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opinion critica.
Pragmatismo libermamario
La vida te da sorpresas.
Diana Mondino la canciller argentina que mandó a equiparar la denominación de Falklands Islands a Islas Malvinas en un documento oficial mostrando un desconocido perfil cipayo en la política exterior del país austral, precisamente en un tema muy sensible para el sentir nacional, sin embargo tuvo una actitud de marcado carácter independiente, al votar en contra del, por un lado inhumano y por otro y más importante, anticapitalista embargo o bloqueo a Cuba. Como lo sería cualquier restricción a quien quiera que se prohibiese vender sus productos a cualquiera que le diese la gana comprarlos, interviniendo la libertad de mercado, y sobre todo, la ineludible libertad del individuo, siempre ciñéndonos a los canónes de la pseudo corriente ideológica.
Acaso como buena liberal capitalista, haya considerado que esa medida es propia de una economía dirigida, vigilada y oprimida, rasgo identitario de las economías del extinto campo socialista bajo organizaciones como el CAME primero y COMECOM después. Bajo cualquier variante de la ideología liberal, nadie puede obligar o prohibir nada en materia de mercado. Incluso el propio hoy presidente Javier Milei, tras los exabruptos y dislates de la campaña electoral, jurando morir antes de permitir el comercio con China, país con infinitamente más cantidad de víctimas que Cuba en su construcción comunista, una vez atornillado en los dominios de la "realpolitik", suavizó con toneladas de soda su impetu inicial cambiando a que, jamás impediría el comercio de las personas libres con China ni con nadie, y más recientemente expresando que quedó impactado por la bondad, elegancia, buen trato y maravilla del gran monstruo marxista maoista.
Pero ¿qué terminó haciendo el hoy pragmático paladín de la casta aun torpemente dizfrazado de libertario? La echó porque esta vez no inclinó su torso lo suficiente para lamer gentilmente calcetines y calzado a los patrones EEUU e Israel, como otrora Reino Unido.
Mondino es una mujer clasista, con un marcado refinamiento burgués tradicional, no es lo mismo reverenciar a la impoluta aristocracia del barrio Belgravia que a los nuevos ricos grasas de Wall Street.
No señores, la comunista no es Mondino, ella asumió una conducta netamente libertaria, en este caso, lo más parecido a la economía comunista es esta medida de un Embargo sumamente prolongado, anacrónica y arbitraria, pero además absurda, ya que tras seis décadas no consiguió su objetivo, sin embargo sí logró hacer pasar calamidades a las victimas de la dictadura no a los dictadores, los cuales desde un inicio festejaron este hito de agresión exterior para unir al pueblo desde el aparato digestivo con consignas patrioteras.
Flaco o sos del libre mercado o sos de la economía vigilada.
En las últimas décadas la distintas jerarquías políticas argentinas de todos los signos políticos e ideológicos, excepto honrosas aunque escasísimas excepciones, se han abocado a una carrera vertiginosa por obtener la mayor cantidad de trofeos que los acrediten como campeones "panqueques" . Desde el matrimonio Kirchner Fernández, entusiastas activistas en la venta de YPF a Repsol luego reconvertidos en precisamente lo opuesto, hasta el actual presidente, ora partidario de la libertad absoluta de mercado, ora de un estricto intervencionismo, de estandarte de la lucha contra una difusa "casta" a instalarse en la esencia más reprobable del propio concepto, pasando por peronistas de izquierda, derecha, revolucionarios ricos, ricos cartoneros, peronistas libertarios, libertarios estatistas, y un inagotable etcétera.
Podemos entender que una hinchada de fútbol en la cancha, bien adobada por una previa ingesta de espirituosos exprese con libertad en el desaforo de su garganta, que Dios es de Boca o de River, lo que ya se hace un poco más complejo de digerir es que una eminencia en teología, sentencie que de ninguna manera se puede abordar semejante disparate desde ningún punto de vista:
"¿¡Sometidos a qué índole de blafemia se atreven a decir que Dios es de Boca o de River, cuando todos conocemos el hecho insoslayable de que Dios nació y murió siendo hincha de Independiente!?"
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Perdón subrepticio
Mi abuela materna fue hasta la ciudad de Burgos primero y después al puerto de Vigo junto a dos hermanas con el fin de embarcar hacia Buenos Aires, partió desde Quintanilla del Coco, una aldea de la provincia de Burgos rodeada de monte, de ríos, cascadas, antiguos monasterios y entre tres grandes pueblos Covarrubias, Santo Domingo de Silos y Lerma, que en el medievo tuvieron su esplendor pero que al inicio del siglo XX servían poco más que para comprar la carne de cerdo, ovinos y aves que vendía mi bisabuelo.
Mi abuela paterna descendía de una familia acomodada de hacendados de América del Sur, que se habían establecido desde poco después de la llegada de los españoles al nuevo continente desconocido en Europa y en Asia, aunque bien familiar por sus habitantes.
Mi abuela materna embarcó para trabajar de nani de alguna familia pudiente, terminó en la mansión de una familia apellidada Seret, siendo adorada por los niños que cuidó mejor que su propia madre.
Mi abuela paterna, a pesar de ya estarse viniendo a menos dentro de su clase social, tuvo una niñera española procedente de Galicia, Carmen Arias, que fue adorada por Ernestito y Celita, sus dos primeros hijos a los que la española crió y conoció mejor que la propia madre en esos años tiernos.
Hoy, ante la excentricidad tanto de la exigencia de algunos americanos de un pedido de perdón por parte de la Corona española por los espantosos crímenes cometidos con el fin del expolio, como de la negativa del monarca español a pedirlo, revisando mi historia familiar, advierto que en este caso, si alguna de las dos abuelas habría tenido que pedir perdón, desde luego habría sido la nacida en Argentina, y probablemente no solo habría tenido que pedir perdón a los pueblos originarios, también a los doce millones de esclavos africanos secuestrados mediante una violencia indescriptible y, acaso a mi abuela materna, que pasó a formar parte de ese proletariado argentino compuesto de inmigrantes y nacionales que tanto enriqueció las arcas de la oligarquía criolla, aunque más que perdón, deberían agradecer a todos esos gallegos e italianos que fueron a replicar su servidumbre de la gleba para esos brutos nuevos ricos de selvas, pampas y montañas. Y que les criaron los niños como cuatrocientos años atrás se los criaron los indios y africanos a los conquistadores esclavistas europeos.
La verdad es que no costaría nada y sanaría mucho el pedido de perdón, aunque todo sea un despropósito, un enorme gazapo, porque sin la conquista y todo el horror que supuso en su momento, jamás podrían haberse identificado los habitantes de ese enorme trozo de tierra que en el mapamundi une el polo norte al polo sur, como parte de un todo compartido llamado América, donde se hablaban decenas de lenguas diferentes y cada uno guerreaba o desconfiaba de su vecino. Nunca habría existido un idioma en común, una cultura rica aunque impuesta a fuego y sangre, el legado de un conjunto de costumbres, reglas y normas sociales comunes a todo el continente.
De modo similar parecería absurdo que los españoles de hoy cuyo ADN contiene trazas de sangre de medio mundo entre bereberes, romanos, bárbaros, godos, iberos, celtas, exigiesen a Italia que pida perdón por la invasión a Hispania, la matanza de la población de Numantia tras veinte años de resistencia, el esclavismo de los indígenas nacionales en las minas de oro a cielo abierto de Las Médulas, y toda la esclavitud a lo largo del territorio conquistado para construir, producir alimentos, servir, custodiar y trasladar el oro. Pero a su vez si se produjese tal pedido sería muy necio negarse a ello.
Ya lo hicieron algunos, Inglaterra, Holanda, Portugal, canadá a sus niños indígenas, Australia a sus aborígenes, y aunque no podríamos deducirlo de sus maneras de conducirse frente a la acumulación de riqueza o la devolución de lo expoliado, no obstante fue un acto gratificante para los descendientes de aquellas victimas.
Dale De la Serna y la Llosa, pídele perdón a Atahualpa, a Adebowuale y a Alamo Alamo.
De paso tú también Borbón.
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Cojamos, pensemos, actuemos.
Comenzaba el año 1984, yo había aterrizado hacía muy pocos días, el 17 de diciembre de 1983 en mi ciudad natal, tras diez mayos, en que había crecido desde los diez a los veinte años, todo era nuevo y a la vez extrañado, todo era sorpresa, placer, gozo, Buenos Aires era una fiesta de destape.
Yo saltaba de una chica a otra como en mi acogedora Habana, las argentinas tradicionalmente no se entregaban tan rápido como las cubanas, pero era una situación especial, todos querían coger, recitales de rock gratuitos en Barrancas de Belgrano, en Parque Lezama, en Parque Centenario, era una danza permanente de libertades individuales, porro, birra, besos, conchas y pijas por doquier. También entraron en escena las diversidades ideológicas, políticas, las prohibidas hasta entonces y las nuevas, el PI de Alende, el MAS, el PTS, el PO. Y en medio de aquella macro fiesta conocí a Gladys en la plaza Dorrego de San Telmo, estaba con Juan, tenía un escote generoso que permitía apreciar dos redondeados senos, carnosos, jugosos a la vista, que en una tarde verano entre la batucada de los brasileros, cervezas y cigarrillos de cannabis resultaba muy sexy.
Subimos a su departamento, tuvimos sexo, fumamos, bebimos y volvimos a "sexuar". Juan era gay, quería hacerme una felación mientras yo cogía con Gladys, le dije que prefería que no, pero que se podía quedar sentado mirando y que hiciese con él mismo lo que quisiese, imagino que se hizo una buena paja porque yo no paraba de chupar las tetas de Gladys mientras bombeábamos de lo lindo.
Cuando terminamos nos pusimos a hablar de literatura, psicoanálisis, y al final como no podía ser de otra manera, de política. Ella me doblaba en edad, había acompañado a eminentes abogados a presentar hábeas corpus por los presos políticos antes del golpe de estado de 1976, teníamos conocidos en común; Juan no, él se había ido en los años sesenta a Londres, después a EEUU y más tarde regresó a Europa a trabajar para la ONU de traductor, pero era, por supuesto, progresista, aunque más al estilo europeo, eso que todos queríamos poder ser pero nos superaba un poco tanto modernismo anacrónico. Y más para mi recién llegado de Cuba, donde se suponía que yo era un rollin’ stone, pero súper primitivo por lo que pude apreciar. Aunque no del todo, en la libertad del cuerpo ninguna generación le gana a la mía en los años de adolescencia y juventud en La Habana. Ningún dicho ni aforismo se ajusta más a la realidad, que el que empezó a calificar aquellos años al poco de haber transcurrido: "en los 80 se singaba por ver la leche correr" .
Ese mismo día, al poco rato de sentarnos en el living a fumar y charlar, empezaron a tocar el timbre del departamento distintos amigos de Gladys, entonces me dijo "vamos al cuarto" y allí me explicó que tendría lugar una reunión de la incipiente CHA, comunidad de homosexuales argentinos. Cerramos la puerta y volvi a disfrutar de aquel par de lolas como si fuese un bebé. En la reunión estaban Ferrari, Celsi, Tachouet, Perl, Otero, incluso Sebreli, eran la avanzada de la organización en torno a la cual se agruparon los homosexuales que se atrevían en momentos muy calientes, en que las picanas todavía estaban enchufadas y los asesinos con la boca “bebeante”, más en una actitud de activismo político que en la búsqueda de un espacio para el disfrute en libertad de todas las fantasías reprimidas o postergadas por los años duros de represión, tal como yo pensaba que sería la CHA. Cosa que Gladys se encargó de desmontar de mi hipotálamo sostenido con una armazón de firmes ángulos rectos bien pavimentados con brea del más excelso de los machismos, "quedate tranquilo que no te van a coger" me decía. Decidió depositar su confianza en el activismo por los derechos de identidad individuales, que otrora había donado a la militancia politica en pos de metas colectivas.
Tuvimos sexo seis meses más, pero entre las nuevas chicas y señoras mayores que se cruzaban en mi bragueta y los muchachos o señores que a ella se le introducían en el escote, fuimos dejando el aspecto sexual para centrarnos en una mucho más atractiva relación de intercambio de experiencias, de ideas, lecturas, proyectos, disparates, tiempo compartido, de lo que se nutre lo que con el paso del tiempo llamamos amistad.
Gladys, como todos, fue cambiando, se aburrió de la pacatería y burocracia que empezaba a pulular, como en cualquier organización, ella tenía un espíritu entre torturado y libre, las militancias no iban con su genio ni su humor, ese era un fuerte punto de conexión entre nosotros.
Más tarde Ferrari se juntó con Juan Mario e hicieron una dupla exitosa en escenografía, diseños, Otero proyectaba lindos espacios en su estudio de arquitectura, Perl siguió analizando, Tachouet también además de comprar coches antiguos, y Sebreli avanzaba hacia esos libros que como el bueno de Gilles Lipovetsky, en el prefacio deben explicar por qué se desdicen de todo lo anteriormente escrito y pensado. Suele verse con desdén a quien cambia de idea, pero ¿qué otra cosas le podemos pedir a un intelectual, a un pensador, a un procesador de ideas, que no sea que cada tanto nos ofrezca un novedoso punto de vista?
Dejó la CHA, pero siempre siguió defendiendo los derechos de la comunidad gay, aunque Gladys debe ser la mujer menos lésbica que conocí. Al cabo de unos años fue a Viena acompañar a Juan en su enfermedad terminal, y tras el desenlace fui a ayudarla con su carga. Hace poco partió tras un derrame cerebral, se fue tras alcanzar a exprimir bien la vida.
Al cabo de muchos años, cuando yo ya llevaba una vida fuera de Argentina otra vez, mi también amiga intima Valeria, amiga también de Gladys, sicóloga y escritora, se hizo cargo del área de salud de la ya veterana CHA. Hizo un trabajo exquisito e histórico con una niña trans, Luana, que nació como varón pero que a los dos años se sintió una niña. La nena hizo su transición acompañada de su madre, de Valeria y todo el equipo de psicólogos y médicos, lo cual reunido en un libro y en una reciente película se conoce como " Yo nena, yo princesa".
Durante más tiempo que el que el buen decoro sugiere llevé una vida de lujuria, de placer, de dolor en otros aspectos, pero en el plano sexual de una gran libertad e inclinación al disfrute, a no dejar pasar las oportunidades de gozar de cada mujer, gorda, flaca, baja, alta, negra blanca, bizca o tuerta, en la modalidad heterosexual, más por una condición social instalada en el hipotálamo, que por designio de la naturaleza, ya que cualquier lengua que lama un glande o un clítoris es susceptible de dar placer. Siempre creí, incluso en mis tiempos más explícitamente machista, que todos tenemos el derecho a ser lo que nos de la gana de ser y gozar como determinemos en nuestra libertad, siempre que respetemos el espacio del prójimo. En los últimos tiempos me estaba pareciendo recargado todo el mensaje LGTBI+ condenando a los símbolos de la heterosexualidad o de su exteriorización, al tiempo que sentí cierta agresividad en las expresiones ultra feministas, que más que de igualdad eran, entiendo, que por necesidad para romper el muro, de enfrentamiento, rencor, y modalidades de venganza.
Pero hoy me embarga una profunda sensación de vértigo ante los ataques brutales que perpetra la nueva ultra derecha, mucho más heredera de la ultraderecha tradicional que desembocó en fascismo, nazismo, franquismo, de lo que la nueva izquierda peyorativamente llamada "woke" le debe a la ultra izquierda revolucionaria marxista leninista, trotskista o maoista, con la cual no existe el más mínimo vínculo.
Porque me di cuenta que la razón por la que yo apoyaba aquella sentada de besos entre personas del mismo sexo en el Parque Lezama en el año 1984, es porque me era totalmente pertinente, si bien no por mi elección del objeto sexual, sí por la simple razón de que si se lograba visibilidad a la minoría más estigmatizada por la sociedad, en aquel entonces, sí patriarcal pero también matriarcal, las madres eran castradoras feroces con sus hijos homosexuales, sí de derecha pero también de izquierda, el trato a los homosexuales en los países sopcialistas era brutal y en las organizaciones revolucionarias era denigrante, si se conseguía la cantidad de representación social, de respeto en la proporción que fuese, todas las otras minorías, por variadas "desviaciones" , los vagos, los fumetas, drogones, borrachos, hedonistas, lúdicos, feligreses de Baco y Epicuro, estaríamos, si bien no cubiertos bajo ese paraguas, sí con las vías abiertas, como trillos en el maizal, a la comprensión de la filosofía "déjame vivir y morir como mejor me plazca"
Valeria profundiza más en el aspecto de salud y sicológico, Gladys en el combativo y social, y yo en el hedonista, el derecho al placer por el placer. Creo que los tres en el derecho a que todos chupen lo que les venga en gana, tetas, culos, conchas, pijas, lenguas. helados o pirulís, sin que alguien no involucrado, tenga derecho a opinar al respecto.
Hoy todos, no solo los agraviados por las aberraciones volcadas en Davos por el tristemente célebre presidente de los argentinos, allá deben y en el resto del mundo debemos acompañar en la declaración: ni un paso atrás en derechos, que hoy son tomados en joda, pero costaron la vida de personas y un amargo sufrimiento que no obstante, se reveló finito.
Es triste, en el año 1984 se trataba de la reivindicación de una emancipación, la novedad, el destape, hoy es la trinchera en defensa de un derecho que están cerca de arrebatar. Porque la involución es posible.
La izquierda con el paso del tiempo renegó de su histórico "mercado meta" compuesto de trabajadores, parados, humildes en general y adoptó las banderas de la identidad de género, estandartes individualistas , emancipaciones "pequeño burguesas", entonces la hoz y el martillo perdieron su razón de ser, su sentido simbólico, porque entre otras cosas, para ese trasvase, más firme que rulo de estatua, ya estaba Gladys.
Orgías ideológicas
Los 5 éxodos, con Kennedy, Lyndon B., Carter, Clinton y Obama, y los 2 bloqueos, por Kennedy el 1ª y Clinton el 2º, más los artículos de la Ley Helms Burton, los pilotearon y fueron aplicados por gobiernos del Partido Demócrata, el que más ha gobernado en los dos siglos de democracia estadounidense. Los libros no muerden.
Por otro lado la realidad es que los besitos que tuvieron lugar en la Guerra Fría, entre comunistas y capitalistas más sonados fueron: de Reagan con Gorbachov, de Nixon con Mao Tse-tung y con Guarapo Castro en su primera visita tras el triunfo de la Involución, así como de Tronal Gump con el dictador sanguinario comunista coreano Kim Jong Un, con quien dijo mantener una "amistad especial". Por no hablar de la amistad de Guarapo Castro con el franquista Fraga. Por no decir que el único gobernador que visitaba Cuba a comprar puros habanos cuando pesaba una rígida prohibición sobre ello, era Arnold Schwartznegger, cuando era gobernador republicano. Todo lo demás es paisaje.Los extremos se unen, se seducen, se enmelcochan, y terminan formando las más calenturrientas de las orgías. Siempre.
Ateniéndonos a estos datos no menores ¿Quienes han sido los amigos de los dictadores comunistas, los líderes demócratas o los líderes republicanos?
Sería bueno no ingerir tanto gofio, leer un poco, pero en vez de Twitter leer en soporte papel, en forma de libro preferentemente, y así poder opinar con criterio.
A mis queridos amigos cubanos que con toda razón reniegan de todo lo que se relacione con las dictaduras comunistas. hay que recordarles que ser agradecidos es de bien nacido. Los Republicanos no han dado nada más que muela, muela y muela, y dinero a los exiliados radicados en Miami de lo que no usaron ni un sólo centavo en liberar Cuba.
Por otro lado, si se sienten ciudadanos estadounidenses honestos respetuosos de la Ley y la Justicia, revisen si van a votar a un felon convicted y autor intelectual del intento de golpe de estado con el asalto al Capitolio. Revisen si van a creerse y escandalizarse con que veinte mil haitianos, que también dentro de diez años serán ciudadanos estadounidenses, pero que hoy son igual de caribeños que todos esos cubanos, andan por las calles sedientos de sangre de gatitos y perritos de los blancos WASP. Y les pediría que lo revisen por dos razones, una porque esos haitianos son tan caribeños como ellos, y están tan alejados como ellos, de esos múcaros de dos metros de altura que nunca probaron un congrí, ni una caña de azúcar, ni un mamoncillo, ni tamarindo ni beben ron, como es común a cubanos y haitianos. Ni tampoco comieron tiñosas, gatos, perros o frazadas de suelo con ajito y limón, que fueron dieta salvavidas de muchos cubanos. Muchos más que veinte mil.
Recapacitar no les costaría ningún esfuerzo, solo abrir los ojos y mirarse unos a otros, sus barrigas, sus gustos, sus estaturas, sus tamaños, sus pieles, y conocer un poco la Historia contemporánea del siglo XX.
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Grandes líderes comunistas y capitalistas. Orgía garantizada.
Festival de Varadero
En uno de esos buenos meses de 1987 antes del comienzo de la gran debacle de Gorbachov, Glasnot, Perestroika y el no va más a los hijos bobos caros, mi amigo Evelio, Marco Iván "el chileno impasible" y yo fuimos a Varadero a descargar en el entorno del Festival de Varadero que se había vuelto a celebrar en 1983 con Oscar D’León después de suspenderse en los tempranos años ’70 cuando recrearon el gris revolucionario los Ángeles, Los Bravo, Luis Gardey, Formula V, Mustang, y muchos otros. En esa ocasión fuimos sin hotel con la firme convicción de resolver alojamiento una vez allí. El hecho de que no haya sido posible no nos hizo desistir de disfrutar del espléndido tiempo en aquella joya de vacilones vacilando todo lo vacilable.
Antes de alquilar unas motocicletas a monja, o sea cinco “fulas” del norte, cuando aun ningún cubano podía tocar esos billetes tan enemigos como delictivos, bajamos lo que quedaba de la segunda botella de ron que despachamos desde que abordamos el tren de Hershey en Casablanca, compartiendo vagón con otros borrachos y vagos habituales. La pepilla que montó conmigo se giró a saludar a la gente y me caí en el asfalto medio curda medio caliente, todavía permanece el recuerdo de un buen raspón en mi antebrazo, la pepilla y su tanga salieron intactas. Lástima que no fuese un blúmer, un blúmer es casi igual a una trusa, pero que rico es descubrir un blúmer en un filo y cuan insulsa resulta una trusa. Cuando cayó la noche decidimos ir a bajar el tercer pomo a la playa frente a Villa Cuba, al lado del Hotel Internacional. Una vez en el lugar trabamos amistad con dos saharauis tapadas hasta el moño y acompañadas de una amiga cubanita. Evelio y Marcos se fueron por el lado exótico y se pusieron al lado de las saharauis a intentar taladrar, yo elegí lo clásico, la cubanita vaciladora de Varadero es imposible que defraudase. Lo cual se decantó en que a medianoche bajo la luna yo estuviese echando un par de palitos en la templada y tranquila agua de Varadero mientras mis colegas jamaban soga hablando del desierto y sus luchas hasta el amanecer, sin siquiera el aliciente de una bajada de pañuelo, de un filo de cuello, de una leve caidita de ojos. Eso sí, aprendieron a decir "buenas noches y hasta mañana" en bereber. Cuando despedí a la criollita ya estaba Marco en su bolsa de dormir, precavido el muchacho la había llevado con ese objetivo, a Marcos todo lo que fuese hotel, restaurante, plancha y peine le resultaba agresivo más que ajeno, él era feliz con un bolso al hombro conteniendo una barra de pan y una botella de ron, eso sí, el ron de Marcos siempre era de la mejor calidad. Evelio, que estaba sentado en la playa de cara al mar, todavía daba cuenta de los bajos fondos del pomo. Lo exprimimos hasta la sequedad y me dispuse a zurnar bajo las estrellas, curda, rasponeado, bien templado y con arena hasta en las encías.
Al día siguiente me enteré de que Maradona había estado bailando en la discoteca del Hotel Internacional, porque había visitado la isla para recibir un premio de Prensa Latina, en Cuba de fútbol se sabía lo mismo que del Bosón de Higgs, instigado por el siempre hábil Guarapo Castro, que a los deportistas cubanos que se los sorprendía con un dólar les quitaba hasta la nacionalidad, y si se le encontraba un petardo de hierba los mandaba en cana, sin embargo, ni corto ni perezoso al deportista más interesado en los dólares y las drogas le hizo el mayor homenaje, había ganado el Mundial hacía pocos meses y era un astro fresquito. Un conocido mío que estuvo rondando el Hotel el día anterior sin poder entrar, me contó que mi primo Ernestico, que también había asistido infaltable al festival, pero con cama y entradas, le gritó al icono universal de la pelota, secundado por buena parte de los vaciladores afortunados que pudieron compartir con ellos la noche:
"Maradoona Maradoona” que hoy sería "Mercadoona Mercadoona"
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De Maisí a Guanahacabibes
La Revolución cubana no solo fue sátrapa en su territorio, no solo disfrutó haciendo sufrir a sus opositores exiliados prohibiéndoles comunicarse durante década con su familia, con su pueblo encarcelándolo si tocaban un dólar, si intentaban irse del país en un madero a riesgo de ser devorado a los dos kilómetros o ahogado a los diez.
De entre todas las veces que padecí el rechazo del establishment los que más me dolieron fueron fuera del país. Sin ser un opositor, un personaje importante, un luchador, un activista, sino simplemente un curda hedonista que no quería pasar por el aro de la corrección revolucionaria, como no habría pasado por la corrección burguesa en la otra sociedad. Me parecían la misma mierda. Era vago, bebedor, jevoso, vacilador y dormilón. Por eso me botaron de Cuba. Se juntaron mi madre, mi padre y el Consejo de Estado en la idea de que un sobrino de un comandante tan importante no podía dar ese ejemplo, que por supuesto, de ninguna forma era mi intención dar. Mi vida nunca fue vivida para dar ejemplo de nada a nadie, y aseguro que soy quien para dar fe de ello. A los progenitores en realidad les resultaba inconveniente para su relación con esos compartimentos sórdidos del poder.
Una de esas veces fue en Brasil. Llevo tiempo defendiendo la acción de Lula más que nada en contrapeso con el delirio ultraderechista desatado en nuestro hemisferio, muy a pesar de los errores y aberraciones que algunos brasileros estén padeciendo. Ayer tratando el tema asaltó la memoria mi experiencia tangencial con el PT en el año noventa, allí donde gobernaban, daban albergue y comidas a los necesitados o pasajes para el siguiente estado o ciudad, cuando de repente apareció en mi lóbulo frontal un nubarrón en forma de recuerdo.
Estaba en medio de un viaje en el país vecino de exploración interior y exterior. Iba a ir a Río de Janeiro, invitado por un sindicato cercano al PT de Lula da Silva, al principio del año1990, cuando él ni siquiera imaginaba que terminaría gobernando el país entonces en manos del macarra yuppy Fernando Collor de Melo. Me estaba quedando en casa de la actriz argentina Elida Gay Palmer en Mairiporá, en la autovía de San Pablo a Bello Horizonte. Su hijo Claudio, sindicalista, habló con sus colegas de Río para que me recibiesen, ellos le pidieron que diese una charla sobre el viaje que yo estaba llevando a cabo, diciendo que estaba reproduciendo uno de los viajes de mi tío por América para conocer las vicisitudes de sus clases humildes. Si bien era cierto que eso es lo que me estaba ocurriendo al entrar en contacto con la necesidad, aunque en carne propia, a fuerza de “strada”, carona y bolsillos vacíos. En verdad lo único que yo perseguía, era embarcar en un navío de bandera liberiana o panameña porque estos solo exigían el pasaporte para enrolarse, o con mucha suerte bandera noruega u holandesa que a veces también tomaban marineros. Les expliqué mi objetivo y me dijeron que no había problema, pero que diese la charla y a cambio ellos me daban albergue mientras estuviese en Río. Me fueron a buscar en un coche cuando llegué a la "rodoviaria", me llevaron a la sede, ahí me mostraron el sitio donde hablaría, y el cuarto donde dormiría.
-Bueno, y ahora a comer y a beber algo que tienes que disfrutar de Río.
Y fuimos a charlar, reir y comer “coxinhas”, “frango”, “esfihas”, chorizo, y beber Skoll o Brahma, porque Antártica era de San Pablo. Que locos son estos brasileros. En medio de la comida se acercó un colega de ellos, se levantaron y se apartaron para hablar con él, y cuando regresaron a la mesa me dijeron que tenían que llevarme a un hostal porque no iba a dormir ni a hablar en el sindicato, que las cosas habían cambiado porque de repente les surgió algo más urgente, que esto, aquello y lo otro.
Una cosa no ocurre sin la otra. Ahí mismo cambió el viento de proa, pagaron, fuimos al coche a buscar mi bolso, habían abierto el maletero y se habían robado todo. Yo llevaba el pasaporte y veinte dólares encima, Me llevaron a un motel con luces de neón donde el pedo que tenía abruptamente pasó de florido, festivo a lúgubre, a espeso. Me dijeron que en la mañana me llevarían a la “Rodoviaria” y me subirían a un bus de vuelta a Sao Paulo. Al regresar a Mairiporá, Claudio me pidió perdón y me confesó que habían contactado con la Embajada de Cuba y les recomendaron que no me recibiesen, que ellos solían enviar a otros familiares a hablar de mi tío, que yo no era el más indicado. Todavía hoy estoy choqueado por aquella basura. Hacerme eso después de echarme de Cuba, cuando yo iba a hablar con criterio, sin aprovecharme de nada, de un familiar mío, ¿quién les había dado permiso para meterse a ese nivel en mi vida, encima para joder, para dañar? Aquella bajeza proverbial aun hoy me deja un sabor amargo en el cielo de la boca.
La otra vez fue en Madrid, España. había llegado en febrero del 1997, y mientras salían los papeles y para no estar sin hacer nada, me acerqué a la Asociación Hispano Cubana Fray Bartolomé de las Casas, a ayudar en todo lo que se terciase, desde cargar cajas, ubicar libros, lavar platos o meter datos en computadoras. Me sentía colaborando con gente que quería a mi segunda patria, y había hecho un grupo de amigos muy agradable, Jesús, Pepe Garrudo, Humberto, María. Un buen día, Pepe me dice que si quería podía seguir yendo a la Asociación pero que la Embajada les había dicho que yo no era revolucionario, le daba vergüenza mientras me lo decía y a mi recordó a Río de Janeiro. Otra vez la embajada metiéndose fuera de Cuba en mi vida para joderme, únicamente para hacer daño. María me pidió que no dejase de ir, pero Humberto que era del PC y tenía relación con los cubanos se distanció de un modo muy feo y los reuní a todos en el salón y les dije en voz alta y claro, que quienes habían traicionado todas y cada uno de los utopías iniciales de la revolución, eran ellos mismos.
Y sin sentirlo nada, me fui por donde había llegado, Jesús siguió siendo mi amigo, Pepe y María también, y a la semana siguiente conseguí un buen trabajo. Pero la verdad es que nunca logré que se me fuese el regusto agrio, que tanto esa puercada como la de Brasil dejaban en mi paladar cada vez que las recordaba.
Podría añadir alguna otra gran decepción menos sorpresiva acaso, pero seguro más triste por tratarse de la propia sangre, aunque prefiero dejarlo en esos dos feos recuerdos, fríos, crueles, innecesarios.
Si eso pasó conmigo, imagino lo que habrá aguantado un humilde cubano cuyo único delito haya sido desear una vida mejor para él y para los suyos. Para todos los suyos, desde Maisí a Guanahacabibes .
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Embajada de Cuba en EEUU
Venezuela, lo irreal ordinario
Ya no queda ni una hebra de realismo mágico.
Aun ubicándonos en una línea neutral, lo único que se puede observar tras dos días de las elecciones venezolanas, es que las actas de los resultados aun no han sido publicadas, la irregularidad es palmaria. Por otro lado son los comicios más auditados del orbe, pero nadie puede controlar los sistemas informáticos desde afuera.
En la acera opuesta, la inhabilitación de María Corina Machado por omitir en la declaración de patrimonio el pago de bonos de alimentación, es concreta, aunque también tendenciosa, ya que ese "descuido" tan poco decoroso, que sí entenderíamos como grave en Suecia o Islandia, en Venezuela al lado de la corrupción desmesurada de dirigentes y empresarios (de toda la vida no solo de la era chavista) queda como un chiste de mal gusto, un dato excéntrico, una curiosidad anecdótica.
El popurrí resultado de la mezcla de tantos vectores de decadencia social, económica, cultural, refleja una sociedad donde la fe en la posibilidad de una mejoría nacional, ha sido sustituída por la única vía generadora de cierta esperanza: la emigración.
El oficialismo en Venezuela pone de relieve tanto sus propios vicios y falencias, como las de sus más acérrimos contrincantes y esto complica en demasía la entrada de un rayo de luz que aclare el tablero lo suficiente para poder apreciar la realidad. O una percepción menos interesada y psicodélica de la misma.
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Putrefactio
¿De qué se asombran ahora periodistas, empresarios, políticos allegados, artistas, votantes propios y ajenos en Argentina, sobre la clase magistral de hipocresía impartida por Alberto Fernández?
¿No era hipocresía mostrarse como de izquierdas el matrimonio Néstor y Cristina, tras hacerse millonarios en el sur argentino con una ley de Martínez de Hoz en la dictadura de Videla sobre desahucios, mientras a los militantes compañeros suyos de la JP los torturaban y tiraban al Río de la Plata? Solo me refiero a sus afirmaciones reconociendo un muy abultado patrimonio gracias a ser “Abogados exitosos” en tiempos de horror, contrario a toda sensibilidad de izquierda; en ningún caso hago eco de las acusaciones de delitos sobre las cuales aún trabaja la Justicia.
¿No era hipocresía mostrarse como adalides de la recuperación de YPF, cuando fueron abanderados precisamente en la venta de YPF a Repsol durante el gobierno de Carlos Saúl "Méndez"? y agrego: con la famosa frase de Néstor Kirchner documentada en YouTube: "¿qué soberanía? soberanía van a ser los puestos de trabajo que va a dar Repsol y que van a repoblar Santa Cruz"
¿No era hipocresía de Victoria Donda, a quien puso al frente del INADI el mismo Alberto Fernández a quien hoy desconoce, sumarse al proyecto kirchnerista, después de haber afirmado también en una declaración documentada en la aplicación audiovisual YouTube: "es imposible ser kirchnerista sin ser corrupto"? Y más tarde el triste episodio de corrupción, clasismo y racismo con la mucama de nacionalidad boliviana.
¿Acaso no era la madre de las hipocresías que Alberto Fernández, el mayor acicate dentro del peronismo contra la corrupción de Cristina Fernández, y un firme defensor de que la muerte del fiscal Nisman fue un asesinato y no un suicidio, hubiese aceptado la propuesta/orden de Cristina de ser su delfin en una fórmula presidencial?
¿Por qué se hacen ahora los sorprendidos todos los que conocían al dedillo la corrupción de fiestas, festejos en pandemia, uso de prostitución en la Casa Rosada y Olivos, todo pagado con dinero público y favores estatales, si fueron cómplices por activa y por pasiva?
¿Por qué se hacen los sorprendidos frente a la violencia de Alberto, si existe y es pública la filmación de una golpiza, que propinó en un restaurante a un anciano incluso estando indefenso en el suelo? junto precisamente a Fabiola Yañez quien no finiquitó la relación de inmediato como habría hecho cualquier persona civilizada.
Fabiola, quien aún hoy se adjudica emolumentos impertinentes, para sufragar los onerosos gastos innecesarios producto de morar en uno de los barrios más exclusivos de Europa, es víctima de violencia de género, pero de todo lo demás, un extenso "demás", es victimaria y como tal debería ser juzgada.
¿O la intención es perpetuar la hipocresía?
El entorno del presidente argentino, sin interrupción estuvo robándole una ingente cantidad de recursos al erario público, satisfaciendo placeres, jodas, viajes, fiestas, caprichos. Primero, como Luis VI, que pase por caja Alberto, a pagar por violencia de género y más tarde, igual que María Antonieta, que garpe también Fabiola.
Si las elecciones las hubiese ganado el candidato peronista Sergio Massa, nada de esto habría salido a la luz, como estaba previsto, Fabiola habría cobrado sus cuentas en forma de vida holgada en Madrid, Cristina seguiría desentrañando su entramado judicial y Alberto habría continuado vistiendo pantalones con bolsillos abultados de cebo para gatos. Ojo: se recomiendo ascender solo hasta el límite con la altura que marea, porque el vértigo del descenso es terrible.
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Puente de Bacunayagua
¿Alguién desconoce que las obras más impactantes en toda Cuba, fueron construídas antes de 1959? No se trata de ensalzar a Batista, Meyer Lansky, Lucky Luciano o a los nobles esclavistas del siglo XVI, aunque sí, merecidamente a los arquitectos que diseñaron y dirigieron todas esas maravillas, desde el castillo de la Fuerza, el Morro, toda la Habana Vieja monumental, el puente de Bacunayagua, el tren de Hershey, todo el Vedado, todo Miramar, Siboney, los túneles, las construcciones como Casa Dupont, el Biltmore Yacht Club, lugar que, ni corto ni perezoso eligió el comandante Guarapo para establecerse donde estaba el hoyo 2 del ex campo de golf de nueve hoyos del súper selecto Club, para disfrutar de la vida mientras no estuviese buceando en alguna de sus islas privadas al sur de la isla cerca de Isla de Pinos, con sus amigotes ricos del área ultracapitalista degustando vinos Vega Sicilia desde trescientos euros el pomo, sobre alguno de sus decenas de yates. Es tontería mencionar sus propiedades porque todo en Cuba le pertenecía.
Ni un sólo dirigente "pincho" estableció su vivienda en Alamar, y por supuesto los que provenían de barrios como Guanabacoa, Pogolotti o Palo Cagado en La Habana o similares del resto del país, se establecieron en Nuevo Vedado, Siboney, Miramar o casonas de El Vedado, según relevancia otorgada por el César. Nada diferente a los condes, marqueses y capos de la Cosa Nostra que los precedieron sin tanta muelita.
Lo importante de esta particularidad, de este rasgo paradójico, de la propaganda para atraer al turismo internacional, a todos los visitantes a la isla, incluso aquellos que iban hace décadas a brigadas de solidaridad impostadas, ubicados en barracas con aire acondicionado y machetes ultra afilados y aceitados para cortar dos o tres cañas de azúcar maduras, de campos sin incendiar por supuesto, son los monumentos, edificios, carreteras, puentes, construidos desde la colonia hasta 1959. Ni una sola construcción de tipo Girón como becas o microbrigada de Alamar fue objeto de visita de esos dispensadores de los codiciados fulas. Y de después de 1959, todos los Hoteles donde van los turistas son los que han construido empresas igual de capitalistas y explotadoras que Hilton o Sheraton, llámese Meliá, Guitart, o parientes, con estética y coste proporcional para el huésped, y no a Mar Azul de Santa María, Atabey y Siboney de Varadero, o cualquiera de los mamarrachos de Gaviota donde recalan los turistas pobres, tan despreciados por la revolución como por el sector hotelero de Palm Beach.
Así mismo, y de manera vomitiva se promociona la "mulata":
"Cásese Ud. estimado turista o mejor aún, empresario, con un ejemplar nacional que le saque una cabeza de altura y que cuando usted le coloque una mano en la cintura sienta un chuchazo de 220 voltios, gástese un pastón en venir a honrarla con un ajuar, luego en llevársela, y después arrégleselas para darle cabilla a eso, porque ahí sí mi amigo, le digo que no es jamón, como no esté usted todo el día bombeando y gastando, le auguro un enjambre de tarros encima de su güiro calvo en menos de medio mes".
También sin vergüenza alguna se promueve como logro de la Involución las bellas playas y la casi impalpable arena, el sol del Caribe y la flor Mar Pacífico.
"A la mulata llévatela compay Yuma, pero la playa y el sol me los dejas que tengo que seguir sacándoles estilla"
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Caminos peligrosos y muy feos
La falta de respeto de los insultos de Milei aun mayor que a los españoles, fue a los argentinos. Venir a España a alinearse con la ultraderecha europea sin contactar con nadie del gobierno ni la Casa Real para agilizar, posibilitar, gestionar asuntos bilaterales entre ambos países es una afrenta grave, que además si existe parentesco entre naciones, estas dos son primas hermanas y mejores amigas, con una historia de asilos de ida y vuelta, españoles a Argentina a acallar el hambre, a refugiarse del genocidio franquista, y viceversa, argentinos exiliados de su dictadura militar y de sus diversas crisis económicas.
Aparte de la falta total de respeto y de profesionalidad protocolar, del insulto a España, a quienes más dañan es a los argentinos que comercian, trabajan y que vivien en tierras hispanas, así como a todos esos ancianos emigrados a la Argentina que todavía viven o a su descendencia claramente antifascistas.
Caminos peligrosos pero además muy feos. Podrían ser peligrosos aunque honorables, podrían ser feos pero inocuos, pero se elige lo peor de cada caso.
¿Qué se logra si en la europeas gana presencia la ultraderecha?
1- Mayor concentración del capital en las mismas manos, trasvase de finanzas de lo público a las concentraciones de dinero privadas, no a las pymes ni a los nuevos emprendimientos.
2- Endurecimiento de las leyes así como del discurso de odio, de la violencia contra la población inmigrante.
3- Grave deterioro de sanidad, educación y cultura públicas.
4- Como consecuencia de todo esto un embrutecimiento y empobrecimiento de la población europea que ora somete, ora rebela a los pueblos. Nunca se sabe, es una moneda al aire.
¿Qué gana Argentina con eso? Nadie gana nada. Ni siquiera la gran patronal. A no ser que la ensoñación húmeda sea que haya otra gran conflagración europea, en que Argentina vuelva a engrosar las arcas del estado con la venta de cereales y carne como ocurrió en el pasado. Aunque sería demasiado retorcido pensar tan mal de los simpatizantes de Videla, Mussolini y Franco.
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