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relax
Balcón, sofá jardín
Viviría en esos cottages ingleses de techo de paja o de ladrillo a la vista, rodeado de libros y luz tenue
Viviría en una cabaña a veinte metros del mar Caribe, del Mediterráneo, en Baleares, Sicilia o Cerdeña, o en el paseo de Las Canteras en Las Palmas.
Viviría en un loft frente al Central Park, en Greenwich Village,em el Upper East Side amoblado por Woody Allen, y acaso en el Lower Manhattan, incluso en un adosado al inicio de Brooklyn. Sin mis queridas ratas.
Podría vivir en la torre de Plaza España o en los apartamentos del Four Seasons de Madrid, en Palermo Chico, puede que también en un Petit Hotel entre Barracas y San Telmo colindando con Parque Lezama, en Buenos Aires.
En el distrito 1 de Viena, al lado del Graben. O frente al Dam en Amsterdam, en Gamla Stam o en las casas de chocolate al costado de los infinitos lagos en Estocolmo. En un crescent en Bath, o en el barrio de Chelsea o la calle Belgravia de Londres. En Los suburbios de Portland, en alguna torre de Seattle o al lado del Pike Place Market. En Key Bizcayne, en Coconut Grove, o en Miami Beach entre la calle 30 y Ocean Drive y 67 y Collins Avenue, o en Bal Harbour, también podría acostumbrarme a Brickell incluso a la Sabuesera. Sin los adorados mosquitos.
Podría vivir en una clásica estancia en el campo de Buenos Aires, que huela a cuero, a caballo, a asado y a libros, preferentemente en Baradero; también en el barrio de Miramar en Cuba sobre la Avenida 1ª o 5ª entre 14 y 60 o en Santa María. Podría vivir en la Toscana, o entre la plaza del Duomo y el teatro de la Scala en Milán, podría vivir en el Algarve en Portugal, o en toda la costa de Cádiz y buena parte de la Malagueña. Podría vivir en la Costra Brava, en una Massía del interior de Girona o en Sant Feliu de Gixols. En una casa burguesa de Italia del sur de techos altos, tulipas venecianas y jardines misteriosos, en Bari, Brindisi, la Puglia o Calabria. En Beitostolen o en Bergen en Noruega, en Aero en Dinamarca, en Reikiavik frente al mar, en el pueblo Porvoo de Helsinki, en Marsella, en Bordeaux, en toda la Bretaña y buena parte de Normandía. En una casa tradicional japonesa con su jardín Zen en Kioto o en Nara. En uno de los pisos señoriales en León o en una casona de montaña con su chimenea y sus mastines al norte de la provincia.
Pero donde me derretiría por vivir es en un departamento paquetisimo con paredes y suelos irregulares de parquet tan impecable como gastado, vigas de madera noble a la vista, cocina poblada de cacharros de cobre, ventanales amplios, en el barrio Latino, en Trocadero, en Nation, Picpus, Boulevard Saint Germain, o en los Campos de Marte, decoración Woody Allen. Naturalmente en Paris, sin las mimosas chinches.
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A different man
No puedo dejar de sentir una enorme compasión por el actor con neurofibromatosis Adam Pearson, y me da bronca de mi mismo, porque no es eso lo que espero de mi, no conmiseración, no lástima, sino respeto e indiferencia ante la diferencia.
Pretendo algo más de mi, cambiar nuestros parámetros y descubrir la belleza en otros matices, definirla en otros términos, para lo cual debemos empezar a buscarla con otros instrumentos y otra mirada estética indisolublemente ligada a valores éticos.
Acaso también en cierta forma ¿no fui yo un nene bobo a quien había que alimentar pero no dar demasiada bola, a quien los pibes debían evitar, porque era medio lunático, de respuestas raras, de reacciones inesperadas, impropias, desajustadas al ceremonial? siempre con un gran amigo, pero jamás aceptado por el grupo. ¿Por qué después me pervertí y entré por la puerta de servicio al mundo aceptado, a los manteles doblados y los tenedores a derecha?
Aquella sicóloga de piernas deliciosas que me hacía ordenar los cubos consiguió que pusiese los colores en una secuencia que afilada por ambos costados y con una punta criminal hirió seriamente mi mundo intransferible, mis olores, mis colores, mis amores y mis dolores, que hoy rescato en la medida en que pueda no irme de esta experiencia de los sentidos, sin haberme expresado en cada instante con el gesto más genuino, el derecho a vivir mis miedos y limitaciones de la manera más intensa y profunda como única garantía para dotar también de vías de expresión a lo más intrépido de mi gallardía. Aceptar y querer a mi torpeza, desperezada lentamente tras el mediodía, sin embargo a su modo, grácil, acompasada, dinámica y quien sabe, para algunos, acaso, también amorosa.
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11 de septiembre de siempre
Hoy once de Septiembre, es un día paradigmático para la gran mayoría porque hace quince años dos aviones sembraron el terror en la Gran Manzana y luego en el resto del mundo desatando la furia de los Dogs of the war de Bush, Rumsfeld, Bin Laden y demás asesinos de masa. Pero el 11 S es una fecha muy señalada desde mucho antes.
Hoy se conmemora también un aniversario más del golpe de Estado al gobierno democrático de la Unidad Popular de Chile en 1973, que constituye un hito en América Latina, ya que en el mismo se asesinó al presidente legítimo y fue apoyado abiertamente por Henri Kissinger. Acaso Allende haya sido el único socialista moderno de nuestro continente, que entendió que todo había que hacerlo dentro de la legalidad, la democracia y la paz, en detrimento de su instigador Fidel Castro, quien además remarcaba que el error del andino, era que no aprobaba la lucha armada ni los baños de sangre, cuando precisamente esa era su más alta convicción, estaba un paso por delante de toda la izquierda y la derecha latinoamericana tan abocada a matarse unos a otros por aquellos años.
Y la paradoja es que desde luego fue mucho más valiente que Fidel, quien tras esa critica sugería subrepticiamente que habitaba un cuidado extremo que se podría confundir con falta de coraje.
Allende murió defendiendo sus ideas donde lo había puesto las urnas, y Fidel ni fue puesto por las urnas, ni murió por ninguna idea, no habiendo dinero que no haya estado dispuesto a gastar del pueblo cubano para respirar un día más, no importa en que condiciones degradantes, de qué país fuese el galeno, todo con tal de no morir.
Y hay un tercer 11 de Septiembre de importancia: La Diada de l'Onze de Setembre en Cataluña.
En 1714 un día como hoy culminó el asedio a Barcelona por parte de las tropas del rey Felipe V contra las del Archiduque Carlos, conflicto que tuvo lugar por la más genuina avaricia de ambos contendientes, ajeno de todo aspecto social o relacionado a justica o libertad del que se lo quiere revestir hoy, sólo para consumo de esa inmensa masa desconocedora de su propia Historia. Y que como ya ocurriese en el entonces, enfrenta hoy a dos centros de poder con las garras sobre el mismo botín, instrumentando, aleccionando, induciendo cada uno a su masa social para que defiendan, o bien a Felipe que sería la aristocracia centralista, o a Carlos que sería la catalana, tan voraz como la otra sólo que acaso un poco más afrancesada y superficialmente más sofisticada e infinitamente menos cosmopolita.
Sangre esparcida y cerebros dopados.
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11S, Nyc, Chile, Cataluña
Mentalidad Mamba, Nole el GOAT
Nole es todo lo contrario de lo que desde determinados medios se ha querido vender, no sé si en todo el mundo o solo en España, por esa mediterránea envidia, rasgo identitario tan arraigado y que tan prolijamente se exportó a las colonias en las que nacimos muchos hispanoparlantes, para proteger de la manera más mezquina y errada los logros que consideran propios gracias al sudor de Rafa Nadal, un súper monstruo que no precisa que nadie reste méritos, impida competir, denigre ni enmierde al mejor tenista de la Historia para que sus conquistas propias brillen por siempre en el firmamento del tenis. No tengo noticias de que los suizos esgriman ese mecanismo abyecto, ciego, infantil y sobre todo, inútil, para proteger la carrera de Roger Federer, el gentleman del tenis.
Lo cierto es que Nole es un ser humano profundo, de una sensibilidad exquisita, espontaneidad, valentía, capacidad de sacrificio única, que se nota que de un tiempo hacia aquí, parecido a lo que ocurre con Messi, da más importancia a los primeros pasos, a los sacrificios de su familia en un deporte caro habiendo sido él el primero en tomar una raqueta en su casa, en su barrio, yo diría que hasta casi en Serbia. El afecto con que trata a sus oponentes y el profundo cariño y reconocimiento de estos hacia él por su cercanía y humildad. Y la vida, en gratitud a esta humildad, a esta revelación de un alma pulcra, depurada diría, les concede una nueva juventud a sus músculos que con la suma de la experiencia los hace despedirse con una apabullante traca final como en un concierto de los Rolling Stones tras culminar dos horas de energía entregando la última gota con Jumpin Jack Flash, en pago al amor y la entrega de todo su público, gracias al cual acaso, sean tan ricos, pero también gracias al cual y por el cual, sacaron energía y voluntad de donde no la había para darlo absolutamente todo.
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La nieve bajó gris
Al poco tiempo de conocerse, las latinas en Escandinavia se hicieron tan colegas, que Wydma le dijo a Milenko que prefería ir a compartir un departamento con Norma, su nueva amiga, a la que una semana atrás él había conocido en una cena preparada para tal fin y se habían caído muy bien, aunque Milenko ya había avistado que Norma quería ventilarle la amante, no sabía bien si era algo romántico, sexual o simplemente el placer de tumbarle la novia a un hombre, eslavo, marmóreo, hierático. El departamento de Norma estaba en la calle Lille Strandstraede perpendicular y a veinte metros de la muy concurrida Nyhavn, donde estaba el bar cafetería donde había trabajado y casi muerto cuando llegó a la ciudad.
Lo cierto es que siguieron siendo amantes pero ya viviendo en distintos lugares, a Milenko en parte le venía muy mal porque de repente se le doblaron los gastos, pero también en su fuero interno sintió un enorme alivio porque más allá del enigma que ejercía sobre él la mujer de procedencia mediterránea, también necesitaba como agua de mayo esos largos silencios de la estepa nevada.
Aún así, se tomaron dos días para despedirse, en el último paseo, la tomó en sus brazos en medio de la plaza donde desde hacía siglos se juntaba la gente de aquella pequeña ciudad a intercambiar sus productos, los de la tierra por otros de talabartería, o los de la herrería por los de la carpintería, donde desde que se colocó la primera piedra de la ciudad las voces de los transeúntes se confundían con el rechinar de una rueda de carro, el armado de una tienda provisional, las campanas de la catedral, la algarabía del beodo más tempranero o las plegarias al nuevo amanecer del más trasnochador, donde habían discurrido todo el espectro de miradas, aquellas que presagiaron un duelo a muerte o las que citaban para una huida a medianoche hacia las inmediaciones de otra muralla, de otra plaza de otras miradas y bullicios, ella entornó los ojos pasó sus brazos por detrás de la nuca de él y se besaron como en aquellos primeros besos apasionados de la adolescencia, pero él sentía la paz y el sosiego de la madurez, un deseo que era una bola incandescente dando energía a un motor acostumbrado a largas distancias, motor de mil y una travesías que sin embargo había estado en reposo más tiempo del que le habría gustado admitir. De repente se encendió una luz tan destellante que obnubiló incluso las más firmes certezas, las más arraigadas convicciones haciendo tambalear todo el constructo en que descansaba la estabilidad emocional y la sensación de control sobre el tiempo y el espacio.
Una placer anacrónico, un tipo de deleite que ya parecía no pertenecerles, no formar parte de los regalos atados con moño que descansarían al pie del arbolito para ser abiertos en la mañana entre el café la luz y una cascada de ansiedad, mezclado con el temor a que la liviandad volátil sometidos al nuevo espacio, sin los cerrojos familiares, las paredes recias, el suelo firme, terminase por difuminar toda la senda fundiéndola en un prado verdecido que disuelve los asideros donde las dudas quedan distantes, despejadas, parapetadas tras una zanja insalvable. La experiencia del vuelo, la ingravidez con su maravilloso techo cubierto de estrellas a la vez que el desconcierto de la intemperie.
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No hay verano sin boludeces
Más allá de lo reprobables que resulten para cada uno estos personajes del poder en el fútbol, entre los cuales Rubiales es un granito de arena, comparado con los grandes corruptos que manejan todo y que, de feministas deben tener lo que yo de labrador de la tierra, o los militantes falangistas como Tebas que van mucho más allá en la afrenta a una sociedad democrática moderna, y no digamos ya de la carcundia internacional en los organismos de poder, desde Havelange, Blatter, Plattini, Grondona, Florentino Pérez, Silvio Berlusconi, y un larguísimo etcétera, y de lo aberrante que puede resultar el piquito de Rubiales, desde su atril de poder a una jugadora que acababa de ganar un Mundial de fútbol, y que entre la confusión y el escaso tiempo que duró la unión de los cuatro labios, no tuvo tiempo ni energía negativa para indignarse de hecho lo festejó y antes lo alzó de un abrazo, más allá de todo eso, hay dos cosas de este fenómeno que acaba de arrasar con los canales informativos de todo el país, sin dejar espacio para ninguna otra noticia por importante que pudiese ser.
Una es que a un ser despreciable por corrupto, como a casi toda la dirigencia del fútbol nacional, de instituciones y clubes, sea necesario un piquito para perder el puesto, toda vez que todas las actividades reprobables, si no desde lo legal sí desde lo ético, no le costaron e él ni les cuestan a sus pares siquiera una línea en los periódicos, ni un bocadito en la televisión y radios. Esta es la sociedad que tenemos.
La segunda es la dictadura en que estamos inmersos, el sometimiento ibérico a la uniformidad de todo el colectivo y la condena lapidaria al disidente, no entusiasta o indulgente, en todos los momentos históricos, en todos los asuntos sociales, y en todas las sensibilidades ideológicas, que viene donada en vena desde la inquisición pontificia como institución eclesial para espiar, vigilar y denunciar cualquier posible resbalón desde adentro hacia afuera de la cánones obligados
Es absolutamente irrespirable el clima de uniformidad, y obediencia debida de una conducta monacal, estricta tras los dictados de una cierta línea de pensamiento impuesta a cal y canto y de la que nadie puede siquiera moverse, cosa que lleva a las almas libres, irredentas, iconoclastas, como es debido, a manifestarse contrario aun cuando en un inicio, en su génesis, esta suerte de aberración partió de una corriente necesaria, de justicia y de progreso. Hoy se arroja a la arena de los sedientos jueces inquisitoriales, a quien aun, con cientos de problemas importantes, no solo alrededor a nivel nacional, barrial, sino en el plano estrictamente personal, no se manifestó contra el drama nacional del beso de los exitosos. Todavía si estuviesen hablando de un abuso sobre una mujer en un barrio carenciado, que no tiene a quien acudir, que a partir de ahí vivirá con terror por la violencia compartida entre su agresor con la concepción masculina de jueces, comisarios de policía, vecinos, compañeros de trabajo, entonces entendería que soliciten e induzcan a la adhesión de la mayor parte de la sociedad az condenar el acto o a mostrar solidaridad con la agredida. Claro que el beso de tres segundos estuvo mal, pero no llega a estar ni siquiera en la posición 48 millones de los problemas que pueden habitar hoy en el área nacional. Ni incluso si me hubiese ocurrido a mi estaría entre los diez primeros problemas o preocupaciones que tengo hoy. Es algo del ámbito personal de ellos dos y si no lo resolvían en términos cordiales entonces sí sería el momento de involucrar a la justicia, pero poner a disposición de ese suceso durante veinticuatro horas a todos los canales de TV, radios, periódicos, ministros, candidatos, presidente y aspirantes, no se sabe bien si a merced de un afán reivindicativo de una emancipación, del fin de una injusticia o más bien obediente a la corriente de misandria que atraviesa sectores importantes de la sociedad, es un exceso disparatado que de por sí da pistas de que nos ocurre como colectividad. Incluso, yendo un poco más allá, antes del beso Jenni, deportista de elite, con una fuerza mayor que cualquier ciudadano común, abrazó y alzó del suelo a Rubiales pegando incluso su cuerpo al del presidente, cosa que nos suscita la interrogante, de si hubiese sido al revés, Rubiales alzando del suelo a Jenni y al final ella dandole un piquito, no se habría armado el mismo sainete. También, más allá de lo reprobable que nos resulte Rubiales, Tebas o Florentino por corrupción rtolerada y hasta incentivada desde el oficialismo, sabemos que también producto del machismo, es que un presidente del ámbito de algo tan machista como el fútbol, jama´s denunciaría un abuso como ese abrazo invasivo, ni siquiera denunciaría un piquito, aún cuando lo haya percibido como una violación de su espacio.
También es verdad que España viene despertando de un machismo terrible, anacrónico, en cierto sentido de corte medieval. Hasta hace no mucho en términos históricos, la mujer debía solicitar permiso al marido para trabajar, viajar, incluso para opinar y es lógico que en el afán de restituir la dignidad se cometan excesos, más por inercia que por animosidad vengativa. Pero ojo, no consigan los vivos del poder que olvidemos como sociedad los más pertinentes y cotidianos abusos y discriminaciones graves, ocupándonos de las implicaciones traumáticas de un besito entre dos "bon vivant" exitosos, igual que cuando se suscitó el debate a nivel popular, entre los desahuciados, desocupados, estigmatizados, de si era justa la ley Sálica, que impedía que hijas mayores fuesen reinas, logrando que todos esos pobres, explotados, vilipendiados, humillados, se indignasen por el vuelco de injusticia sobre sus respectives vampires.
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Presunta víctima jocosa, alardeando del beso a los pocos minutos del hecho
Cordialidad jamonal
Ayer me detuve frente al empleado que corta las lonchas de jamón de bodega y de cebo ibérico en una conocida cadena de mercados de cercanía españoles con sede en Castellón. Una de las empresas españolas punteras y ejemplares en todo hasta antes de la monstruosa subida de precios que ejercieron en sus estanterías so pretexto de las ansias bélicas de Putin y Zelenski. Vale decir que el otro día en la piscina del gimnasio, me puse a hablar las dos o tres palabras de ruso que aprendí en tiempos pretéritos con un ucraniano que lleva unos meses en León, y al cabo de soltarle las dos o tres frase, le dije: "Putin pitarás" y me respondió con entusiasmo, ¡Putin pitarás y Zelenski pitarás! disculpen que no traduzca "pitarás" al castellano porque me cierran Facebook de manera definitiva. Los ucranianos tampoco lo quieren, pero bueno, vamos a lo que íbamos.
Me acerqué al cortador de ese preciado tesoro español y me ofreció una loncha de la pata del desgraciado cerdito convertido en ibérico, que estaba troceando con dedicación de orfebre, y cuando pude recuperarme de la explosión de sabores que se juntaron en mi paladar y papilas, subiendo y bajando de nariz a garganta y regresando a lengua y cielo, cuando por fin pude abrir los ojos saliendo de aquel túnel de sensaciones gustativas, le dije:
-Y pensar que a veces preferimos llenar el tambuche con McDonalds
Esbozó una sonrisa amplia como mi placer y me ofreció otra locha que llevé junto al carrito de la compra, ufano, por los verdes pasillos del establecimiento, tras el respectivo "muchas gracias" y educado "buen día".
Más que pensar sentí que había hecho un nuevo amigo, no era la joya alimentada de bellotas acaso en un campo cercano a Béjar, ni su amable descuartizador, no era el pasillo de ese enclave carero, ni el más que socorrido aire acondicionado puesto en la justa medida, para olvidar los cuarenta mil millones de grados de la estrada y a la vez no competir con Rovaniemi en Navidad, como los bares miamenses regentados por cubanos eternamente presos de la nostalgia de un deseo imperante producto de la soga y el cordobán de una eternidad de sudores, apagones y mosquitos. Ninguno de ellos,, el nuevo compinche, el nuevo asere, monina, ecobio, ambia culiñanga, tronco, gomía, fratello, era ni más ni menos que yo.
Un latigazo de recuperación o novedad recorrió mi espalda, la misma que horas atrás había sido lacerada por un resbalón que concluyó su periplo con el coxis sobre el mármol, pero esta vez el halo se elevó sobre mi cabeza, como si ya estuviese dispuesto a rendir cuentas a Babalú o cualquiera que resulte ser el barbudo celestial porque ya también podía trasladarle enseñanzas, que es cuando uno parte pletórico. Un nuevo amigo con el que aún queda mucho por ver, descubrir, y suspirar. Y esperemos que poco por toser.
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Cancheras
El fútbol femenino ha arribado a un nivel donde ya es una modalidad per se, un deporte auténtico. Ya no son comparables a la tercera división masculina, tienen la fuerza de una división menor masculina, pero una calidad distinta, diferente, femenina, aportan movimientos y temperamento no visto en el fútbol masculino. Todavía hay algo naif, inocente, que a la vez es un aporte sano, moderno, ver menos trampas, menos agresividad violenta, menos insultos, escupidas, peleas a golpes.
Un detalle revelador es que la prima para las españolas si ganan el Mundial es de 250 mil euros, la de los hombres era de 400 mil, hace pocos años la diferencia era abismal, las mujeres cobraban cincuenta veces menos.
En los años ochenta en Cuba y en el mundo, llegó a ser más visto el voleibol femenino que el masculino, este Mundial de fútbol femenino ha conseguido ser más transmitido que los mundiales de básquet femenino que sin embargo llevan muchos más años peleando. Paradójicamente, Estados Unidos, que mantuvo la vena femenina del fútbol a lo largo del siglo XX, llamado soccer allí y jugado mayormente por las estudiantes de instituto y universidad, no tiene una buena selección sin embargo hoy vive su revoloución en afición al fútbol masculino gracias al aporte de Lionel Messi.
Creo que terminará habiendo aficionados, como es mi caso, que vean el masculino y el femenino con entusiasmo y disfrutando de dos deportes similares pero diferentes, cada uno con sus propias virtudes, el próximo reto es hacer atractivas las Ligas.
En España fue muy importante Milene Domingues, "la Ronaldinha" pareja de Ronaldo Nazario “el bueno”, que marcó record en jueguitos, demostró con una alegría y desparpajo admirable, que el fútbol no tiene género.
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Milene Domingues, "la Ronaldinha"
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Volverán las oscuras golondrinas a Segesta
Tano iba delante guiando al grupo por los bosques de Calatafimi, Peppe llevaba la furgoneta con las mochilas grandes. Llegamos a un claro entre las colinas, de frente el paisaje que adoraban los Élimos y algún sicano en sus ritos religiosos, Nos sentamos en los restos de su templo situado en un enclave privilegiado donde en un solo instante de silencio se puede atestiguar un sentimiento religioso íntimo, intransferible, e indescriptible por este acérrimo ateo. Construido acaso hace tres mi años, antes de que llegasen los griegos y les dijesen "vengan un poco más acá, no frente a un risco, sino en una explanada y vean lo que es un templo de adoración a los dioses"- y les enseñaron la monumentales edificaciones del templo y el teatro de Segesta.
Tras un descanso en que grabé aquel momento para recuerdo futuro de la Antica Trasversale Sicula, seguimos los pasos de élimos para apreciar la magnificencia del templo griego. Con los ojos exaltados de recuperar tanta belleza, bajé al centro del anfiteatro y declamé los versos de Gustavo Adolfo Bécquer "Volverán las oscuras golondrinas" gratitud rapsoda en humilde pago a tanta ofrenda.
Hoy esos arboles, ese monumento, sus alrededores arden rabiosamente, como si el más despreciado de los dioses élimos, tras el castigo a su traición se despertase para maldecir la tierra y el cielo trapaniano. La gente sufre, la Historia también, sin embargo, no en los políticos, ni en el bálsamo del oro, sino en la fuerza de la solidaridad, en las raíces históricas de una isla sufrida que ha sabido reponerse una y otra vez de los diferentes golpes recibidos, florecerá, aun más bella por el atesoramiento del dolor y la entrega, el espíritu de los buenos elimos, sicanos y sículos.
El ventrículo más azotado y también el que palpita con mayor firmeza de mi corazón, está hoy en Sicilia.
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Travesía por el centro de Sicilia.
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Rapsoda en Segesta
Tía Celia
Tenía seis años, había elegido un barco anclado en el Dock Sud de Buenos Aires, para participar del concurso de pintura de La Boca a la que me llevó mi tía Celia. El barco se movía pero logré pintarlo como si lo hubiese captado con una cámara, con un parpadeo prolongado.
El día de los premios me llevé el tercero, al ver el primero y el segundo me sentí tan frustrado que mi tía me preguntó que me ocurría, le dije que mi pintura era mucho más arriesgada y lograda que aquellas dos, entonces me dijo:
-Martín, no sientas lástima de vos mismo- y fue una de las frases que junto a un manojo de citas me han acompañado como muletas auxiliares a lo largo de la vida.
Celia es la hermana mayor de mi padre, ya que el mayor de todos, Ernesto, el ínclito personaje de la política, la mística y la leyenda, concluyó su circulo vital mucho antes que los hermanos.
Celia vivía hasta ayer, antes de la pnademia desatada en 2020. viajaba de un lado a otro, pintaba, impartía clases, armaba proyectos, tenía energía para protestar por toda injusticia que se cometía alrededor. Inagotable, pero sobre todo era la persona más coherente que conocí, en la realidad y la ficción.
Eran cinco hermanos, fueron criados por mis abuelos Ernesto y Celia, él un bon vivant, personaje pintoresco de Buenos Aires nacido con el siglo XX, emprendedor empedernido que no concluía ningún proyecto, le seducía más la fase creativa del sueño que su concreción, solidario con los exiliados republicanos españoles, y no obstante pertenecer a una familia tradicional de costumbres conservadoras, mostraba un cariño inusual en la época con sus hijos, a través de juegos, risas, charlas y debates, como más tarde lo hiciera con sus nietos, hombre pícaro, de recursos en la charla, seductor, hedonista a la manera que un caballero podía permitirse. Y mi abuela Celia, una mujer de una educación estricta, pero rica en virtudes, en colegios de monjas, a las que siempre recordó con afecto a pesar de su temprano ateísmo y feminismo militante, nadaba con notable estilo largas distancias, tenía una proverbial puntería en tiro con armas de fuego, y aunque no se salvaba de alguna frivolidad como ganar campeonatos de bridge, fue de las primeras damas argentinas en cabalgar con las piernas a ambos lados de la montura, en fumar, usar pantalones y cortarse el pelo a lo garçon, quien puso a mi tío Ernesto mucho antes de ser el “Che” a aprender francés a los dos años y a Celia a aprender inglés con una institutriz, y no les permitía abandonar las lecciones, lectora empedernida y fuente de la cual Ernestito extrajo la conclusión de que todo en la vida es lograble mediante la fuerza de voluntad.
Tía Celia tenía un año y medio menos que su hermano Ernesto, pasaron la niñez y juventud estrechamente unidos en juegos, deportes, Ernesto estudió medicina que era una carrera familiar, y Celia arquitectura como quería su padre que era ingeniero civil. Ambos recitaban a Machado y quizás por ello tomaron caminos distintos.
No habla en público y casi ni en privado de su hermano por temor a que sean utilizadas sus palabras, todavía ni siquiera ha podido mirar las fotos del cuerpo sin vida del Che en la infame escuelita boliviana. Para ella, él es el hermano mayor, el de las hazañas. Jamás obtuvo prebendas de su imagen sino que al contrario se ofreció para aportar conocimientos de arquitectura en una Cuba que se había quedado de repente vacía de profesionales. Visitó en la cárcel a mi viejo, otro fenomeno, al inicio de la dictadura y al final, cuando nadie progresista entraba a Argentina, salían o bien con la piernas raudas y ligeras sobre el suelo o tiesas hacia delante.
No sé si por haber sido un niño que prefería los rincones para expresarme con mayor libertad hablando conmigo mismo y mis duendes y fantasmas, porque me llevó al concurso de pintura, al estreno de Yellow Submarine, o porque yo admiraba su estilo entre hippie, feminista, desinhibido y su imagen me permitía liberarme a la atracción que sentía, con el toque del barniz edípico que le daba ese condimento hereje e irreverente que me cautivaba, o simplemente por los enigmas propios de cualquier tipo de afecto. A lo largo de los años seguí viendo a Celia de un modo u otro, siempre me enriquecí con sus historias, sus puntos de vista completamente disparatados y milimetricamente exactos a la vez, hemos seguido visitándonos con el océano mediante y le brindó su locura firme, su coherencia disparatada y su cariño, a mi retoño, y soy testigo de cómo, no sólo se puede vivir la vida entera amparado en la coherencia, sino que precisamente hace la vida más fácil de ser andada y entendida, aún cuando en apariencia presente mayores obstáculos, queda más llena de sentido y sobre todo del poder supremo que otorga ser consecuente y acreedor de una buena cuota de dignidad consensuada.
Hoy partió, discutiendo, peleando, con los fantasmas visibles y los palpables, con los presumibles y los agazapados, se fue para descansar pero seguro que ya también está extrañando sus libros, sus investigaciones, su lápiz y sus pinceles. No importa tía, del lado de allá se pinta con soplidos.
Cuando me preguntan cómo sería el Che si estuviese vivo, abstracción en la cual caben dos posibilidades, una, que permaneciese con la edad del héroe de los afiches, y la otra, tan abstracta pero más imaginable, que cargase con sus correspondientes ochenta y nueve años, no tengo dudas, si a lo largo de la vida Ernesto hubiese logrado mantener su coherencia, su valor y su capacidad para romper convencionalismos, sería como tía Celia.
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Ernestito y Celita en burro, en el patio de la casa y en Mar del Plata con toda la familia
