El blog de martinguevara

Me siento cercano a mi tío en su profundidad multicromática  auscultando entre los límites de las certidumbres y las incógnitas más íntimas y las más universales, el intelectual de acción, hombre que buscaba dentro y fuera de sí una verdad, la huella de la piedra extraviada, el que luchaba desde niño contra cada obstáculo, que amaba la poesía, las novias de carácter fuerte y no le hacía asco a que fuesen descomunalmente ricas o de procedencia indígena, al iconoclasta, al médico que demostró empiricamente que las terapias para la lepra deben incluir el contacto fisico con el enfermo, al que sentía el dolor del apenado, o la pena del adolorido como propia.

Sin embargo me siento distante de su empatía con la violencia aun cuando era común a todas las partes en liza, en particular con los fusilamientos aunque la inmensa mayoría fuesen asesinos, torturadores y delatores a sueldo de la dictadura anterior; pero rechazo de plano todas las formas de hacer sangrar para alcanzar objetivos politicos, económicos y sociales. Inclusive, en los últimos tiempos voy tomando conciencia de que también hay una buena cuota de violencia en, según lo que comemos o con que nos vestimos.

Al ver arder Minneapolis nos preguntamos:

¿qué culpa tiene el coche de otro trabajador? ¿qué responsabilidad le cabe a un edificio, a una oficina, al bien común de la ciudad, incluso a otros policías?

Pero el estallido hay que leerlo en clave sociológica, el asesinato del detenido Floyd ofició de espita para que estalle un cúmulo de resentimiento por agresiones soportadas, ataques digeridos, racismo estructural no combatido por la actual Administración, sino más bien en numeorsas ocasiones promovido, esto unido a la situación actual de encierro, pérdida de trabajos, pobreza creciente y, de 105 mil muertos, el 70% de pieles no blancas anglosajonas protestantes.

Y en segundo y no menos importante lugar, hay que entender que tanto EEUU como Francia, son países con una población históricamente empoderada, que no se conducen como siervos de la gleba sino como contribuyentes, participantes de sus destinos, y no es necesario que les toquen demasiado la nariz para que salten a defender sus derechos. Hechos no deseables, pero nivel de conciencia envidiable.

Dos curiosidades respecto de los desordenes en EEUU a raíz del asesinato de Floyd a manos de la policía.

Quienes están condenando de manera rotunda a los manifestantes, violentos y no violentos, que son la mayoría, son los mismos que justificaban con imprecisiones y trabalenguas a los ultraderechistas white anglo-saxon protestants que irrumpieron armados hasta los dientes en el Capitolio de Michigan para amenazar a la Gobernadora y polítivos presentes, consiguiendo mediante la violencia que no se aplicase la cuarentena. Un acto terrorista en toda línea.

Imaginemos dos escenarios, uno en que a los ultrederechistas armados no se les hubiese satisfecho en sus demandas y encima un grupo de policías afroamericanos hubiese asfixiado a uno de ellos hasta la muerte. Y otro escenario en que los sediciosos del Capitolio, hubiesen estado igual de armados, pero siendo negros que amenazaban a un gobernador Republicano para conseguir su cometido. Y que Biden u Obama los disculpasen.

Quienes condenan rotundamente este derecho de manifestarse contra las injusticias cuando estas rebasan un límite, son también quienes más lo promueven y alientan en Venezuela y lo desean en Cuba, como este seguro servidor,  cuando se produce un abuso similar.

Más allá de la calificación de los hechos, de la crítica y la condena consiguiente, es menester reparar en las causas, que seguro no justifican la destrucción de la ciudad, pero que ameritan ser atendidas como una prioridad más temprano que tarde.

Cultura y libertad. Lo demás nos llegará por añadidura.

Retomamos los debates sobre puntos de vistas diversos con el pichón.

Tras la comunidad primitiva, a lo largo de la Historia, la mujer ha padecido la exclusión de los ámbitos de poder y el sometimiento a la otra mitad de la humanidad, la hegemonía masculina. 

Paradójicamente en Cuba, la mujer padeció el peso de esa bota más que en el resto del mundo durante los últimos sesenta años.  En la vida cotidiana, en la única clase social no dirigente que existía, la clase bajísima, aun cuando desde los años sesenta se legalizó el aborto, el acceso de la mujer al trabajo y la total igualdad jurídica, de puertas hacia adentro e incluso hasta el parque del barrio, era todo muy diferente.

Alguien me puede decir que sin embargo antes de la revolución era peor, teóricamente sí, claro, pero no contamos con que el "machismo" se vio honrado con un nuevo y acaparador invitado. A los requisitos de la clásica "hombría" que había que mostrar para ser respetado mínimamente, se agregaba el ser un verdadero revolucionario, que en sentido universal era estar en todo momento listo para morir por la causa, en buscar un enemigo permanente, pero a esto se sumaban algunos folclóricos ápices caribeños, el "revolucionario" debía ser, además de guapo en tiempo de guerra: chivato, obsecuente, huele trasero, genuflexo ante las autoridades en tiempos de paz. 

Así es que cuando el cubano no estaba en trance de ir a Etiopía, Angola o Mozambique, estaba cargado de una sobredosis de testosteronas que debía eliminar por alguna vía, broncas, deportes, curda, mucha curda, y por supuesto, al final del día, su mujer.

Al llegar al hogar tras todas esas horas testigos de su insignificancia, de "pichicortez" revolucionaria y de hombre, si antes no había pasado por casa de una "querida" para hallar sustitutos de sus carencias, entonces la mujer, la esposa, hacia de último punching ball para la descarga hormonal. Y por supuesto a nivel social los hombres que tenían rasgos de mujer o que deseaban serlo, estaban por debajo e la propia mujer, los policías, militantes, efectivos del MININT se vanagloriaban de ir a Coopelia o al Parque Central a "entrar a golpes a los maricones" como exégesis del castigo al aspecto más perverso y amenazante de la feminidad, en la persona de varones hartos de su rol de taberna y taller mecánico ¿Cómo coño vas a elegir ser mujer? Era como elegir ser negro.

Hoy todos se hacen los bobos y nadie recuerda, pero se podía escuchar en cualquier vecindario como empezaba el bateo con las preguntas de la cederista, a veces miliciana, trabajadora a veces, ama de casa otras, iba subiendo el tono, hasta que, como cada tres o cuatro noches por medio, entre el alcohol y algún improperio inconscientemente pactado para oficiar de espita, sonaba el primer galletón, y si seguía o no la derrama de manotazos dependía de las mismas razones que en el resto del mundo.

Incluso novios de escuela secundaria, generalmente de barrios más marginales, se los podía ver discutiendo bajo una mata de framboyán, hasta que de entre las flores rojas, el verde de las hojitas y el marrón de las vainas se escuchaba un sonoro ¡Ra!... que no era ni mucho menos el dios egipcio del sol.

Los feminicidios nunca han formado parte de la información en los medios en Cuba, como ningún hecho que no sea un Congreso del Partido, un elogioso acto revolucionario o un condenable hecho afuera del país propio del espíritu capitalista. Recién en el pasado año 2019 se reconoció por primera vez una estadística de 0,99 muertes de mujeres de más de 15 años a manos de sus parejas entre 100.000 habitantes. Muy tiibia aún, no contiene un registro de ls muertas en los precedentes sesenta años, pero al menos es un comienzo, la realidad era terrible, tanto para la mujer golpeada y sensible de ser asesinada como para sus familiares.

 Un día habrá cifras, estadísticas de las mujeres apuñaladas, macheteadas, de las que se prendieron fuego con queroseno por no aguantar más y ese día los defensores de aquella aberración deberán sentir una pizca de vergüenza. En caso que haya, claro.

Mi activismo es por un respeto integral, un amor que no nos enseñaron en la escuela ni en la casa, a todo y a todos, la vida es un regalo precioso al que sólo retribuimos si la vivimos con amor, con la mirada limpia, pero antes hay que limpiar un poco la casa, establecer igualdad, justicia y pedir perdón a quienes han sufrido. Esto interpela al sempiterno gobierno de la isla, pero también a todos nosotros, a todos, sin excepción.

Mi homenaje a la mujer cubana, a todas las asesinadas estos años, y a todas y cada una de las vivas, que además de recoger las migas de la hombría diezmada como ocurre en el resto del mundo, se le sumaba una frustración extra, y nunca tuvo el premio al final de sus vidas de la viudez con una pensión gratificante, al menos como pago tardío, como es costumbre en el resto del mundo, ya que encima de todo, también tenía que ser revolucionaria,  valiente, trabajar en ciudad o campo, cocina, suelo, aguja e hilo, y como pago, nada de merienda, como snack: mucho discurso, lineamientos, muela, palabras.

Parole parole parole

Los hombres nos hemos acostumbrado a ser quienes hacemos el avance para conquistar una dama, para decirles lo bella que son o que nos parecen, o, en realidad, declarar con otro lenguaje las ganas de albergar al muñeco.

Pero hay excepciones en que la mujer es quien avanza. A veces con miradas más devoradoras que sugerentes, a veces con cruces de piernas hipnóticas, a veces gestos faciales disparadores de la bilirrubina, pero también en ocasiones con un piropo directo y sin escalas. 

En Cuba en los '80 eso era algo dentro de lo normal, digamos que con suerte podía ocurrir con frecuencia. Pero hubo un lugar en que una mujer me largó los galgos de improviso de una manera natural y sin ambages, que me dejó asombrado y en cierto modo alegre, en Moscú, a la salida de un metro muy cerca del Kremlin.

Era hora punta, estaba llena la calle de transeúntes saliendo del trabajo a la casa o a las compras en todas las direcciones, yo estaba detenido observando un edificio en una de las escasísimas ocasiones que no me deleitaba mirando la silueta que dibuja un buen culo, y vi con el rabo del ojo que una mujer se dirigía a mi justo al salir del metro, probablemente de mi edad o inmediaciones, la dama me dijo algo en ruso que no entendí, sus ojos y su sonrisa eran un remanso, sabía que me estaba diciendo algo agradable pero no sabía qué, le pregunté en inglés, y en su ingles rústico más o menos como el mío, me tradujo, que yo le parecía muy lindo.

A esa hora de la tarde, sin tener pensado mojar el churro, en medio de tanta gente, que aquella dama, acaso no la más bella, pero ni de lejos la más fea, me dijese aquello a veinte centímetros de mi cara, de otro idioma, de una cultura muy mal supuesta como gélida, nunca me había ocurrido así, nos dimos un abrazo de calor humano, aproveché para jamonearla todo lo que pudiese permitir la circunstancia, y parecía que podríamos quedarnos así hasta la llegada de las primeras nieves, pero al poco rato separamos los cuerpos ya tibios, le dije que la invitaba a tomar algo, yo tenía un lagarto tieso metido en el bolsillo, y me dijo que seguiría a su casa, no tuve tiempo de pedirle el número de teléfono y me di cuenta que no pasaba por ahí, así que nos dimos un beso, uno de los más deliciosos y alentadores con que se puede fantasear, y salió de mis brazos así como llegó. 

Tras inspeccionar su asentaderas, seguí un rato más mirando el edificio, esperé a que el lagarto volviese a ser lagartija y caminé la ciudad con doble energía y el lindo subido, que duró hasta que llegué a casa de mi amigo Slava Filippov a quien estaba visitando en aquel viaje y a quien las tembas no le hacen la misma gracia que a mi, entre otras razones porque vive rodeado de las modelos más bellas y cada dos por tres pica de ese plato de delicias reservado sólo para elegidos; me dijo en su perfecto español:

-Joder, tú siempre con tus viejas

También es cierto que uno generalmente cuenta las batallitas que ganó.

He aquí otra para que no piensen que me empaqueto y me pongo el moño.

En ese mismo viaje, la fiesta de cumpleaños de Slava en el Four Seasons del centro de la ciudad, y al terminar nos fuimos a su casa con dos amigas suyas, yo había estado flirteando con una y di por hecho que esa noche aligeraba peso.

Al final las dos se fueron a dormir con mi amigo.

Fue una incomparable cura de humildad