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23 abril 2019 2 23 /04 /abril /2019 09:52

En el día de ayer los aspirantes a votantes fuimos sometidos a un debate electoral soporífero. Excepto por parte del Presidente en contadas ocasiones y someramente, no se abordaron los temas que realmente justifican la postergación de la utopía anarquista.

 

-Reforma laboral y sus desmanes que han conducido a los trabajadores a declinar la aspiración de ascenso social.

-Una urgente reforma de la Justicia, hoy en día el poder con mayor cúmulo de resabios franquistas, e incluso de la Inquisición. Condenas por ofensa a los sentimientos religiosos como en Afganistán, o injurias a La Corona. La anacrónica ley apodada "Ley Mordaza".

-Como afrontar la proximidad de una nueva recesión económica en toda Europa. 

-Reformas y fondos públicos que se destinarán a Educación, el mayor baluarte de una sociedad.

-Reformas y fondos que se destinarán a Salud, colchón sanitario de una sociedad desarrollada.

-Reformas y fondos que se destinarán a Vivienda.

-Separación de Iglesia y Estado pero en serio.

-Un debate sobre si elección de Jefe de estado por méritos o monarquía, y en tal caso, en que condiciones.

-Inmigración.

-Igualdad, pero no de secesionistas con los no secesionistas, de eso se ha hablado hasta por los codos, sino de igualdad de posibilidades y de trato entre géneros, entre razas, entre clases sociales, entre ideologías, entre capacitados y discapacitados, entre todos los habitantes del país.

 

Estos puntos y otros de importancia capital en el transcurso de un gobierno, en el desarrollo de una legislatura, brillaron por su ausencia en el debate, la carencia de altura en la política es alarmante, pero no es un problema exclusivamente español, es una tendencia Universal, ya no aparecen ni marcianos en ovnis de ensueño, las mejores novelas son de Houllebecq, la poesía hay que buscarla en los video juegos y la épica y el heroísmo fueron sustituidas por el llanto y el victimismo. 

Someter a la población a emitir un veredicto basado en si se va a indultar o no a unos presos en caso de que fuesen condenados, es tan pobre que da vergüenza sólo pretenderlo. 

Y sin tener a bien el panorama de comisarios torturadores encubiertos y condecorados por sus servicios sanguinarios contra demócratas, curas pedófilos, protegidos por el Estado muy lejos de conocer los barrotes de un calabozo tras crímenes execrables, ni el dato de decenas de corruptos indultados, en el cual resulta un insulto a la razón ver a un demócrata como Junqueras entre rejas, expiando las reminiscencias del odio entre los perros de guerra de Primo de Rivera y los "Escamots" del Estat Catalá.

 

En todas las épocas las personas más brillantes, inteligentes y sensibles han intentado participar en política, y en todas sin excepción han huido decepcionados y espantados por el nivel de brutalidad, o en su defecto de abyección y vileza requeridos para persistir en la imbecilización del electorado vástago.

Pero hoy hemos logrado alcanzar la puerta que conduce al paraíso del Orto, donde se interpreta una interminable oda al miserable holgazán intelectual, al imbécil prolijo engominado y al contestatario de cinco voltios. La fiesta del codo.

Por favor chicos: distráigannos con más pasión, con mayor profundidad y énfasis, que la aromática anarquía y sus efluvios están a la vuelta de la esquina.  

Oda al holgazán
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Published by martinguevara
12 abril 2019 5 12 /04 /abril /2019 16:31

Un amigo que es un buen tipo y tendría toda la razón si me hubiese estado burlando, se molestó por mi videíto de "Una monedita por favor que no quiero trabajar más"; deseo hacer un descargo para evitar malos entendidos a tiempo antes que me den, además de aclarar que a menudo experimento con las respuestas de la gente en la calle, sin grabarlas porque voy solo y porque no es ese el fin, haciendo preguntas absurdas, cantando o bailando en la calle, representando un sketch, es algo que me apasiona hacer sin fines de difusión, sólo para saber más acerca de nosotros como especie y como sociedad.

Llevaba diez minutos haciendo un experimento en la calle con una pizca de humor y me sorprendieron algunas reacciones, así que busqué un sitio donde poner el teléfono y grabarme, pero en este trozo captado no se produjeron las mismas situaciones, aún así se puede ver lo duro que es pedir y no ser visto.

Durante un tiempo tras una larga experiencia de cambios en mi vida, algunos provocados y otros por consecuencia, llegué a quedar en la calle. es una larga historia y prefiero hablar de las cosas lindas o grotescas que llamen a plantearse, a corroborar, a comparar, a asociar a conmoverse con la realidad o la fantasía, sin abordar estos días; pero sí, compartí tiempo con el estrato social menos favorecido y menos atendido en todos los aspectos.

Cuando me echaron de Cuba ya estaba completamente alcoholizado y disperso mentalmente, o quizás no, tal vez estuviese centrado en mi destino, la cosa es que en Argentina fui profundizando cada día en esa dirección, llegué a una situación, no digo límite, porque el límite nunca lo conocemos hasta que lo rompemos y pasamos al otro lado, pero tenía 56 kilos de huesos, fracasos y tendones, era todo alcohol y sucedáneos, el alma pesaba como un yunque, pero también estaba lleno de vida y de amigos.

La cercanía a la muerte durante la juventud, se da en aquellos que están tan llenos de vida que sólo pueden canalizarla mediante una explosión.

La calle me esperó y fue dura, empecé a dormir en albergues de Caritas, comidas de Caritas, abrigos de Caritas, no quería pedir nada a ningún familiar ni que me viesen necesitando y suplicando, excepto tías Nilda y Celia y primo Taco ; todo lo ateo y anticlerical que soy, lo soy también de agradecido a esas señoras, monjas y sociólogas tan cariñosas en momentos tan desesperados del prójimo al que nadie presta atención.

Conocí gente increíble, Caritas prefería dar albergue a quien acababa de caer en desgracia porque no teníamos todavía la mugre de la ciudad tatuada en el aura, aún teníamos las uñas y piel humanas, el bronceado de la playa es muy distinto al de la calle, y podríamos salir antes del polvo, conseguir trabajo con la ayuda de la sicóloga, y sobre todo con un poco de afecto y cuota de obligaciones; pero aún así conocí a muchos viejos que llevaban años en la calle, uno había dejado de robar y eligió vivir fuera del delito, no tenía otra manera que así, era un maestro jugando a las cartas y una enciclopedia del tango, había otro personaje, lo recordará mi amigo Omar Salinas, ese no lo conocí en un albergue, sino en uno de esos llamados "hotel de paso" aguantaderos de precio módico, era un Pereyra Iraola, tenía hijas casadas en la catedral, a las que ya no veía desde hacía años, estancias tan bellas como extensas, cruceros por Europa en años que era exclusivo de un sector, muy reducido, un edificio en Diagonal Norte del hermano, y cosas por el estilo.

De mi también decían -mirá uno de los Guevara Lynch en la lona- pero la verdad, es que si yo salía de mis tribulaciones mentales de ninguna manera me esperaba una vida suntuosa, a Horacio sí, pero llegaba muchos años cayendo, lo metieron en las mejores clínicas, mientras lo iban echando de una, iba a otra cada vez menos buena hasta que empezó a ir a las malas, y un día solo le quedó un hermano que lo quería, y le dijo.

- Te pago este tipo de hotel- ellos podrían pagar el Alvear- y cada día tenés que presentarte limpio en mi oficina a la mañana y te quedás en el edificio hasta la tarde- como en un trabajo, hoy cuando lo pienso, el hermano lo quería bien.

Era alucinante, se emborrachaba de una manera que nunca más volví a ver, los ojos se perdían en el infinito, pero no como se nos perdía a todo borracho, bueno, de mi dijeron que también me emborrachaba así, pero no, porque él aparecía en una escalera, en el suelo, en un baño, como yo, pero a las ocho estaba de pie con el traje percudido pero doblado impecable sobre el pecho y la corbata anudada al estilo Windsor, el pelo mojado como si estuviese engominado, cigarrillo en la boca, voz gutural, camino a la oficina del hermano. A esa hora ni recordaba la noche anterior ni propinaba un trato cercano, a la mañana era el Dr. Jekyll ¿ O en realidad ese ser intentando regresar a la parte de la sociedad que lo destruyó y lo expulsó era Hyde, y Jekyll era el  que abría la puerta de salida a sus tormentos y fantasmas con las primeras ginebras vespertinas?

Deseo que Horacio haya zafado porque era buen tipo, y porque en medio de su melopea me decía: -Martincito vos sos pariente mío, somos de las familias fundadoras, cuídate-, y al instante se volvía a perder en sus estertores de otra dimensión, de un hombre que aún teniendo todo asegurado no conseguiría sacarlos de su pecho sin llegar al final del camino.

Ernesto y la esposa brasilera. Nos habíamos cruzado dos veces en el camino, ellos viajaban por la vida aliviando la mala suerte de quien pudiese tirarles unas rupias, una vez fueron a Coqueiros, a averiguar porque Rubén perdía cada día más clientela habiendo comprado un boliche de música brasilera tan exitosos en San Telmo. Según Rubén la sesión fue sorprendente pero no hizo nada de lo que le dijeron, a los pocos meses vendió el local por menos de la mitad de lo que lo compró. Aunque creo más bien que fue porque el jueves ponía jazz, el viernes y sábado brasilero, y el domingo folclore nacional, una melange que, en cualquier caso confundió tanto a los parroquianos como a los fantasmas que según la esposa de Ernesto impedían ver al final de la noche una caja registradora cansada de trabajar.

Había por supuesto otros que no hacían ninguna gracia, pero de cada uno se aprendía y cada uno tenía una historia, unos hijos, hermanos, padres, primos, amigos que ya no querían verlos nunca más.

Viví así y lo porto en mi corazón como un tesoro, también viajando por América sin un solo cobre después de gastar los veinte dólares iniciales, vender el reloj y el abrigo de pluma para invierno de sur argentino, durmiendo en albergues de pordioseros de los cuales Joao Bautista se hizo mi parceiro por meses en la carretera, hermano siamés de ruta, muchas veces la única diferencia entre un sin techo, un ciruja, un clochard, un mendigo, un linyera, y aquellos que le rodean, es que en un monento de su vida, pudo más su vergüenza que cualquier transigencia;  es una parte de mi vida a la que guardo un respeto sepulcral, es gente a la que no usaría para saciar ni la más mínima vanidad, cuando he avanzado unas líneas sobre aquellos días y sobre aquellas personas, me emociono en cada párrafo y los recuerdo en su altar con respeto, con cariño, con solidaridad y la justa cuota de dolor compartido.

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Published by martinguevara - en Argentina frizzante Relax
2 abril 2019 2 02 /04 /abril /2019 22:03

¿Sátiro, salido o un tipo normal?

 

En los viajes no me pierdo una exhibición de una colección de arte temporal o permanente, la arquitectura, los ríos, las costumbres, en la vida cotidiana lo que más me enternece, anima, potencia, es mirar al cielo en algún momento del día, no una mirada así nomás, un desperdicio de ojeada, una chispa displicente, sino una observación intensa, una visita “inspectiva” como cuando mi abuela más que mi madre mi miraba antes de salir de casa al colegio en invierno para asegurarse de que llevaba el pullover puesto y la bufanda bien enrollada al pescuezo; pero sin dudas lo que me gusta contemplar, dejar que acaricien mis pupilas y que a su vez el iris se permita un desliz pícaron, son las damas, ya sea caminando, sentadas en el transporte público, estudiando, conversando, pensando, imaginando, deseando, más allá de si después no podría ni con una sóla, pero me embarga el encanto de los derroteros amatorios, y cuando me retribuyen con una mirada, ando chisporroteando el día entero.

 

Si es mayor con cuerpo e indumentaria que sugieren "lista para combate", años de motor bien temperado que sabe bien como ronronea, de auto bien disfrutado que conoce todos los caminos y no teme a ninguno por rayones ni baches; bien por un ascensor de tetas, un blue jean zanjudo, un vestido marcador, sus medias, su boca, su pelo, sus zapatos, todo me indica sólo una cosa: si la veterana tiene o no unas ganas de saltar la suiza que no se aguanta.

Cuello alto o bajo, pelo ondulado o lacio, labios, dientes y ojos penetrantes, me llegan al mismo centro de la base de operaciones. Caderas onduladas, nalgas aún fuertes, redondeadas, cargan el cohete en el cañón, barriguita ligeramente cóncava, como confesaba María de Medeiros, la novia de Bruce Willis en Pulp Fiction, “una barriga en un hombre lo hace parecer fofo, en una mujer aporta belleza”, es la ladera hacia el valle de la terma de tibieza milenaria, además de un tajo suponible, intuible, cierran la compuerta de la sala de decisiones. Un par de cítricos, da igual si limones, naranjas, pomelos medianos o grandes o incluso melones, a condición que hagan juego con hombros, mentón y vientre: encienden la mecha.


"Como la comerá, esta será una enferma en cuatro, esta un hacha de rodillas, esta encima, esta debajo, esta de costado, esta con todo ocupado, esta pedirá doble ración, esta es para romance, esta para desabrochar fantasías, esta para el lenguaje procaz, esta para comerla toda a lametones, esta para reír, esta para charlar, esta para compartir gustos, esta sirve más de amiga, y por último: con esta se puede compartir techo, mecha y lecho.


Y cuando veo a las que representan el papel de frías, distantes, inmersas, pienso en como habría que abordarlas para que dejen toda esa bobería y se despeinen hasta la nuca, como si todo estado de ánimo, suerte o condición, pudiese variar según la varilla. O dependiese del punto g.

Una amiga me dijo una vez que ella pensaba en que vestidos ponerse para un hombre introvertido, otra que sabría que cocinar, y la amiga cubana, por supuesto más desinhibida en el terreno del mantecado, me confesó las delicatesen que tenía reservadas para el petulante, que olvidaría la compostura al lado de la chancleta, como Charles Windsor en La Habana. Si fuese un sátiro me encantaría dentro del orden orgiastico de la emancipación del placer, si en cambio sería un salido, prefiero seguir siendo de los manifiesta sus gustos y persigue sus deseos así como aceptamos que se deben perseguir los ideales;  y por último si soy una persona absolutamente sana y normal, pido por favor que los enfermos, reprimidos, parafilicos, perversos y perturbados que inundan los alrededores munidos de corrección, limpien la laca, despeinen el barniz, atiendan los pliegues de sus ingles, escuchen los susurros de sus pezones, las confidencias de sus glandes, y brindenle algo de atención a esos suspiros súbitos que aparecen cuando destetamos el alma.

 

 

Shunga, erotismo y arte
Shunga, erotismo y arte

Shunga, erotismo y arte

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Published by martinguevara
27 marzo 2019 3 27 /03 /marzo /2019 22:11

BRITANNIA: THE REVOLUTIONARY CROWN

 

Tras haber hecho sufrir tanto al pueblo para resistir al imperialismo, al capitalismo, a la burguesía, a la pequeña burguesía, a los reformistas, a la izquierda revisionista, a los pacifistas, a la contracultura, rockeros, artistas, progresistas de toda índole, a los socialdemócratas, a los ociosos, a los hedonistas, a los críticos, hoy anuncian tras tres Papas, desfiles de Chanel para la oligarquía revolucionaria, establecimiento de centros de extracción de jugosa plusvalía de decenas de los más explotadores empresarios, que Marx, Engels, Lenin, Mella, Camilo Cienfuegos, Villena, Che Guevara, serán bendecidos, desde el próximo 24 al 27 de Marzo,  por la visita del Príncipe Charles y Camila Parker-Bowles tras haberles cortado los víveres y el dinero a Maduro, aunque recientemente Camila expresase que la comida cubana está muy distante de ser su favorita, a lo que Charles de apresuró a acotar " no te preocupes cariño, esos comandantes barrigones comen mucho mejor que nosotros".

Claro, con lo que Camila no cuenta, es que con la excusa de su rechazo a la comida autóctona, los "compañeros" convidarán a Charles a un almuerzo criollo de carácter extraoficial, invitándola a ella a su vez a un desfile de moda, y tras el congrí, la yuca con su mojo y el lechón asado, habrá exquisito café cubano, regado con cócteles exóticos, y un post postre de un metro ochenta con casquito de gayaba, con el fin de que el picarón de Charles vuelva a experimentar aquel intenso deseo perdido en l a monotonía de ser un tampón, pero esta vez de la mulatona Fefa habida cuenta de que ya hay una nuera étnica en Palacio, y así termine divorciándose de Camila que para enjugar lágrimas, se llevará un pellizco que lo brinca un chivo. Luego matrimonio real con Fefa, la "Sandunguera de Tropicana" y queda fundado el nuevo imperio Anglo-cubiche, que al cabo de unos treinta añitos dejará a lo que acostumbraba ser el Reino Unido, en un manojo de zombis buscando por los latones de basura un pedazo de "battered sausage" o de pudín de carne, como si fuesen el diamante de Kimberley.

Esta pareja que tiene toda mi simpatía, no dejan de ser herederos de la mayor representación universal de una monarquía, “la Monarquía” que psió las calles de una Habana tomada y la cambió por La Florida allá por el siglo XVIII y volverá a pisar un suelo que otra vez fue cambiado por Miami; por supuesto, mediando la expresión que ya nada impide a la cúpula comunista de Cuba utilizar:

"Si dios quiere"

Hace años que me quité la bronca que me habitaba tras recibir puñaladas traperas por mis opiniones, por mi filosofía de vida diametralmente opuesta al militarismo y adoctrinamiento de Partido al que se intentaba someter a todo bípedo en la isla; pero no puedo evitar un fulgor, un incendio que me sube por “tó’ er” pecho partiendo desde el estómago y arremolinándose en la yema de cada dedo trocando la mano en puños ávidos de mandíbulas amistosas.

Sólo espero que todos aquellos incorruptibles revolucionarios, hoy mismo al conocer esta noticia estén ya en las elevaciones del Escambray, en la Sierra de los Órganos, el Pan de Guajaibón o en la Quinta de los Molinos, alzados en armas, dispuestos a vencer o morir antes de padecer la ignominia de ser los anfitriones de los primeros Windsor en pisar la isla, fieles a Guarapo, quien se ofreció para enviar a sus tigrecitos de Mompracem para combatir a la Corona Británica en Las Malvinas, codo con codo con el anticomunista Leopoldo Fortunato Galtieri, islas a las que ahora, cuidadosamente deberán llamar: The Falklands.

Espero sobre todo que cada pariente de lengua fácil para la crítica destructiva a cualquier verso suelto, que cada pariente que hasta hoy contó con millones de oportunidades para mostrar todo aquel coraje de que hacían alarde en suntuosos convites y cenas opíparas, pero que nunca quisieron aprovechar para no gastar su pulcro valor, hoy con todo ese arrojo conservado, impoluto, añejado, lustroso y jamás utilizado, den la vida por lo que tanto han mamado, chupado y vacilado: las convicciones del Che, quien además de toda su conocida ideología marxista leninista, era, por raíces familiares, rabioso pro irlandés anti corona británica.

 

Aunque si es como asegura el Buró Politico del PCC : "La visita del Píncipe y la Duquesa resaltará los vínculos entre los "pueblos" del Reino Unido y Cuba..." mi casi diatriba sería totalmente injusta, además de revelar mi desconocimiento de los últimos derroteros tomados por la mayor monarquía de la Historia colgando la corona bajo la hoz y el martillo, dejando en calzones a Oliver Cronwell, a todos los laboristas, y al propio Carlitos Marx que saltaría de su reducto funerario en Londres, para reivindicarse con un grito:

 

¿Ven que Federico y yo teníamos razón en que el comunismo llegaría de Alemania o Inglaterra?

 

Carlitos y Camila
Carlitos y Camila

Carlitos y Camila

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Published by martinguevara
26 marzo 2019 2 26 /03 /marzo /2019 19:36

López Obrador usa los intestinos de la Historia, se dirige a sus pares jefes de Estado, como el Papa Francisco y Felipe Borbón, a través de los micrófonos de medios de comunicación para exigirles disculpas por sucesos que comenzaron a acontecer cinco siglos atrás, haciendo imposible que le concedan siquiera audiencia a su petición, por las formas inadmisible y populista de plantearla, en la cual además mezcla la conquista de toda América durante cuatrocientos años, con la campaña bélica de de Hernán Cortés que lo enfrentó a los jerarcas y oligarcas Aztecas, en la cual participó activamente al lado del conquistador español buena parte de la oprimida población aborigen; pero ello no obsta para que sea absolutamente cierto lo que plantea el premier mejicano respecto de la rapiña de la Metrópoli, y muy fácil de conceder lo que solicita, no pide dinero, ni reposición del oro, de los muertos, las violaciones, las torturas, sólo que se tenga la delicadeza de pedir perdón como han hecho casi todos los países ex esclavistas, a sus víctimas.

O bien su émulo, modificar los libros de texto, la Historia Oficial , para que puedan estudiarse los hechos con mayor rigor histórico y superar el cuento de hadas vigente en España, o la versión de un político del PP, según la cual en realidad España fue a salvar al pueblo azteca del yugo de sus aristócratas.

Hasta Inglaterra, en Liverpool, en el Albert Dock, desde donde salieron miles de esclavos en unas condiciones terribles, a pasar el resto de sus vidas sumidos en un infierno, y frente a los Bancos históricos que dieron el puntapié al capitalismo mundial, hay un museo que los honra. el International Slavery Museum, en el cual no sólo no esconden los crímenes de los que fueron responsables, sino que los exponen en un ejercicio de autocrítica francamente digna. Con respecto a los aborígenes si bien es cierto que hubo humanismo en las palabras más que en los hechos, de algunos pro hombres que colonizaron América, como el propio Vespucio, o Fray Bartolomé de las Casas, y que Aztecas e Incas fueron exclavistas crueles, lo cierto es que por ejemplo en Cuba exterminaron a todos los habitantes pre colombinos, y la explotación a que fueron sometidos en el resto del continente, se constata por el hecho de que en los únicos países donde no se enarbola un discurso victimista que reclama indemnización material o moral, por los padecimientos de los antepasados, son en mayor medida Cuba y Argentina, donde el sentimiento hacia el español es el de un igual, por la gran ola de inmigración campesina y proletaria y por la escasa presencia de originarios.

Hay una cualidad/defecto español que es su rasgo más identitario, su tozudez. El español da un riñón antes de dar la razón, es una imposibilidad genética que a veces realza la ternura que dan esos duros campesinos capaces de soportar las más duros inclemencias sin quejarse.

Pero a su vez es responsable de una permanente resistencia al cambio, a dejar atrás niveles erosionados, perimidos, lacerados, gastados.

Va quedando como el único país de mayoría católica en que las violaciones a criaturas por parte de los curas pedófilos quedan en una impunidad intolerable. Y no porque la moral colectiva española aplauda los abusos a menores, más bien todo lo contrario, cuando se detecta un caso cae toda la furia de la población y de la ley, curiosamente, excepto, si se trata de un jerarca de la institución que más terror impartió a lo largo del tiempo por estas tierras, inquisición, diezmos y pagos por indulgencias mediante. .

O quizás, por esa misma razón, la gente no puede abstraerse del terror en el ADN que inoculó tan inmundicia, ni está preparada para admitir que buena parte de su Historia, como la de toda Metrópoli, incluso cualquier país, dista mucho de inspirar orgullo.

Hoy vivimos inmersos en ver si el único de los cuatro monstruos europeos, a saber Stalin, Mussolini, Hitler y Franco, recibe por fin en el siglo XXI, ni siquiera el tratamiento que debe dársele en Europa a un dictador genocida, sino al menos una reducción en la idolatría, trasladando su tumba a una aún demasiado generosa para un elemento de su tenor, y no descanse en el mayor Mausoleo madrileño, con honores de Estado.

¿Pero cómo va a ser posible una reflexión, un mea culpa o una más que ya conveniente pedido de perdón por los crímenes del fascismo autóctono, si aún España no esta preparada, para disculparse por los millones de aborígenes exterminados para extraer la mayor cantidad de oro y otros productos altamente rentables, así como a los millones de africanos que durante 250 años fueron violados en todos los planos, de la manera más cruel que se pueda tener idea?

El español vive la autocrítica como una deshonra imposible de superar, hasta en los más mínimo detalles se percibe, cuando sorprenden a un corrupto con el dinero en su bolsillo piensa que es más honorable decir " no sé nada de como llegó aquí" a decir: -Perdón, me dejé llevar,

Grabados del esclavismo a africanos y a indígenas.
Grabados del esclavismo a africanos y a indígenas.

Grabados del esclavismo a africanos y a indígenas.

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Published by martinguevara
17 marzo 2019 7 17 /03 /marzo /2019 20:27

Los años endurecieron el caparazón, pero dentro es todo emoción, un torbellino en calma.

Siempre fui un ente distinto y solitario aunque sociable por el rato necesario; pero en los últimos años se sumó un apartheid familiar, por decir las verdades que me rodearon respecto de la mentira de la igualdad en Cuba y la traición a los principios revolucionarios y toda la cháchara que nos obligaron a adorar a generaciones de cubanos y allegados, y que les vendieron a generaciones de bien intencionados y también de caraduras del resto del mundo.

Así fue que queridos familiares, algunos abruptamente, otros de a poco o con cierto disimulo, dejaron de hablarme, de escribirme, de recibirme fuera de algún escondite para ratas inmundas, me privaron del intercambio del afecto, las risas, las borracheras, los problemas en que solíamos meternos juntos experimentando una alegría particular.

Obviamente siento más la pérdida de unos que de otros, pero hoy, de repente extrañé a mi tribu. En los casos que me importan, el cariño existe, pero no prevalece, sucumbió a la indoctrinación y la conveniencia, cabe entender que ser partidario de aquel esperpento según la capa social a que se pertenezca, aporta suntuosos medios de vida, que al común le cuesta rechazar.

En un instante que duró lo que la gota de rocío en la madrugada y como el rocío empañó mis pupilas, extrañé ese particular grito de guerra, de paz, de fiesta y de compañía que suponen la mirada y el aliento de la sangre.

La fogata.

 

Mark Rothko

Mark Rothko

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Published by martinguevara
16 marzo 2019 6 16 /03 /marzo /2019 23:29

Cuando regresé a Buenos Aires tras diez años de Caribe, encontré algunas antiguas amigas y conocí chicas de la misma edad, que usaban una novedosa pronunciación de la lengua, o tal vez a mí me lo parecía tras años de ausencia y haber incorporado junto a otro acento, la L en lugar de la R final, "amol", "dolol" o una D, B, T, Q sostenida, prolongada cuando la R está en el interior de la palabra, seguida de una B, D, T, Q, etc.
Dicha distorsión novedosa en la recuperación auditiva de mi acento natal, era muy agradable al oído, bien se decía casi vocalizando: "bian", “entonces” se transformaba en "entonsas", y así sucesivamente. Con los años los “chetos” cambiaron la pronunciación como suele ocurrir también con el argot sub social, con la excepción del acento de las clases altas tradicionales, aunque pocos hablan hoy como mi abuela Celia o mi tía Minusha, lamentablemente.

Hete aquí que hoy fui a recoger mi automóvil del taller con el humor propio de las recogidas tras averías significativamente caras, y al pasar por un bar harapiento que más parecía una tapera, en una travesía flanqueada por naves industriales en riña con todo el universo estético, escuché, en perfecto argento de los ochenta:

- ¡Yo hago lo que me da la gana hasar, ¿lo podés entendar?!

Entonces me percaté de que aquella curiosa pronunciación no había desaparecido del todo, fue viajando en alfombras gastadas hasta quedar arrinconada entre la maceta y la pared, en los confines de occidente, tras una pelusa tabernaria como último escudo contra el olvido.

 

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Published by martinguevara
14 marzo 2019 4 14 /03 /marzo /2019 22:55

Christian, el caminante más tranquilo de toda la Antica Trasversale Sicula, un toscano que completó los seiscientos setenta kilómetros con su misterioso perro Pilu, me dijo en un punto del camino:

-Más tarde me gustaría hacerte una pregunta- sí como no, le respondí.

Al día siguiente caminando con la fresca de la mañana siciliana, me espetó- ¿Sabes si es cierto que el actual Papa de Roma estuvo involucrado en la muerte del Che Guevara?

Me quedé de piedra, había escuchado todo tipo de versiones, de tergiversaciones, de suposiciones más acertadas que otras, de disparates y de verdaderos hallazgos acerca del destino fatídico de mi tío, pero nunca algo que se pareciese a aquello.

-Ni la más remota idea- le respondí y lo invité a que desplegase su versión. Christian lleva años en la meditación y en la vida espiritual, por lo que su explicación vagaba entre jesuitas latinoamericanos, el Vaticano y partículas de Krishnamurti u Osho. Pero aún así me pareció brillante que entre un pueblo y otro de campesinos sicilianos un místico de la Toscana me preguntase esto tan solemnemente, la pauta de lo que el hermano de mi padre había pegado en tierras itálicas desde su propia muerte la conocía y la que podría generar Bergoglio cabía suponerlo, pero no podía imaginar que la mística uniese a estos dos prominentes argentos de manera tan sorpresiva en las charlas de un hombre y su perro, como si hubiese que sacarlos de las consabidas famas de sus virtudes y dotarlos de una vida paralela donde pudieron hacer lo contrario a lo que los obliga el tiempo y el espacio de esta dimensión tan previsible. Había cierta lógica ya que en los años sesenta los jerarcas reliosos y los comunistas eran irreconciaables, pero en la actualidad habrían encontrado un espacio en el que diesen rienda suelta a todo aquello que jamás podría acompañar a la línea de sus pasos sobre los senderos de la lógica mundanal.

Me pareció fabuloso, y nunca mejor dicho porque su imaginería o conexión con esos otros mundos conformaban una fábula sin moraleja y con animales de una realidad donde el brillo de sus virtudes sólo responde a la monstruosidad dominante del entorno, un Ave Fénix y un Unicornio, un Grifo y una Harpía rebelándose a los términos de un universo injusto, pero sin carecer de la suficiente cuota de crueldad para darse el zarpazo entre ellos, en una competencia en un más allá nada lejano por ocupar el pódium del animal mitológico argentino más compasivo con los desafortunados.

 

Un Bergoglio que asistía a sus misas, a sus obligaciones del espíritu y mandamientos de la conciencia, de barrios obreros a villas miserias, primero en bicicleta, luego en transporte público hijo de la tradición jesuita de estar de cuerpo presente en los penares de la evangelización , querido por todo su barrio, sus parientes, los feligreses de sus parroquias a lo largo de su camino de ascenso en la pirámide vaticana, tan difícil en los años que le tocó no sólo por la lejanía sensorial más que geográfica del confín del mundo salvaje, a la Roma de los Borgia, e incluso a la Meca,  sino por las corrientes tan distantes de la jesuita que dominaron la Iglesia en tiempos de Karol Wojtila y de Ratzinger.

 

Sin embargo el mundo de repente asistió a como se hacía papa, aquel ex novio de una mujer alegre, tan sorprendida como lo estaría yo, por su elección de la sotana y el camino del evangelio, ese amigo de cada fiel, de cada descarriado e incluso de cada hereje, involucrado en la critica social en el período de gobierno de Kirchner y Fernández de Kirchner, aquel simpatizante de San Lorenzo, uno de los clubes de fútbol más enigmáticos de la capital argentina, al cual adhirieron personajes tan variopintos, como Viggo Mortensen, Pappo, Emilio Aragón Milikito, y hasta se dice que la escasísima simpatía que a Borges le inspiraba el fútbol, estaba circunscrita al club del barrio de Almagro.

 

Hoy se cumplen seis años de la fumata blanca y del Habemus Papa latinoamericano, franciscano y Jesuita y el balance no puede ser más positivo, amén de las lógicas criticas que recibe cualquier personalidad de tal alcance, desde pequeños sectores, países que no recibieron toda la atención que a algunos disidentes les habría parecido más adecuada o justa como los venezolanos segregados por el gobierno bolivariano, o cubanos exiliados contrariados por su visita a Cuba y a Fidel Guarapo Castro en el palacio de su largo adiós, olvidando que Wojtila y Ratzinger no sólo visitaron también Cuba, sino que Wojtila fue el Papa de Gorbachov y su Perstroika,  y que desde los Cátaros la Iglesia no experimenta tantos mea culpa, ya sea por la pedofilia y abusos a menores, por la crueldad con ha sido tratada la homosexualidad, cercanía al dolor que provoca la miseria producto de la avaricia de quienes pueden acaparar cada vez más,.

No con el énfasis que en estos seis años ha empleado Bergoglio en tal cometido, y por si fuese poco, olvidando también que en ninguna de las dos cargos que ostenta el papa, como máximo representante de una fe religiosa, ni como jefe del Estado del Vaticano, puede tomarse las atribuciones de inmiscuirse en temas de política interna de Estados soberanos, mientras que sectores de la izquierda argentina se muestran criticos con Jorge Mario Bergoglio durante los años los dos primeros años de la última dictadura militar argentina, el perído más terrorifico, sobre el cual merece aún más condena la actitud cooperativa de Maradona, Menotti, Legrand, el propio Partido Comunista, y el más que lógico temor de todo un pais asustado. Por otro lado miles de millones de personas del mundo entero sienten un cambio en hechos en la Iglesia en la cual habñian comenzado a descreer.

 

Y este seguro servidor, agnóstico más que ateo, pero en cualquier caso absolutamente alejado de todo dogma perimido, jerárquico y con serios sesgos misóginos, como cada una de las confesiones monoteístas, puede asegurar que desde que asumió Jorge Mario Bergoglio como 266º papa de la Iglesia católica, ha experimentado la mayor cercanía en su vida a una institución, que hace gala de esfuerzos denodados por regresar al más genuino espíritu cristiano, de “sentir en lo más intimo cualquier injusticia cometida sobre cualquier ser humano en cualquier parte del mundo”.

 Cualquier semejanza con las palabras del icónico guerrillero  argentino en su carta de despedida a sus hijos, dejémosla para la interpretación del misterioso amigo Christian, apestando la tierra allí donde el perro Pilu, responsable de su conexión cósmica, sea tan bien recibido como el papa al lomo de Pegaso, o el espectro del comandante sobre su famélico Rocinante.

El Papa de san Lorenzo

El Papa de san Lorenzo

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Published by martinguevara - en Argentina frizzante
10 marzo 2019 7 10 /03 /marzo /2019 16:20

Pectah daba vueltas en la cama hasta que la almohada lo despidió de un cachetazo. Sugerido.

Ni dormir ni lectura ni televisión. Sólo pensó en salir, salir a patear la calle, zarandear los bares de copas que hubiese aún abiertos, en ese instante no quería dar esos paseos solitarios en los cuales se miraba desde la distancia disfrutando de lo que presuponía, era un aspecto ermitaño y enigmático mas allá de lo imbécil que pudiese sentirse al doblar la esquina.

Nada de eso, quería entrar a los bares, que el volumen de la música no le permitiese escuchar la pugna en su pecho entre el aire lleno de historias por salir, los soldados obstructores en mitad del camino y el aire nuevo, pero no limpio, proveniente de la calle, de los deseos atascados y las traiciones.

Quería mirar chicas, mujeres adultas, mayores, veteranas, viejas, viejísimas, ancianas, huesos folladores, pellejos mojados.

En cada bar al que entró se sintió observado por pupilas táctiles de yemas cálidas como en los tiempos que iba a bares de música y chicas. Pero con alguna diferencia, primero, ya no bebía, no se emborrachaba toda la noche culminando en un rompecabezas encharcado con naves reflotadas de las fosas más profundas, manoseos, balbuceos, laberintos y onomatopeyas, la mujer no borracha es la que única que siempre le había gustado, aunque bailase y sostuviese la copa con esas pupilas cálidas de yemas lamedoras, conscientes de lo que rodea, de la excitación vecina, como faldas cálidas de huesos húmedos, y la otra diferencia era todo lo demás.

De entrada sintió ese tierno abrazo de las miradas, se vio rozado por tetas enfundadas en sostenes y blusas recién estrenadas. una cadera suave, de la cual casi podía alcanzar su olor se apretó mullida a su bragueta enviando un chorro de fuego de ida y vuelta desde el escroto al cerebro; fuego que a su regreso a la estación de la lealtad era de tenor porongón, morrongoso, morcillón, tan atrevido como rockero.

En un bar vio una mujer vieja de perfil perfecto, de ojos que salían de sus órbitas a pasear por la nuca, por encima de las luces y la pésima música de bim bam bum, una dama que brillaba, movía suave la cintura, sin llevar compás, a su ritmo, a su vena, Pectah deseó acercarse, sacarla de su grupo de amigas, quiso llegar a ella de las maneras en que nunca había sabido como manejarse en discotecas. "Que cara, que cuerpo recorrido tiene esta vieja, me la quiero coger, follar, singar, templar, montar, penetrar, taladrar, besar, mamar, lamer hasta que dure el brillo" pensó casi en voz alta Pectah, acaso con la ilusión de que un sexto sentido hiciese de Miguel Strogoff y le trasladase el mensaje de su intensidad a la señora del perfil impoluto.

Pero en cambio permaneció inmóvil, hierático, aunque nada molesto con su inacción, sino calmo, disfrutando de esa mirada fuera de los focos, alrededor de la nuca. Había perdido aquél touch y ganado ese nuevo stand by.

Al fin todo se descomprimió, la noche llegó a su fin, la almohada ronroneó, el ruido del motor, la tirantez de la cremallera, los huesos, el olor, los párpados se fundieron con la luna, el paso lento, el sonido de los tacones, su pose romántica observada desde una novela épica con un prisma demasiado generoso, en que el héroe se pierde en el fin del silencio y se desvanece tras la curva de la única esquina sin farol.

Perfil y ojos errantes (Pablo Picasso)

Perfil y ojos errantes (Pablo Picasso)

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Published by martinguevara
27 febrero 2019 3 27 /02 /febrero /2019 15:48

De repente, los manipuladores de un populismo ahora se acuerdan del hambre en Haití, de la tortura, el esclavismo y el machismo en Arabia Saudita, de la represión en China, de todos los horrores en Corea del Norte donde mueren torturados de a cientos los opositores (ojo, opositor en Corea se considera no detenerse ante la estatua de Kim Il Sun o fotografiarlo de espaldas, o el más leve chiste sobre cualquier dirigente) de hambre, de suicidio, de locura.

Hoy se acuerdan de muchos países y de millones de seres humanos con una vida sensiblemente peor o igual que en Venezuela, a los cuales habitualmente nadie presta atención, ya sea porque los emperadores globales los tienen bajo su sayo, no son díscolos, o porque precisamente son demasiado díscolos y además poderosos como China y Corea, que no caben aspavientos de guapería ni mucho menos amenazas.

Ello comporta doble hipocresía, una es que los de un lado se acuerden de ese sufrimiento sólo para oponer el contraste con la exagerada sobreexposición actual del tema venezolano, y la otra e igualmente triste, es la hipocresía de los populistas del otro extremo, que desean hacer ver que el único problema de este mundo radica en Caracas y una vez resuelto, todos los niños del mundo comerán dulces y compotas, todos tendrán trabajo, casas, no habrá más presos pollitos, torturados, asesinados, exiliados ni sed de justicia sin saciar.

Ambas manipulaciones son deplorables, usan la desgracia de gente que no les importa en lo más mínimo, como arma arromadiza contra el barniz político o ideológico opuesto, nadie se indignó ni se conmovió hasta el llanto desconsolado como ocurre hoy, con el hambre de los venezolanos pobres, mendigos, paupérrimos, antes de Chávez, ni lo harán cuando caiga Maduro, del mismo modos que tampoco a nadie le importaba un pepino el extremo sufrimiento de lo haitianos hambrientos, de las mujeres y periodistas árabes lapidadas y descuartizados, de los chinos y coreanos torturados hasta la muerte por desear una democracia, antes de que hubiese estallado la situación límite en Venezuela. Porque si los trae sin cuidado la pobreza o la miseria del país, y lo que les inquieta es el signo politico del gobierno, es mucho más digno plantear los verdaderos motivos abiertamente, porque usar las tragedias humanas para sus bajos fines, además de indecoroso éticamente, tiene las patas muy cortas.

Ambos manipuladores son la misma cosa, más de lo mismo para que el mundo no cambie ni un ápice. A quienes les preocupan los desfavorecidos de la Tierra, les interesan al margen del  cariz ideológico del gobierno de turno.

Las soluciones se hallan en la concordia, en la cultura, en la paz, el amor, en el gozo, el placer de vivir y la compasión hacia los demás y hacia uno mismo, todos y cada uno de los días de nuestras vidas.

Todo lo demás es prescindible, y una buena parte es tóxico.

 

 

 

 

 

Haití y Venezuela. Ambas importan.

Haití y Venezuela. Ambas importan.

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Published by martinguevara - en Opinion crítica.

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