento bajarlos abruptamente a la dura realidad: ser tan furiosamente anti derechos del modo de vida que a cada uno le plazca así como de la expresión de su sexualidad, los emparienta de manera inexorable con Stalin, Mao, Pol Pot, el tío y Fidel “Guarapo” Castro Ruz y su encono con los afeminados elvisprelianos materializado en las UMAP, como antídoto corrector contra aquellas incipientes manifestaciones Woke, tan anticomunistas.
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Represión policial a manifestación gay, exaltación de las UMAP campos de concentración contra desviados, Doctrina Woke
Las armas de Anita
Sobre el tema de Ana de Armas con el hijastro del dictador cubano puesto a dedo, lo único que puedo decir es que estético no es, eso creo que es compartido por todos incluso, sin conocerla puedo imaginar que incluso por ella misma si la situación fuese por ejemplo, de Salma Hayek con el hijo de un capo del narco en México.
Pero después meterse con ella es precisamente lo que jamás deberíamos hacer quienes estamos en contra de dictaduras, de formas autoritarias, de la obligación a un pensamiento único, de convertir en una expresión monolítica la conciencia colectiva de un país. Porque precisamente eso es lo que nos une, no si uno vota a x o a y, sino la libertad de pensar lo que nos de la gana cuando nos plazca.
Ana de Armas se dedica a la actuación desde su paso por la ENA, su emigración a Madrid, y su desembarco en Hollywood, en ese terreno es donde tiene sentido que se instalen las críticas. Si estuvo bien en un papel, si regular, si mal, la envidia que despierta en algunas focas o como le pone el chichón inguinal al más recatado de los pajuzos, en fin todo lo que forme parte de su profesión, ya que solo se dedica a eso. Y a vacilar.
Jamás deberíamos meternos con las ideas o la filosofía de vida de nadie, la intolerancia que se está viendo estos días con las elecciones de vida de la actriz, es calcada, exactamente igual, a la que mamaron del sistema que los denostó y les llamó gusanos cuando se vieron empujados a tomar la dura decisión de abandonar su país para siempre, y algunos creen que la manera de contrarrestarlo es copiar el mecanismo y acusar de comunistas a todo el que piense distinto. Lo que consiguen de ese modo es perpetuar el trabajo sórdido y eficaz, de Guarapo Castro, en la contaminación de la conciencia del pueblo.
Ni siquiera a Mirta Díaz-Balart la denostaron así, muy por el contrario siempre se la respetó y quiso desde el exilio más duro. Y eso que no era una noviecita de un hijastro de un puesto a dedo, sino la esposa y madre del hijo del gran dictador.
El único antídoto contra la dictadura y las infinititas formas que adquiere bajo diferentes barnices, es la tolerancia, la concordia, la inclusión y la convivencia.
Por supuesto esto no aplica para el novio, no porque ser familia de un represor, sino por formar parte de la dictadura, de la opresión, y disfrutar de vida de millonario con el dinero de un pueblo hambreado, reprimido, sin luz ni futuro.
Y por favor, conociendo como se las gasta Anita en la duración de sus noviazgos, no sean tan picúos de llamarle "familia" del dictador, este material le va a durar a la bellísima cubana, lo que dura un pedo en un canasto.
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¿Charles Bronson o Huey Newton?
¿A qué época de EEUU se refiere Tronal Gump cuando hace referencia de hacer "America" grande otra vez?
Pocos votantes se informaron sobre cuando fue esa vez dorada a la que se refiere el ex y futuro presidente 47º, desde luego los llamados "hispanos", menos que nadie. A lo que un gran sector del gran capital estadounidense llama la America grande, es el imperio absoluto de cuando compartía la bola del mundo con la URSS, más allá de sus fronteras las reglas eran claritas y la división también. Dentro del país los afroamericanos antes de la firma de los Derechos Civiles por Lyndon B. Johnson derogando la segregación y después solapadamente, y para pesar de Malcom X, Huey Newton y Angela Davis se ocupaban como era tradición, del algodón y del pollo frito, mientras los blancos justos, los pobres y los valientes rompían los hímenes del conservadurismo con los movimientos literarios, poéticos, antibélicos, progresistas como los beatniks, los hippies y grupos politicos preclaros. Y eso que hoy llaman hispanos o aberrantemente "latino" haciendo rebotar en sus tumbas los huesos de Donizetti, Verdi o Bellini, eran los chicanos del sur, de varias generaciones de estadounidenses aunque aun conociendo y no saliendo de su lugar en talleres mecánicos, fábricas, campos de citricos y construcción. O lo que es más lacerante aun, esa America grande otra vez, era cuando entre 1930 y 1933 bajo la administración Hoover y ajustado a su voluntad, se deportó a aproximadamente medio millón de mejicanos, siendo el 60% nacidos en territorio estadounidense y habiendo entre ellos gran cantidad de niños, considerados mexicano-americanos. La motivación era mantener la pureza racial, motivo que que hoy encuadra esa aberración en el concepto de "limpieza etnica".
No se equivoquen amigos noruegos del sur de Florida, los vecinos de Tronal Gump son white anglosaxon protestants muy ricos como él al igual que los invitados a la boda de su hija. A lo sumo la sociedad ya incluyó por la fuerza de su propio empuje y reivindicaciones, a los afroamericanos ricos, mayormente en el terreno del deporte, cine y música, en los mejores barrios, aunque aun ninguno sea bienvenido en las hermandades de Princeton y Harvard. A mi querido sub-sector "deglutidores de arroz con frijoles" fuera del nicho sureño de la Florida, ni está ni se los espera.
Esa ficción fantasiosa de que son la primera minoría en prestigio, es un buen principio para dignificarse y darse a respetar en la sociedad y poder cambiar de barrio, Pero en el norte del norte, los Sanchéz, García y Hernández de un metro setenta seguirán siendo los operarios de los Harrison, Miller y Taylor de cerca de dos metros. La America grande otra vez tomaron a Charles Bronson de ascendencia lituana para hacer de mejicano en el cine, y a lo sumo permitieron la entrada trinfal a Hollywood a un espectacular Manuel Antonio Rodolfo Quinn Oaxaca, siempre que se rebautizase en inglés, gracias a los más de seis pies que lo emparejaban con Taylor más que con García.
De ahí mi felicitación por las elecciones a los blancos anglosajones protestantes que lo votaron, así como a los noruegos del Caribe, aunque a estos últimos les recomiendo encarecidamente por el parentesco y el afecto que me une, a partir de enero, si no es absolutamente necesario, no salgan de La Florida. Porque America grande otra vez, fundamentalmente y sobre todas las cosas significa: ¡Sin ti!
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Fidelistas trumpistas.
Solo de ver a los seguidores noruegos del Caribe, jabaos barrigones comedores de frijoles y raspadura, que se criaron con una educación cientificista, decir que Dios bendice a un candidato cualquiera que sea para el caso, pero aun más a un delincuente condenado, que bendice a un país y no a todo el mundo que según esos mismos analfaburros dicen que creó, solo de verlos, de oirlos, de leerlos, entra una desazón, un desasosiego, una tristeza, de pensar que estos sujetos, como ya les ocurrió con el caudillo que los adoctrinó en su patria original, a los que jamás apreció, ni aquel viejo ni este nuevo "líder", que solo considera dignos de llamarse Estadounidenses a los White Anglo Saxon Protestants, pero que los instrumentalizó muy bien como jenízaros hiperquinéticos, en el futuro próximo se creerán Torquemadas, Poncios Pilatos, Herodes, mientras lo único que serán es sirvientes del salón, esclavos de la biblioteca, tíos Tom, desempeñarán el rol de Stephen en Django, interpretado por Samuel L. Jackson. Hoy están en peligro de deportación todos los cubanos y venezolanos que no tienen nacionalidad y sin embargo hasta las elecciones eran rabiosos partidarios de expulsar a todos los indocumentados que trabajan más de doce horas, y a los que les toca la lotería del ICE lloran llamandolo traidor. Otro caudillo al que le lamen las botas hasta que las usa para pisotearlos.
Ni siquiera son las putiñas a las que dejará el culo ardiendo pero que dormirán en la alcoba, solo son perros guardianes, que ladran con furia defendiendo al macho alfa pero duermen a la intemperie.
Como lo fueron cuando eran fidelistas.
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Noruego caribeño trumpista-fidelista.
Pragmatismo libermamario
La vida te da sorpresas.
Diana Mondino la canciller argentina que mandó a equiparar la denominación de Falklands Islands a Islas Malvinas en un documento oficial mostrando un desconocido perfil cipayo en la política exterior del país austral, precisamente en un tema muy sensible para el sentir nacional, sin embargo tuvo una actitud de marcado carácter independiente, al votar en contra del, por un lado inhumano y por otro y más importante, anticapitalista embargo o bloqueo a Cuba. Como lo sería cualquier restricción a quien quiera que se prohibiese vender sus productos a cualquiera que le diese la gana comprarlos, interviniendo la libertad de mercado, y sobre todo, la ineludible libertad del individuo, siempre ciñéndonos a los canónes de la pseudo corriente ideológica.
Acaso como buena liberal capitalista, haya considerado que esa medida es propia de una economía dirigida, vigilada y oprimida, rasgo identitario de las economías del extinto campo socialista bajo organizaciones como el CAME primero y COMECOM después. Bajo cualquier variante de la ideología liberal, nadie puede obligar o prohibir nada en materia de mercado. Incluso el propio hoy presidente Javier Milei, tras los exabruptos y dislates de la campaña electoral, jurando morir antes de permitir el comercio con China, país con infinitamente más cantidad de víctimas que Cuba en su construcción comunista, una vez atornillado en los dominios de la "realpolitik", suavizó con toneladas de soda su impetu inicial cambiando a que, jamás impediría el comercio de las personas libres con China ni con nadie, y más recientemente expresando que quedó impactado por la bondad, elegancia, buen trato y maravilla del gran monstruo marxista maoista.
Pero ¿qué terminó haciendo el hoy pragmático paladín de la casta aun torpemente dizfrazado de libertario? La echó porque esta vez no inclinó su torso lo suficiente para lamer gentilmente calcetines y calzado a los patrones EEUU e Israel, como otrora Reino Unido.
Mondino es una mujer clasista, con un marcado refinamiento burgués tradicional, no es lo mismo reverenciar a la impoluta aristocracia del barrio Belgravia que a los nuevos ricos grasas de Wall Street.
No señores, la comunista no es Mondino, ella asumió una conducta netamente libertaria, en este caso, lo más parecido a la economía comunista es esta medida de un Embargo sumamente prolongado, anacrónica y arbitraria, pero además absurda, ya que tras seis décadas no consiguió su objetivo, sin embargo sí logró hacer pasar calamidades a las victimas de la dictadura no a los dictadores, los cuales desde un inicio festejaron este hito de agresión exterior para unir al pueblo desde el aparato digestivo con consignas patrioteras.
Flaco o sos del libre mercado o sos de la economía vigilada.
En las últimas décadas la distintas jerarquías políticas argentinas de todos los signos políticos e ideológicos, excepto honrosas aunque escasísimas excepciones, se han abocado a una carrera vertiginosa por obtener la mayor cantidad de trofeos que los acrediten como campeones "panqueques" . Desde el matrimonio Kirchner Fernández, entusiastas activistas en la venta de YPF a Repsol luego reconvertidos en precisamente lo opuesto, hasta el actual presidente, ora partidario de la libertad absoluta de mercado, ora de un estricto intervencionismo, de estandarte de la lucha contra una difusa "casta" a instalarse en la esencia más reprobable del propio concepto, pasando por peronistas de izquierda, derecha, revolucionarios ricos, ricos cartoneros, peronistas libertarios, libertarios estatistas, y un inagotable etcétera.
Podemos entender que una hinchada de fútbol en la cancha, bien adobada por una previa ingesta de espirituosos exprese con libertad en el desaforo de su garganta, que Dios es de Boca o de River, lo que ya se hace un poco más complejo de digerir es que una eminencia en teología, sentencie que de ninguna manera se puede abordar semejante disparate desde ningún punto de vista:
"¿¡Sometidos a qué índole de blafemia se atreven a decir que Dios es de Boca o de River, cuando todos conocemos el hecho insoslayable de que Dios nació y murió siendo hincha de Independiente!?"
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El Taiger
La exaltación de que fuimos testigos en las demostraciones de furia loca arrebatada con el Taiger, desde que recibió el tiro en la frente hasta que falleció, tanto en las puertas del hospital, como en las redes, en los templos, incluso en los sillones presidenciales y los comités centrales de partidos comunistas, nos deja varios aspectos a observar.
Mi hijo mayor me salió al pasó cuando vertía mis opiniones burlonas sobre la adoración a semejantes zurullos sónicos, carentes de la mínima armonía y melodía, solo un ritmo desnudo, repetitivo y letras iconoclastas rebeldes contra todo atisbo de convencionalismo en la comunicación, en el lenguaje, en la etimología, y me dijo "respeta un poco eso porque es muy bailable y lo disfrutan millones de cubanos y gente de todo el mundo", concepto más que suficiente para, por respeto a mi hijo y al moribundo en aquel entonces, modificar mi animadversión al "reggae tonto", pero lo que me quedó rebotando entre occipitales y parietales, fue su sentencia "es que está muy pegado".
Ahí entendí todo.
Me di cuenta que en efecto está muy pegado, y que jamás el público de la trova, del jazz, la décima giajira, el son, ni siquiera del rock habría esgrimido ese término para excusar la avalanchas de pelotudeces que produjo tal tragedia o para re significar el placer de escucharlo. Si es que asimilar ese conjunto de estruendos se puede producir mediante el simple hecho de la escucha.
Ciertamente ninguna pieza de Beethoven, Mozart o Bach, están ni estuvieron remotamente cerca de estar tan pegadas como los fenomenales hits del Taiger, de Maluma o de Bad Bunny. A lo mejor al Chocolate sí que le ganaron.
Pero el hecho de que fuesen multitudes en un inicio educadas en la razón, en la ciencia, en cierto índice de la inteligencia, clamando hoy por Jehová, Tutatis o Babalu Ayé con el fin de que usen su poder para salvar al Taiger, sin cuestionarse que obviamente, si hubiese una deidad con tal poder y buen corazón, jamás habría habido un tiro, me obligó a entender que ya no es lo pegado de un tema, el cariño al juglar, o la pasión por sus letras, sino la destrucción de todo asidero para la esperanza de la cultura en la isla, otrora primer territorio alfabetizado de América. Contando Norte Centro y Sur.
Incluso una feisbukera que pasó tres días pidiendo que se salve, cuando murió dijo: "dios no quiso que sufra más y se lo llevó con él". Si al final ocurre siempre lo quiere el o la tal dios, es una herejía, una blasfemia, una ofensa castigada con el infierno de Dante el pasar tres días faltando el respeto a ese ser superior pidiéndole algo contrario a su voluntad, desafiando sus designios. Un disparate detrás de otro.
Nada de lo anterior obsta para acompañar a la familia, a sus deudos en su pesar, y desearles que el sufrimiento les sea leve. Y a sus furiosos fans solo desearles que si de un pronto relevo depende la extensión de su luto, que tengan una larga conversión en luz y paz, imbuídos por el valle de los silencios.
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El Taiger
Perdón subrepticio
Mi abuela materna fue hasta la ciudad de Burgos primero y después al puerto de Vigo junto a dos hermanas con el fin de embarcar hacia Buenos Aires, partió desde Quintanilla del Coco, una aldea de la provincia de Burgos rodeada de monte, de ríos, cascadas, antiguos monasterios y entre tres grandes pueblos Covarrubias, Santo Domingo de Silos y Lerma, que en el medievo tuvieron su esplendor pero que al inicio del siglo XX servían poco más que para comprar la carne de cerdo, ovinos y aves que vendía mi bisabuelo.
Mi abuela paterna descendía de una familia acomodada de hacendados de América del Sur, que se habían establecido desde poco después de la llegada de los españoles al nuevo continente desconocido en Europa y en Asia, aunque bien familiar por sus habitantes.
Mi abuela materna embarcó para trabajar de nani de alguna familia pudiente, terminó en la mansión de una familia apellidada Seret, siendo adorada por los niños que cuidó mejor que su propia madre.
Mi abuela paterna, a pesar de ya estarse viniendo a menos dentro de su clase social, tuvo una niñera española procedente de Galicia, Carmen Arias, que fue adorada por Ernestito y Celita, sus dos primeros hijos a los que la española crió y conoció mejor que la propia madre en esos años tiernos.
Hoy, ante la excentricidad tanto de la exigencia de algunos americanos de un pedido de perdón por parte de la Corona española por los espantosos crímenes cometidos con el fin del expolio, como de la negativa del monarca español a pedirlo, revisando mi historia familiar, advierto que en este caso, si alguna de las dos abuelas habría tenido que pedir perdón, desde luego habría sido la nacida en Argentina, y probablemente no solo habría tenido que pedir perdón a los pueblos originarios, también a los doce millones de esclavos africanos secuestrados mediante una violencia indescriptible y, acaso a mi abuela materna, que pasó a formar parte de ese proletariado argentino compuesto de inmigrantes y nacionales que tanto enriqueció las arcas de la oligarquía criolla, aunque más que perdón, deberían agradecer a todos esos gallegos e italianos que fueron a replicar su servidumbre de la gleba para esos brutos nuevos ricos de selvas, pampas y montañas. Y que les criaron los niños como cuatrocientos años atrás se los criaron los indios y africanos a los conquistadores esclavistas europeos.
La verdad es que no costaría nada y sanaría mucho el pedido de perdón, aunque todo sea un despropósito, un enorme gazapo, porque sin la conquista y todo el horror que supuso en su momento, jamás podrían haberse identificado los habitantes de ese enorme trozo de tierra que en el mapamundi une el polo norte al polo sur, como parte de un todo compartido llamado América, donde se hablaban decenas de lenguas diferentes y cada uno guerreaba o desconfiaba de su vecino. Nunca habría existido un idioma en común, una cultura rica aunque impuesta a fuego y sangre, el legado de un conjunto de costumbres, reglas y normas sociales comunes a todo el continente.
De modo similar parecería absurdo que los españoles de hoy cuyo ADN contiene trazas de sangre de medio mundo entre bereberes, romanos, bárbaros, godos, iberos, celtas, exigiesen a Italia que pida perdón por la invasión a Hispania, la matanza de la población de Numantia tras veinte años de resistencia, el esclavismo de los indígenas nacionales en las minas de oro a cielo abierto de Las Médulas, y toda la esclavitud a lo largo del territorio conquistado para construir, producir alimentos, servir, custodiar y trasladar el oro. Pero a su vez si se produjese tal pedido sería muy necio negarse a ello.
Ya lo hicieron algunos, Inglaterra, Holanda, Portugal, canadá a sus niños indígenas, Australia a sus aborígenes, y aunque no podríamos deducirlo de sus maneras de conducirse frente a la acumulación de riqueza o la devolución de lo expoliado, no obstante fue un acto gratificante para los descendientes de aquellas victimas.
Dale De la Serna y la Llosa, pídele perdón a Atahualpa, a Adebowuale y a Alamo Alamo.
De paso tú también Borbón.
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Orgías ideológicas
Los 5 éxodos, con Kennedy, Lyndon B., Carter, Clinton y Obama, y los 2 bloqueos, por Kennedy el 1ª y Clinton el 2º, más los artículos de la Ley Helms Burton, los pilotearon y fueron aplicados por gobiernos del Partido Demócrata, el que más ha gobernado en los dos siglos de democracia estadounidense. Los libros no muerden.
Por otro lado la realidad es que los besitos que tuvieron lugar en la Guerra Fría, entre comunistas y capitalistas más sonados fueron: de Reagan con Gorbachov, de Nixon con Mao Tse-tung y con Guarapo Castro en su primera visita tras el triunfo de la Involución, así como de Tronal Gump con el dictador sanguinario comunista coreano Kim Jong Un, con quien dijo mantener una "amistad especial". Por no hablar de la amistad de Guarapo Castro con el franquista Fraga. Por no decir que el único gobernador que visitaba Cuba a comprar puros habanos cuando pesaba una rígida prohibición sobre ello, era Arnold Schwartznegger, cuando era gobernador republicano. Todo lo demás es paisaje.Los extremos se unen, se seducen, se enmelcochan, y terminan formando las más calenturrientas de las orgías. Siempre.
Ateniéndonos a estos datos no menores ¿Quienes han sido los amigos de los dictadores comunistas, los líderes demócratas o los líderes republicanos?
Sería bueno no ingerir tanto gofio, leer un poco, pero en vez de Twitter leer en soporte papel, en forma de libro preferentemente, y así poder opinar con criterio.
A mis queridos amigos cubanos que con toda razón reniegan de todo lo que se relacione con las dictaduras comunistas. hay que recordarles que ser agradecidos es de bien nacido. Los Republicanos no han dado nada más que muela, muela y muela, y dinero a los exiliados radicados en Miami de lo que no usaron ni un sólo centavo en liberar Cuba.
Por otro lado, si se sienten ciudadanos estadounidenses honestos respetuosos de la Ley y la Justicia, revisen si van a votar a un felon convicted y autor intelectual del intento de golpe de estado con el asalto al Capitolio. Revisen si van a creerse y escandalizarse con que veinte mil haitianos, que también dentro de diez años serán ciudadanos estadounidenses, pero que hoy son igual de caribeños que todos esos cubanos, andan por las calles sedientos de sangre de gatitos y perritos de los blancos WASP. Y les pediría que lo revisen por dos razones, una porque esos haitianos son tan caribeños como ellos, y están tan alejados como ellos, de esos múcaros de dos metros de altura que nunca probaron un congrí, ni una caña de azúcar, ni un mamoncillo, ni tamarindo ni beben ron, como es común a cubanos y haitianos. Ni tampoco comieron tiñosas, gatos, perros o frazadas de suelo con ajito y limón, que fueron dieta salvavidas de muchos cubanos. Muchos más que veinte mil.
Recapacitar no les costaría ningún esfuerzo, solo abrir los ojos y mirarse unos a otros, sus barrigas, sus gustos, sus estaturas, sus tamaños, sus pieles, y conocer un poco la Historia contemporánea del siglo XX.
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Grandes líderes comunistas y capitalistas. Orgía garantizada.
Festival de Varadero
En uno de esos buenos meses de 1987 antes del comienzo de la gran debacle de Gorbachov, Glasnot, Perestroika y el no va más a los hijos bobos caros, mi amigo Evelio, Marco Iván "el chileno impasible" y yo fuimos a Varadero a descargar en el entorno del Festival de Varadero que se había vuelto a celebrar en 1983 con Oscar D’León después de suspenderse en los tempranos años ’70 cuando recrearon el gris revolucionario los Ángeles, Los Bravo, Luis Gardey, Formula V, Mustang, y muchos otros. En esa ocasión fuimos sin hotel con la firme convicción de resolver alojamiento una vez allí. El hecho de que no haya sido posible no nos hizo desistir de disfrutar del espléndido tiempo en aquella joya de vacilones vacilando todo lo vacilable.
Antes de alquilar unas motocicletas a monja, o sea cinco “fulas” del norte, cuando aun ningún cubano podía tocar esos billetes tan enemigos como delictivos, bajamos lo que quedaba de la segunda botella de ron que despachamos desde que abordamos el tren de Hershey en Casablanca, compartiendo vagón con otros borrachos y vagos habituales. La pepilla que montó conmigo se giró a saludar a la gente y me caí en el asfalto medio curda medio caliente, todavía permanece el recuerdo de un buen raspón en mi antebrazo, la pepilla y su tanga salieron intactas. Lástima que no fuese un blúmer, un blúmer es casi igual a una trusa, pero que rico es descubrir un blúmer en un filo y cuan insulsa resulta una trusa. Cuando cayó la noche decidimos ir a bajar el tercer pomo a la playa frente a Villa Cuba, al lado del Hotel Internacional. Una vez en el lugar trabamos amistad con dos saharauis tapadas hasta el moño y acompañadas de una amiga cubanita. Evelio y Marcos se fueron por el lado exótico y se pusieron al lado de las saharauis a intentar taladrar, yo elegí lo clásico, la cubanita vaciladora de Varadero es imposible que defraudase. Lo cual se decantó en que a medianoche bajo la luna yo estuviese echando un par de palitos en la templada y tranquila agua de Varadero mientras mis colegas jamaban soga hablando del desierto y sus luchas hasta el amanecer, sin siquiera el aliciente de una bajada de pañuelo, de un filo de cuello, de una leve caidita de ojos. Eso sí, aprendieron a decir "buenas noches y hasta mañana" en bereber. Cuando despedí a la criollita ya estaba Marco en su bolsa de dormir, precavido el muchacho la había llevado con ese objetivo, a Marcos todo lo que fuese hotel, restaurante, plancha y peine le resultaba agresivo más que ajeno, él era feliz con un bolso al hombro conteniendo una barra de pan y una botella de ron, eso sí, el ron de Marcos siempre era de la mejor calidad. Evelio, que estaba sentado en la playa de cara al mar, todavía daba cuenta de los bajos fondos del pomo. Lo exprimimos hasta la sequedad y me dispuse a zurnar bajo las estrellas, curda, rasponeado, bien templado y con arena hasta en las encías.
Al día siguiente me enteré de que Maradona había estado bailando en la discoteca del Hotel Internacional, porque había visitado la isla para recibir un premio de Prensa Latina, en Cuba de fútbol se sabía lo mismo que del Bosón de Higgs, instigado por el siempre hábil Guarapo Castro, que a los deportistas cubanos que se los sorprendía con un dólar les quitaba hasta la nacionalidad, y si se le encontraba un petardo de hierba los mandaba en cana, sin embargo, ni corto ni perezoso al deportista más interesado en los dólares y las drogas le hizo el mayor homenaje, había ganado el Mundial hacía pocos meses y era un astro fresquito. Un conocido mío que estuvo rondando el Hotel el día anterior sin poder entrar, me contó que mi primo Ernestico, que también había asistido infaltable al festival, pero con cama y entradas, le gritó al icono universal de la pelota, secundado por buena parte de los vaciladores afortunados que pudieron compartir con ellos la noche:
"Maradoona Maradoona” que hoy sería "Mercadoona Mercadoona"
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