El blog de martinguevara

El último grito de la moda ultra es la proliferación de ejemplares que se multiplican creando una masa informe de materia viscosa, que acusan por ejemplo a Robert de Niro y Meryl Streep de perversos comunistas depravados que profesan la doctrina Woke y en oposición, erigen a prócer avatar de su virilidad a Elon Musk, el magnate sudafricano (mal empieza MAGA) quien los salvará de un mundo de vampiros violadores travestidos, me hizo pensar que de la misma manera que apoyan echar a inmigrantes que hablan español de ojos marrones, simulando creerse de algún de pedigrí nórdico de Laponia, de la misma manera me pregunto si ese odio a los travestis, esa fijación con los gays y lesbianas no tendrá algo que ver con un rechazo a la más íntima esencia de su ser, de igual forma que sin dudas ni necesidad de espejos, en sus barrigas, sus estaturas, pieles, vecindarios y bullanguería en alguna hora del día aceptan su condición de hispanos, latinoamericanos e inmigrantes.

Esa obsesión junto a la carita “muñequil” de Musk, revela el deseo a punto de reventar las puertas del armario y salir disparado con un tutú de ballet, una tanguita a juego con corsé y ligueros, implorando urgente la primera mandarria que ande alzada por el barrio, mucho antes que una expresión virilmente masculina, atendiendo al axioma "dime de que alardeas y te diré de que careces".

Además traigo una mala noticia para la ultraderecha como para la pseudo izquierda actuales. Si a algún sector no pertenece la cultura "Woke" es a la izquierda.

Durante los setenta años de la URSS, todo su bloque hacia oriente y occidente y la conocida por todos nosotros "Involución cubana", los gays, lesbianas y ni hablemos ya de transexuales, eran tratados como la peor basura, humillados, marginados, estigmatizados, encarcelados, incluso asesinados. Y las organizaciones revolucionarias de izquierda que luchaban en diferentes países por la toma el poder, consideraban una perversión inadmisible el ser "afeminado" o "marimacho" en caso de las mujeres, una debilidad limitante para aspirantes militantes comunistas. Sin embargo en el área capitalista, en ciudades como San Francisco, en EEUU, en París,  en el Soho de Londres, capital del país creador del capitalismo, la cultura gay consiguió manifestarse como un modo de vida normal, no sin previas luchas cruentas para reivindicar su emancipación, habiéndose ganado la tolerancia y respeto de sus gobiernos.

Siento bajarlos abruptamente a la dura realidad: ser tan furiosamente anti  derechos del modo de vida que a cada uno le plazca así como de la expresión de su sexualidad, los emparienta de manera inexorable con Stalin, Mao, Pol Pot, el tío y Fidel “Guarapo” Castro Ruz y su encono con los afeminados elvisprelianos materializado en las UMAP, como antídoto corrector contra aquellas incipientes manifestaciones Woke, tan anticomunistas.

Había pasado la mayor parte de su vida, desde la post adolescencia seduciendo mujeres de la más variada índole. Tenía, se puede decir, lo que se llama un tipo de mujer favorita, delgada aunque no tanto, con pechos que pudiesen bailar bajo un camisón sugiriendo su redondez y rebote anárquico entre pliegues y relieves, yendo desde manzanitas a pomelos generosos, caderas curvadas de andar sinuoso, piernas preferentemente largas aunque no que la hiciesen demasiado alta, culito respingón tallado para exhibir tanga, y eso sí, una marcada zanja mediando la zona inguinal que aun uniendo las rodillas permitiese ver luz entre muslos y que, presa del jean adecuado se marcase de tal manera el fin de la vulva y el nacimiento de las nalgas que consiguiese producir un chorro extra de la cuota habitual de saliva. La cara preferentemente huesuda, de mandíbula firme aunque no pronunciada, labios finos o gruesos, de boca ancha o angosta pero con olor a jazmín o naranjo en flor, dientes perfilados, ojos vivaces, soñadores más que pícaros, inteligentes más que ocurrentes, profundos más que sagaces. El pelo de cualquier forma, de cualquier color pero que naciese tras recorrer bastante cuello hacia la nuca, que tardase en volver a caer sobre los hombros una vez que el viento los revolviese. Nunca había pensado en como prefería que fuesen los pies, pero una vez que amaneció con una dama casi perfecta y recorrió su humanidad a besos para despertarla con un cunnilingus, dos cosas cortaron su inspiración, una fueron los nudillos de los dedos de sus pies y la forma de la planta, la otra fue un aire que liberó de sus henchidas interioridades. Así que concluyó que los pies, por favor, a poder ser normales, y si no, para algo estaban los calcetines.

Claro, no iba a ser todo de chocolate. La verdad es que muy poco sería de chocolate a lo largo de su vida, pero ese era de alguna manera el modelo del que partía para ir aceptando de mayor o menor grado de satisfacción la pesca que podría obtener su anzuelo. También hay que decir que no era en absoluto exigente, o mejor dicho padecía de una especie de desesperación, de impaciencia que lo llevaba a aceptar en todos los planos de la vida, lo primero que conseguía a modo de ganancia, por esa misma razón tampoco era muy bueno en los negocios, eso sí, siempre salía ganando, poco pero con mucha frecuencia. Se puede decir que apenas obtenía ventaja en lo que fuese, dejaba de apostar y arriesgar. Si la dama con que estaba a punto de empatarse, tras un vistazo sin demasiado escrutinio ostentaba dos o tres de sus condiciones sine qua non, sobre todo en materia de tetas, culo y bollo, feliz se la llevaba al jamo, porque tampoco todas las noches terminaban así. Los estereotipos son para cumplirse en un poster, pero en la praxis podían concurrir tantos factores disuasorios como persuasivos que llevasen a formalizar pareja circunstancial con una partenaire que fuese lo opuesto a lo deseado. A veces la hora, la escasez de opciones, podían conducir a una toma de decisión no demasiado festejada bajo el haz de luz del día siguiente, pero acorde a la filosofía de "todo es aquí y ahora", pocos ejemplares quedaban fuera del redil. También es cierto que no siempre es oro todo lo que brilla, como creía la chica de la canción “Escaleras al cielo”, y algunas súper adecuadas a los moldes después o bien tienen mil voltios de corriente eléctrica o carecen del más mínimo suspiro de energía. Además cabe tener en cuenta que él mismo no era precisamente un Adonis que cumpliese con los requerimientos de las damas al salir de casa, al menos mientras todavía les durase el perfume. Sus dotes conquistadoras no se basaban en su belleza sino en el arte del acercamiento. La aproximación es todo un reto, no se puede llegar como fórmula uno a los boxes, ni a velocidad de caracol, controlaba los olores, las señales de la propia endorfina que va guiando, hacia más conversación, hacia el cuello, hacia la mano, tenía una facilidad magistral para tomar las manos de las elegidas, en cualquier punto de la charla, ya fuese acabado de conocerse como ya franqueadas las barreras de nombres, dedicaciones y chiste rompehielo, era cuidadoso y dulce, picante si era necesario, pero todo ello a una distancia prudente, cuando conseguía atravesar la valla de seguridad se convertía en un predador descuidado, atropellado, incluso torpe, que podía despertar ya sea el temor ante tal precipitación o la desconexión con el ritmo y la armonía establecidas en la senda hacia la confianza y la laguna del deseo. En pocas palabras se le paraba el rabo muy rápido, cualquier proximidad ilusionante a una teta era interpretada por su humanidad como una señal de permiso para el ataque, a veces salía muy bien, a veces regular y a veces echaba todo a perder. Pero en honor a la verdad, en los casos de las chicas menos agraciadas, no veía gran diferencia entre los posibles desenlaces, si salía bien y si no también, además esas presas estaban mucho más dispuestas a pasar por alto esos abruptos cambios de ritmo, de miradas, de vibración en el tono de la voz, incluso en esos casos la mayoría no solo lo ignoraba sino que lo disfrutaba como una garantía de que esa noche sí, de aquella noche no pasaría, bailarían la danza de la bestia con frenesí desenfadado sobre lo que fuese que resultase de la promesa de aquel bulto.

Aquella noche la muchacha entrada en generosas cantidades de carnes, había accedido a sentarse a su lado en la penumbra del bar, entornó los ojos cuando le pasó la mano por el rostro y acarició su mejilla, de huesos firmes bajo la redondeada capa dérmica, ella sintió sus dedos acariciando la parte interior del muslo, que no solo no permitía el paso de luz uniendo las rodillas, sino que aun mediando un espacioso tramo entre ellas, por ahí no pasaba ni el bosón de Higgs, sin embargo desprendían un calor que sumado a lo mullido de su tacto, le descubrían a él una virtud exclusiva de las piernas generosas en materia cárnica hasta entonces desconocida, la llegada con gran antelación de la exaltación hormonal al entrar en contacto con lo candente de la vulva, comparado con las mujeres flacas aquello era como un pre bollo, un pre nalgas, y casi sin darse cuenta, ambos entre suspiros, ya en medio del intercambio de labios en los cuellos, y de a poco el despertar de las lenguas recorriendo los caminos hasta el punto de encuentro, sintió que su dedo había penetrado en un orificio, ligeramente más cálido que la entre pierna, con vida propia, y al extender la palma de su mano y abarcar una porción de lo que eran las nalgas se percató de que la punta su dedo había entrado en la oquedad anal sin la más mínima resistencia. Ella deslizó su mano dentro del pantalón y comenzó a acariciar su glande con suavidad a la vez que se movía contorneándose, balanceando su cadera y haciendo que él llegase a sentir un placer similar al que ella estaba disfrutando perp en la mano, que a priori pensaba emplearla en recorrer otras zonas pero desistió cuando sintió lo que ambos expresaron en diferentes frases al unisono, ella "ay, papi sí que rico, parece una pinga" y él "coño, que culo tan caliente". El bar era oscuro, estaban aislados pero ya ella tenía su miembro en la mano, fuera del pantalón y él lamía uno de sus senos con fruición, ora lo chupaba, ora alejaba la cara y lo apretaba suavemente para llenarse de ese calenturón que le proporcionaba su esponjosidad, en torno a ellos había un cordón de saliva, jadeos, cambio de temperatura, suspiros, frases obsenas, un aura diabólica conformada con lo más efusivo de la vida que invitaba a los demás a mantener la distancia, pero aun así el camarero debió irrumpir en ese universo de goce y pedirles por favor que guardasen las formas o pagasen. Le hicieron caso y se fueron a la casa de él, ya en el ascensor introdujeron sus manos bajo las prendas interiores respectivas y una vez que atravesaron la puerta de entrada al apartamento, en el pequeño recibidor, dejaron que el cuerpo desatase los nudos que atenazaban la expresión natural de sus actos, ella sintió en su vulva un mar enfurecido de cálidas olas trópicales chocando contra labios, clítoris, incluso la vagina parecía estar desbordada, se inclinó para lamer el glande, que para él, presentaba un más que estimulante y enorgullecedor aspecto desconocido, había multiplicado su grosor y longitud, era duro y a la vez modeable a las manos, labios muslos de la bendita rellenita. Ella subía hasta la punta en la que se detenía dando cariñosos besitos a la boquita del pene, y de repente se la tragaba entera, y volvía a subir a la punta y luego bajar por una ladera hasta los testículos los cuales laía con fruición, en parte para otorgar placer y en parte para sentirlo ella, que sostenía y acariciaba el tronco del obelisco con la mano derecha, de vez en cuando miraba hacia arriba, a los ojos de él dando un latigazo de gusto y a la vez sintiendolo ella. Ya con media ropa fuera y la otra mitad rodeando cintura, cubriendo un hombro, atando tobillos, se dejaron caer en la cama donde en breve ambos tuvieron orgasmos que venían reteniendo desde el bar, sin detenerse en el intento de un descanso, solo tras una imperceptible y breve atenuación de la fuerza y energía en los movimientos continuaron como si no hubiese mañana, como si deseasen comerse el uno al otro, llenarse del otro y llenarlo, a la vez que atravesarlo y atravesarse, ella se montó sobre él, primero acariciando, luego refregando y al final restregando su clítoris con su ingle, sabiendo que en esa posición él gozaba un poco menos, a cada tanto elevaba su cuerpo permitiendo que él acometiese a penetrarla con embates, que le devolvían la solidez y tersura a su pene, a su disfrute, ambos entendían de manera espontánea que debían alternarse con generosidad en la procura sincronizada de clímax y mesetas de placer mutuo. Después él la montó por el ano ella estaba tan abierta que el pene entraba gentil hasta la base de los testículos. Soltaron la imaginación todo lo que pudieron con palabras y frases tan adecuadas en esas lides como en extremo procaces fuera.

Fue tanto más excitante aquel encuentro que con cualquiera de sus modelos soñados, que tras interminables mamadas, palos prolongados, miles de besos, los "dime gorda, puerca" y los "dime cochino, mamalón", todos los tipos de emanación de secreciones: espesas, líquidas, viscosas, transparentes, dulces, ácidas, ambos prefirieron despedirse y dejar esa excepción, como un suspiro perpetuado en una dimensión atemporal, para no profanar la maravilla que acababan de experimentar, tomando el riesgo de escudriñarse alumbrados por la luz natural y bajo el efecto de otro placer sublime, inalienable: el café matutino.

Nunca más se ciñó a ningún estereotipo instalado en el hipotálamo, ni de mujer, ni de absolutamente nada.

Mi abuela materna fue hasta la ciudad de Burgos primero y después al puerto de Vigo junto a dos hermanas con el fin de embarcar hacia Buenos Aires, partió desde Quintanilla del Coco, una aldea de la provincia de Burgos rodeada de monte, de ríos, cascadas, antiguos monasterios y entre tres grandes pueblos Covarrubias, Santo Domingo de Silos y Lerma, que en el medievo tuvieron su esplendor pero que al inicio del siglo XX servían poco más que para comprar la carne de cerdo, ovinos y aves que vendía mi bisabuelo.

Mi abuela paterna descendía de una familia acomodada de hacendados de América del Sur, que se habían establecido desde poco después de la llegada de los españoles al nuevo continente desconocido en Europa y en Asia, aunque bien familiar por sus habitantes.

Mi abuela materna embarcó para trabajar de nani de alguna familia pudiente, terminó en la mansión de una familia apellidada Seret, siendo adorada por los niños que cuidó mejor que su propia madre.

Mi abuela paterna, a pesar de ya estarse viniendo a menos dentro de su clase social, tuvo una niñera española procedente de Galicia, Carmen Arias, que fue adorada por Ernestito y Celita, sus dos primeros hijos a los que la española crió y conoció mejor que la propia madre en esos años tiernos.

Hoy, ante la excentricidad tanto de la exigencia de algunos americanos de un pedido de perdón por parte de la Corona española por los espantosos crímenes cometidos con el fin del expolio, como de la negativa del monarca español a pedirlo, revisando mi historia familiar, advierto que en este caso, si alguna de las dos abuelas habría tenido que pedir perdón, desde luego habría sido la nacida en Argentina, y probablemente no solo habría tenido que pedir perdón a los pueblos originarios, también a los doce millones de esclavos africanos secuestrados mediante una violencia indescriptible y, acaso a mi abuela materna, que pasó a formar parte de ese proletariado argentino compuesto de inmigrantes y nacionales que tanto enriqueció las arcas de la oligarquía criolla, aunque más que perdón, deberían agradecer a todos esos gallegos e italianos que fueron a replicar su servidumbre de la gleba para esos brutos nuevos ricos de selvas, pampas y montañas. Y que les criaron los niños como cuatrocientos años atrás se los criaron los indios y africanos a los conquistadores esclavistas europeos.

La verdad es que no costaría nada y sanaría mucho el pedido de perdón, aunque todo sea un despropósito, un enorme gazapo, porque sin la conquista y todo el horror que supuso en su momento, jamás podrían haberse identificado los habitantes de ese enorme trozo de tierra que en el mapamundi une el polo norte al polo sur, como parte de un todo compartido llamado América, donde se hablaban decenas de lenguas diferentes y cada uno guerreaba o desconfiaba de su vecino. Nunca habría existido un idioma en común, una cultura rica aunque impuesta a fuego y sangre, el legado de un conjunto de costumbres, reglas y normas sociales comunes a todo el continente.

De modo similar parecería absurdo que los españoles de hoy cuyo ADN contiene trazas de sangre de medio mundo entre bereberes, romanos, bárbaros, godos, iberos, celtas, exigiesen a Italia que pida perdón por la invasión a Hispania, la matanza de la población de Numantia tras veinte años de resistencia, el esclavismo de los indígenas nacionales en las minas de oro a cielo abierto de Las Médulas, y toda la esclavitud a lo largo del territorio conquistado para construir, producir alimentos, servir, custodiar y trasladar el oro. Pero a su vez si se produjese tal pedido sería muy necio negarse a ello.

Ya lo hicieron algunos, Inglaterra, Holanda, Portugal, canadá a sus niños indígenas, Australia a sus aborígenes,  y aunque no podríamos deducirlo de sus maneras de conducirse frente a la acumulación de riqueza o la devolución de lo expoliado, no obstante fue un acto gratificante para los descendientes de aquellas victimas.

Toscar asoció los buenos momentos con ciertos pintores y sus cuadros y los ligados al mal rollo, con otros. De entrada había pensado en los impresionistas para las decisiones o instantes amables, esos ríos, catedrales y campos de Monet, gente en la orilla de un río de Renoir y Seurat, bailarinas divertidas de Degas, girasoles de Van Gogh, espárragos de Manet, toda esa luz simbolizaría los mejores deseos del alma, en cambio algunos flamencos y Goya en su pintura negra bien podrían representar los anhelos turbios, las travesías difíciles, el Bosco, Patinir y algunas telas de Brueghel el viejo y el joven, aunque ellos también crearon las mejores pinturas del júbilo de la vida cotidiana, del mismo modo que Van Gogh en su época de mineros belgas podría reflejar lo lúgubre y sus noches estrelladas la perdición mental, como las majas de Goya la más saludable pulsión de la vida. También pensó Toscar en dejar a los hombres con pipa acodados a las mesas de los bares de Cezanne en un terreno imparcial, ni bien ni mal, ni feliz ni triste, esos instantes en que nada de lo que ocurre tiene incidencia con quien lo experimenta. Y por último, el equilibrio entre la sombra y la claridad, entre lo oculto y lo evidente, esa porción de la vida que no se vive, que pertenece al más allá, al saber eterno de los tiempos y los elementos confiárselo a los cuadros de Vermeer y el Caravaggio.