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19 abril 2018 4 19 /04 /abril /2018 22:49

El Nene, Orestes y Peter eran mis socios en el preuniversitario de Alamar.

El Nene era el amigo natural, ese que aún hoy cuando lo recuerdo lo hago con una sonrisa en el rostro, nos reíamos a pata suelta, Peter vivía en mi edificio, le gustaba escuchar rock como a mi y vestir imitando alguno de aquellos rockeros de "afuera". Ambos teníamos la misma mancha en el expediente escolar acumulativo: "diversionismo ideológico" por escuchar música en lengua enemiga y vestir pantalones de mezclilla azul, el estigma de los pioneros del imperialismo. La amistad con Orestes fue más extraña, pero igual de verdadera.

Era en la secundaria antes del pre, estábamos en la misma aula, un día que Orestes y su amigo de entonces, Amador, estaban sentados detrás de mi, recibí en reiteradas ocasiones impactos de pelotillas de papel en la oreja, reaccioné girándome cada vez con creciente enfado pidiéndoles que dejasen de joder, hasta que me levante y hablé en voz alta escupiendo no recuerdo que improperios. Tras sonar el timbre de cambio de turno, Orestes me dijo que el profesor los había regañado por mi culpa, le dije que ya estaba harto de los papelitos, y me dijo, junto a Amador, que él no tomaría represalias pero que lo haría su hermano esa tarde en la piscina, que era menor que él y de mi tamaño. 
Por la tarde fui a la piscina habiéndome desentendido del episodio y mientras estaba nadando sorteando cuerpos que se lanzaban o se cruzaban, vi que Orestes llegaba a la piscina junto a Amador sin aparente intención de nadar a juzgar por la indumentaria de pies a torso, Orestes habló con un muchacho que sí estaba bañándose y me señaló, entonces me di cuenta que era cierto lo del hermano, seguí nadando y sentí un bombazo justo a mi lado, tan cerca que parecía imposible que no me hubiese impactado. paré de nadar y era el hermano de Orestes que me decía que saliésemos del agua.
Empezaron a amontonarse los muchachos animando a que sonase un galletazo, exhortándonos a que nos diésemos un buen tranqueo para divertirse bajo el proletario, guaposo, “testosteronero” y cruel sol padrino de ese tipo de adolescencia.

El hermano de Orestes si bien era menor que nosotros en cuanto a edad, estaba muy trabado, hacía lucha libre, era puro músculo, yo me quedé de pie mirándolo y esperando a ver si empezaba una bronca sin las más mínimas ganas de seguirle el ritmo, pero entregado al destino, y entonces, Rubén, como se llamaba el gallo de pelea, empezó a decirme que por que le había guapeado al hermano, que si era guapo le guapease a él, y yo seguí impávido, no tanto por una suerte de gelidez samurái sino por un escasísimo deseo de empezar una bronca en esa piscina con aquel ovillo de músculos rodeado de amigos y hermanos. Orestes lo llamó, se fueron y seguí nadando completamente perturbado por la violencia de la situación. Había conseguido salvar los muebles de la dignidad pero por dentro estaba más apendejado que si hubiese salido corriendo con un tigre detrás.
Después de aquel día Orestes y su amigo Amador no me molestaron más, y de a poco se fue acercando a mi, hasta que en el preuniversitario comenzamos a trabar amistad, pero nunca se borró del todo el recelo que aquel episodio sembró. Igual le ocurrió con Jesusito, el hermano del Nene, con quien se había fajado en el baño en uno de los recesos de aquella secundaria, Jesús ganó, y después de aquello hicieron paces pero nunca se tragaron del todo.
Yo no le guardé rencor el absoluto, no así al hermano, con el tiempo comencé a ir a su casa y él a la mía, su familia me recibía como a un familiar, eran muchos en la casa, su hermana Pochi y Yamila eran como primas para mi, querían que yo fuese el padrino del primer sobrino de Orestes, Yidier, comenzaba entonces la generación Y. 
Cuando empecé a salir con mayor frecuencia con Hanoi y comenzamos a atravesar esos períodos en que no se sabe como definir la relación, justo antes de llamarnos novios y poco después de denominarnos materiales, amantes, amigos con derecho a roce, en ese ínterin ya Hanoi decidió que su amigo de mis amigos sería Orestes, no el Nene, a quien percibía demasiado amigo, demasiado cercano, demasiado competidor en el más que probable futuro camino de la intensificación del afecto, incipiente pero vigoroso.
Cuando ya había dejado el preuniversitario en el último año, Hanoi y yo nos aficionamos a hacer el amor a la mañana y la tarde para lo cual ella debía saltarse clases, fue in crescendo y un día que no olvido, por aquella imbecilidad de la vanidad masculina, ella llegó a casa en la mañana, echamos el primer amistoso, y cuando caía el sol que la acompañé a la guagua que la llevaría a Habana del Este, ya habíamos echado ocho palos.
¡Ocho palos! 
Los últimos eran tremendamente placenteros, me hacían temblar desde los pelos lacios de la cabeza a los enroscados de otras zonas, pero claro, lo que me salía entonces, era ya casi un holograma de semen. Tal vez si uno de aquellos últimos espermatozoides del octavo palo hubiese fecundado a un generosísimo óvulo ¿quién sabe si el crío resultante no habría sido un hacha de la sangre fría, el campeón de la probabilidad, un Atlante de la optimización?
El asunto con Hanoi terminó muy mal con su familia, su padre había sido embajador en Vietnam, por eso, en un rapto de genialidad impresionista se le ocurrió  el nombre de mi novia, aunque antes había sido embajador en Bolivia y había hecho ya uso de edu talento abstracto al ponerle a la primera hija, no La Paz, sino directamente Bolivia, y aunque su hermano del medio se llamaba Mauro, en absoluto había nacido en Mauritania.
Me culpaban a mi de que su hija hubiese dejado de estudiar y se hubiese aficionado al descanso prolongado y no merecido, a la bebida y al rabo.
¿Qué culpa tenía yo? ¿No era el simple vehículo liberador de la expresión que con el paso de los años y ya distante de mi, Hanoi llevó a niveles proverbiales? Bueno quizás un poquito de ánimo le daba, pero aquello era mutuo en todo sentido, hoy las feministas darían la vida por defender mi inocencia: la mujer no es un producto ni una costilla del hombre. 
La última vez que nos vimos como novios, yo la acompañé a los bajos de su edificio en la Habana del Este, ya había sido advertido por varios medios de que no me aproximase más a ella, y cuando nos vieron desde el balcón de su casa despidiéndonos, el padre y el hermano bajaron hechos unos basiliscos prometiendo que me dispararían, yo la despedí y puse pie en polvorosa, y aunque a los pocos días Hanoi pasó por casa a despedirse asegurándome que el padre andaba armado y decidido a agujerearme, como todos nos fuimos al mazo y la partida no se terminó de jugar, nunca llegué a saber si aquello era todo humo o había habido algo de incandescencia.
Caliente sí que estaba, así que por las dudas era mejor dejar enfriar las cosas.
Un año o dos más tarde, yo vivía en Miramar, en la misma playita de 16 y casualmente Hanoi, que hablaba bien alemán desde pequeña porque había crecido en la RDA donde su padre fue también embajador, se matriculó en la escuela de idiomas para los estudios superiores, eligió Inglés, estudiaba a una manzana de mi casa y de ese modo volvimos a vernos con frecuencia y volvimos a beber, a vaguear y a echar menos, pero más refinados palos. 
Una tarde de las que Oestes me visitó a Miramar, Hanoi se unió a nosotros, fuimos a comprar una botella de ron a la tienda de técnicos extranjeros del Sierra Maestra, y cuando la vaciamos subimos a mi departamento. Aquellas casas eran de tropas especiales y se repartían a familias o personas que se consideraban adecuadas para vivir en ellas. 
Antes que nosotros había vivido en aquel enorme departamento un militante de algún movimiento revolucionario de Latinoamérica, había dejado varias cosas, entre las que me interesaron había unos blue jeans Levi's, unas camisetas Adidas de los cuales le di un juego al Nene y me quedé con otro yo, y una pistola de aire comprimido que llamó mi atención, ya que la escopeta de perles que yo había tenido se la agitaron unos guapos en Guanabacoa a mi amigo Juan José, un día que me la había pedido prestada para ir con un amigo suyo a tirar cerca de la bahía. Me contó que los guapos sólo le dijeron "dame la escopeta o te despingamos todo" y se la dio en vez de tirarle aunque fuese un perle, pero aquello era Guanabacoa, la primera Villa, puedo figurarme la pinta de los personajes que le agitaron mi escopeta de balines, la sola mirada de los guapos de la Jata afloja el esfínter del más aguerrido.
La pistola semejaba una Luger alemán, las del cañón delgado. Me asomé al balcón y le disparé a un árbol, se la di a Orestes que le tiró a otro árbol y Hanoi hizo lo propio, hasta que a alguno de los tres se le ocurrió tirarle a un transeúnte que pasase a cierta distancia para que el balín sólo alcanzase a molestarlo.
Un hombre entraba a un pasillo de un edificio en la calle de enfrente con seis litros de leche en botellas de vidrio sostenidos por una cesta metálica para botellas, uno de nosotros le apuntó a la nalga, apretó el gatillo y ahí fue el perle. En el acto, el blanco improvisado soltó un alarido seco y también los litros seis de leche, que se hicieron añicos contra el suelo, el hombre se giró rápidamente hacia todos lados, los tres bajamos la cabeza, y al poco rato había dos coches de policía mirando en todas direcciones.
Les dije a Hanoi y a Orestes que los acompañaría abajo hasta la parada para que no tuviesen problemas, Orestes era negro y sabíamos que en esos casos, antes de cualquier investigación, tanto en Cuba como en el resto del mundo,  si había un negro cerca, cargaba con la culpa de manera ineludible.

El hombre se había rascado dos veces la nalga, imaginé que lo que más lo animó a llamar a la policía y no cesar de insistir en saber quien le había tirado una piedra, como se escuchaba desde lejos, no sería tanto aquel incómodo ardor postrero, como la atomización súbita de nada menos que ¡Seis litros de leche en la Cuba de la libreta! 
Y sinceramente era en lo único que yo pensaba "coño , le jodimos la leche de la semana".
Una vez que regresé a casa me estaba esperando el Nene, que no bebía ni le gustaba meterse en problemas. Le conté que Orestes y Hanoi acababan de irse y el resto de la historia pero tampoco a él le dije quien tiró y no hizo ningún esfuerzo en averiguarlo, o sí, pero recordar que no, tomamos café y le dije que si quería se podía quedar a dormir, porque yo no tenia más ganas de salir a la calle, ni de asomarme al balcón, ni de recordar que Hanoi estudiaba en la facultad de idiomas de la esquina, ni que años atrás Orestes me había enchuchado al hermano, sólo quería pedirle disculpas al vecino de la calle de enfrente por su picazón en la nalga, por la leche derramada y por toda aquella imbecilidad supina que me embargaba y de la que veces era rescatado por la alfombra planeadora de la amistad.

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Published by martinguevara - en Relax
12 enero 2018 5 12 /01 /enero /2018 13:50
¿Por qué me irrita la muerte, de Laura Pollán, cofundadora y cabeza visible de las Damas de Blanco, en el hospital Calixto García de La Habana?.
¿ Y por qué razón me siento tan presto a opinar sobre el asunto cuando en mi vida cotidiana me muestro muy desconfiado de todo lo que provenga de la política?.
 Intelectuales involucradas como Yoani Sánchez, o luchadoras como la maestra Pollán, me causan una gran admiración, conozco lo impenetrable del sistema al que osaron oponerse y que de a poco va humillando su testa pero que dará muchas coces y cornadas antes de sucumbir.
Si ordenas levantar el pie que pisa al último oprimido, debajo encontrarás a una mujer.
No me sorprende que ambas sean mujeres.  
Algunos, incluso de entre las diferentes organizaciones de madres, abuelas, esposas de represaliados en el mundo, explican que una ventaja del machismo es que a la mujer la respetan más en el momento de decidir si ejercer  la violencia sobre ellas, que a un hombre. Tal vez incluso alguno llegue a creer a pies puntillas esa explicación.
Tonterías, las mínimas. Hay un modo de valor femenino, uterino, diferente al del hombre, la mujer es mucho más dura y valiente, porque es más optimista, casi por antonomasia, su realismo místico no tiene nada que ver con el escapismo de que son acusadas en las conversaciones domésticas;  más bien parecen sintonizadas con una realidad imperceptible para la mayoría de los varones, para la masculinidad, que está en el más allá, en el futuro, gracias a ese mundo de sabiduría innata que les dota el estar preparadas para la procreación. 
El valor del hombre está siempre más relacionado con la perspectiva de la muerte, con el fracaso de la contienda que con las verdaderas posibilidades de éxito. 
Es frecuente escuchar decir acerca de las mujeres que no se sabe donde llevan la cabeza; pero amigos,  acaban de descubrir donde: la tienen justo sobre los hombros. A nosotros, el solo hecho pensar en esa posibilidad, nos aterra y enloquece. Pareciera ser que lanzarse emitiendo un alarido, a incrustarse contra la hoja de una bayoneta, conformase un acto de valor superior a detenerse y decir:  por aquí no señores, es mejor abandonar el plan, demos la vuelta.
La calma y el valor que se precisan para ser arrojado sin llegar a ser temerario, es enorme.
 Y si bien es cierto que  golpear una mujer públicamente resulta más difícil de explicar por los represores que atizar a un portador de testosterona,  en cualquier plaza, también los es que la impertinencia, el ninguneo, y la falta de respeto a que se ven sometidas a diario las mujeres que demuestran mayor valor o inteligencia que el común de los hombres,  es muy aguda.
Bajo sus faldas, implorando el amor de sus úteros, el calor de sus vulvas,  y el perdón a la cobardía.
  Como expresara Yoani, una de las facetas más importantes, de las mayores pérdidas con la muerte de esta mujer luchadora, es su tesón frente a una sociedad conducida por los caprichos de los pelos en el pecho, desde hace siglos, con un histriónico desprecio misógino a cualquier cualidad femenina.
El machismo exacerbado es el amor perverso del hombre a la hombría, el miedo a la feminidad ajena y el terror a la expresión de la propia ¡Yo la tengo más grande! es una expresión de deseo parece representar  un deseo oculto, aunque no demasiado bien disimulado, propio de las congregaciones recontra hombrunamente machistas. Esas que en el fondo temen a Yoani y a Pollán, más que por sus proclamas, por ese valor femenino, meditado, ese arrojo que nunca es usado en vano, y que cuando se presenta, irremediablemente anuncia como las golondrinas, un cambio de estación.
 
 
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Published by martinguevara
2 octubre 2017 1 02 /10 /octubre /2017 23:20

Conversando con algunos viandantes en el mercadillo de la plaza de León sobre el temita omni constante de la votación en Catalunya, uno de ellos dijo que hablaba tres lenguas, le pregunté si entre las tres estaba el catalán, el gallego o el euskera 

- No ¿para qué sirve hablar esos dialectos?- me espeta el paseante sabatino.

-¡Hombre haz lo que te parezca mejor, pero después no digas que en la meseta se respeta y quiere a los catalanes, y que ellos no nos quieren ni respetan cuando son quienes en su totalidad saben hablar y escribir en castellano!

 

 

 

 

Así no se detiene el deseo de expresión de un pueblo. Así es como actúa Maduro.

 

 

 

Trescientos treinta y cuatro heridos ( que al final de la jornada son 840) por la represión policial en Catalunya, algunos heridos de gravedad, uno que perderá un ojo, y un joven que recibió balazo de goma en el pecho grave.

Cuando los cuerpos represivos entran en un laboratorio de drogas es lógico previsible y proporcional que entren preparados para una respuesta violenta y prende armados hasta los dientes y con agresividad, pero si esa misma fuerza va a detener una ilegalidad que la protagonizan ciudadanos desarmados, sin antecedentes penales, cuyo objetivo era depositar papeletas en urnas, no pueden entrar igual que al laboratorio de drogas. esto es una obviedad.

La imagen de España hoy en el mundo es espantosa, anti democrática, Madurista , Castrista, franquista, fascista, represora, desatar una oleada de violencia de unos cuerpos armados hasta los dientes con una agresividad propia de una guerra, contra ciudadanos que dentro de la no legalidad lo que iban a hacer es a echar un papel en una caja. 
Ha sido injustificable, nunca el Estado puede actuar peor que el retador, jamás.

Este es el resultado de no haber hecho una reflexión profunda sobre el franquismo.

 

 

 

Vamos a ver:

Los demócratas del mundo condenamos la represión del ejecutivo Nicolás Maduro en Venezuela contra un pueblo manifestado con gran agresividad para deponer a un gobierno elegido la urnas, con todas nuestras criticas, reservas y condenas pero un gobierno legal.

¿Cómo no vamos a condenar entonces la fuerte represión con más de trescientos heridos de una población pacífica, cívica, cuyo único objetivo era depositar una papeleta en una urna, para decidir si quieren formar parte de un proyecto o quieren construir otro, que en ningún momento querían llegar tan lejos como intentar deponer al presidente de España?

 

 

 

Siempre me encontrarán enfrentado a la violencia, me da igual que venga de donde provenga, se disfrace del barniz que se disfrace, siempre he estado, estoy y estaré del lado de la libertad de expresión y contra la represión.
Me da igual si una ley prohíbe respirar, los humanos tenemos derecho a respirar, la ley en algunos sitios prohíbe que las mujeres se quiten el burka y las castiga si lo hacen, yo apoyo cualquier mujer en cualquier circunstancia que se lo quite y creo que 
es el debe de todo demócrata apoyarla.

Por eso quiero que en Cuba puedan votar, y no me sirve que se diga que la ley de allí NO permite votar, si la ley es injusta hay que abolirla.
Hubo un tiempo en que era legal pegar a la esposa si hablaba mucho, era legal que los niños trabajasen, era legal que un Señor Feudal se acostase con las novias de sus siervos en la noche de bodas, era legal echar un esclavo al agua a que se lo comiesen los tiburones y era legal matar al esclavo que no servía para producir beneficios.

Si la ley es tan claramente cruel, injusta o anacrónica, hay que derogarla o abolirla.

 

 

 

Fuera Puigdemont y Fuera Rajoy. 
Elecciones en Cataluña y en España Ya!

 

 

Aquí los únicos que han ganado son los gobiernos corruptos que escenifican un enfrentamiento para consumo de los nabos.

Desde hace semanas y de ahora en más, peor, el único tema será Cataluña-España y desaparecerá de la parrilla informativa todo lo que realmente interesa, el juicio Gürtel, las políticas de redistribución de la riqueza ahora que salimos de la crisis mientras los trabajadores cada vez son más pobres, la educación y la salud, tanto en España como en Catalunya donde fue el gobierno de CIU, la misma gente de Puigdemont, quien aplicó la degradante ley laboral, la represión a la gente, la corrupción a gran escala.

Ambos corruptos consiguieron su objetivo.

 

 

 

También es inadmisible que quiera aprovecharse de esto Pablo Iglesias que cerró la boca con la represión brutal en Venezuela

 

 

 

 

 

 

Sólo demócratas y el pueblo catalán pueden protestar. Podemos apoyó a Maduro.

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Hubo un tiempo en que la ley impedía a las mujeres votar.
Las sufragistas fueron reprimidas hasta que alcanzaron tras años de lucha su objetivo, si hubiesen esperado a que se los concediesen por las vías establecidas, todavía estarían sentadas esperando,

Las sufragistas británicas se caracterizaban por un tipo de defensa realmente combativa. ejemplos de ellas fueron Emily Davison y Carmen Karr entre otras. 
En 1904 se fundó en Berlín por Carrie Chapman Catt, Millicent Fawcet
t y otras feministas la Alianza Internacional de Mujeres que reivindicaba el sufragio femenino. 
En otros países el sufragio femenino se logró, años después de las luchas de las inglesas, desde las instituciones del estado mediante leyes que fueron impulsadas directamente por mujeres en la política como el caso de España con Clara Campoamor, Argentina con Alicia Moreau de Justo y Eva Duarte de Perón o México con Elvia Carrillo Puerto.

 

 

Durante meses nos dijeron que el referéndum era ilegal, un picnic, una payasada.

Sin embargo hoy se emplearon para impedirlo como si fuese lo más vinculante que ha existido en la Historia.

 

 

 

Hoy en Sol, en Madrid, hay una manifestación multitudinaria contra la represión.
España no aprueba la represión.

 

 

 

Cifran en 840 los heridos en Cataluña, 240 en Barcelona,
según el Sistema Sanitario Catalán, referente sanitario en Europa.

 

 

 

Curioso:

Se le llama "fuerzas democráticas" a los efectivos armados hasta los dientes que dejaron un tendal de 840 heridos, de los cuales dos muy graves, que a su vez eran los "golpistas de estado" por pretender echar una boleta en una urna para definir sus destinos. 

¡No me digan que la elasticidad del lenguaje no es una maravilla!

 

 

 

Los maltratadores suelen decir:
Yo no quería pegarle, pero ella me obligó

 

Dos detalles

Donde actuó la policía autonómica catalana, sin violencia y con máxima corrección se cerraron 200 colegios electorales.
Donde actuaron los cuerpos represivos estatales empleando una violencia descomunal se consiguieron cerrar en total entre ambos, sólo 90 colegios.

 

 

 

tam Si tras el trato recibido por la ciudadanía catalana, alguien se pregunta por qué se quieren ir, por favor ¡que suelte de inmediato la botella o que convide!

bién es un sátrapa, después de manipu

 

Rajoy apoyó el plebiscito en Venezuela pero reprime al
votante catalán, Maduro apoya a Cataluña pero reprime a los venezolanos

 

 

lar a la población hacia la violencia con me Que v Hay gente consciente por suerte. Echan a los represores de los hoteles de Calella.

 

 

ergüenza, gritan ¡Fuera! a Piqué quien ha dado todo por la Selección. Al revés,habría que condecorarlo por su pr Ayer estuvieron muy cerca de matar a algún votante ¿Todavía queda gente cívica que defienda eso?

 

 

 

ofesionalidad

nti Lo que ha asombrado al mundo entero es el civismo y el savoir faire de la población de Catalunya.

Durante los últimos años cada año, una población de siete millones de habitantes saca a la calle un millón y hasta dos millones de personas en los sucesivos 11 de Septiembre, y no ha habido ni un cajero automáticos roto, ni una vitrina, ni un herido, en las celebraciones de los triunfos del RM en Cibeles hay infinitamente más destrozos.

Ayer, a pesar del pavor, del miedo, de los huesos rotos, de los golpes, patadas, que probablemente estaban dirigidos a que la población se atemorizase y no fuese a votar, a pesar de ello, fueron dos millones doscientas mil personas. 

¡Lo que habría sido si se les hubiese permitido!

Hoy pacíficamente reclaman sus derechos y les piden a los represores que abandonen su tierra. No les falta razón, es un pueblo ejemplar del siglo XXI lidiando con un Estado decadente estilo siglo XIX.

 

 

Inés Arrimadas de Ciudadanos no sólo es bellísima, es valiente, enérgica y muy inteligente.
Mejor que Rivera.

ras, los premiará manipular a la población hacia la violencia con mentiras, los premiará con el caos

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Published by martinguevara - en Europa Aorta
29 septiembre 2017 5 29 /09 /septiembre /2017 14:31

A lo largo y ancho del territorio nacional está repleto de ciudadanos con edad de votar que mañana mismo acudirían a unas urnas dispuestas en su Comunidad Autónoma para decidir si quieren seguir formando parte una Monarquía con notables privilegios de todo orden respecto al resto de la población o si desean una nueva forma de Estado en la cual todos los ciudadanos sean responsables de sus actos y sean idénticamente iguales ante la ley, y donde la jefatura de Estado se decida a través de procedimientos menos anacrónicos que la fecundación de un óvulo por un espermatozoide del predecesor.

Muchos se lanzarían en tropel para expresar si prefieren modificar o aceptan un Estado que no reconoce los cientos de miles de víctimas de la barbarie fascista, que no hace nada por extraer sus cadáveres de las fosas comunes y restituir su honor condenando aunque sea simbólicamente a sus ejecutores y permitiendo que haya un punto de inflexión, de borrón y cuenta nueva. 

Numerosos ciudadanos de todo el territorio Nacional saldrían a votar mañana mismo para decidir si quieren un verdadero capitalismo donde todos tengan igualdad de oportunidades de negocio, de comercio, de educación, y no sea un coto privado de una casta generada a través del paso de los siglos y tamizada en las últimas décadas, una sociedad en la cual cualquier empresa empresario que comete torpezas o tropelías en el plano financiero y pierde, no es rescatado por sus víctimas contribuyentes, un capitalismo moderno sin prejuicios de procedencia de clases, de razas, de credos, que esté equilibrado por fuertes medidas sociales que además de no permitir la indigencia, la miseria, la pobreza, impulsen el deseo de progreso y de crecimiento intelectual, cultural y económico en lugar del estancamiento y el aborregamiento generalizado.

No pocos ciudadanos atenderían una convocatoria mañana mismo para decidir en las urnas si desean continuar con una judicatura cómplice y parte de la mayoría de los hechos delictivos de corrupción a gran escala, tomarían parte en decidir si las prisiones deben continuar siendo zonas de reclusión de elementos que presenten exclusivamente rasgos de notoriedad social, de influencia institucional y económica, absolutamente nulas.

Una gran parte de la población, si se hiciese un trabajo previo de concienciación desearía asistir mañana mismo a votar para independizarse del asfixiante corset socio económico cultural que cada vez más le están imponiendo a toda España.

Pero no necesariamente yéndose del territorio nacional, del enorme espacio de riqueza que compartimos, sino precisamente uniéndonos más todavía en torno a ciertas normas, reglas, pautas de progreso, civismo, concordia, sofisticación de las instituciones, tan innegociables como impostergables, y que dentro de estas exigencias participe todo el espectro social del territorio, toda la masa humana compuesta de la suma de individuos y de numerosas minorías aportando sus reclamos y reivindicaciones.

Catalunya independiente de por sí sola no significa absolutamente nada, puede ir en cualquier dirección, y dirigida por las manipulaciones emocionales nacionalistas lo más probable es que en un inicio aparente ir en el sentido del progreso pero inmediatamente tome el rumbo opuesto. 

Sin embargo, sí hay que decir que la movilización no de los oportunistas dirigentes nacionalistas tan corruptos y voraces como sus supuestos adversarios españoles, sino de la heterogénea masa social catalana, desde los campesinos con sus tractores por Barcelona, los estudiantes, los obreros, los profesionales, los intelectuales, inclusive la pequeña y mediana empresa, nos están enviando un mensaje claro, fresco, renovador, de que la movilidad más que posible es necesaria llegado cierto punto, nos están demostrando que podemos y debemos exigir progreso, y participar en las tomas de decisiones de nuestro espacio común compartido y en el caso de que nos haya sido usurpado, reconquistarlo democráticamente.

 

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Published by martinguevara - en Europa Aorta
11 junio 2017 7 11 /06 /junio /2017 16:03

Me quedé cuidando a mi hijo menor porque su madre debió salir afuera una semana y entre que tengo la sospecha de que las paredes de pladur de mi nuevo apartamento son las causantes del asma persistente y entre que es más cómodo estacionar en el barrio de Eras de renueva que en el casco histórico, decidí que sería mejor quedarme a dormir en el departamento de Pat y mi hijo.

Desde el primer día sentí una especie de alivio, la relajación de unos tendones imperceptibles, supramusculares, ubicados probablemente en nuestro entorno pero en una dimensión diferente, son esas cuerdas que tiran causando molestias cuando el hambre y la sed están saciadas, cuando han sido gozados todos los placeres deseados, cuando no hay urgencia aparente. Esa soga que tira y molesta en algún lugar impreciso, abrió el diámetro de su lazo y se distendió, como si se tomase un receso.

Cuando nos separamos dividimos las monedas pero yo decidí que todo lo material, muebles, cuadros, adornos, piezas con o sin valor se lo quedase mi ex mujer y mi hijo por dos razones, una es que soy criado al viejo estilo caballeresco, y aunque en efecto, no deje de ser un acto machista, me veo mucho mejor dejando en las mejores condiciones a quien le hizo tanto bien a mi vida que andar racaneando mitades de blasones empolvados, pero ojo que los que así actuamos somos los peores, en este tipo de cosas visible no soportaría tener mácula alguna, precisamente para poder arrancarte la piel a tiras en áreas menos obvias. Yotra razón es porque someteríamos a mi hijo a cambios muy bruscos en medio de la pre adolescencia, dejaría un barrio con todos sus amigos por uno desconocido, una casa de tres plantas con jardín por un departamento amplio y luminoso pero departamento al fin y al cabo, y un hogar con una composición familiar mermada, así que deduje que cuanto más pudiesen conservarse la apariencia de las habitaciones, los baños, el salón y la cocina sería mejor.

Ayer además mi hijo se fue a dormir a casa de unos amigos y me quedé leyendo en el sofá, mirando de reojo adornos conocidos, yendo del living a la cocina o al baño entre cuadros familiares. Hoy a la mañana fue la primera vez que me bañé en esa ducha, pero cada neceser cada adorno, las conchas marinas, los canastos, los cuadritos colgados en la pared eran los que me habían acompañado o habíamos ido adquiriendo en los últimos veinte años.

Mientras me secaba sonreí porque me di cuenta que en realidad las cosa son de una manera y de otra al mismo tiempo, al aceptar Pat quedarse con las cosas de volumen, y al haberme pedido que hiciese yo la mudanza de su casa lo cual me permitió colocar cada cosa como había estado, ducharme al cabo de un rodeo más o menos productivo, exitoso, "adrenalinico", mirar alrededor sentir el descanso de ese tendón intangible, una caricia atemporal, un aliento eterno, entoallarme frente al espejo con los reflejos de tantos yo como había habido, me hizo sentir centro de atención de almas en deriva, protegido bajo la sombra del ombú, me di cuenta que el destinatario final del regalo había sido yo, enmarañado, enmascarado, disimulado en la excusa del nosotros. Una esquina ventosa abierta a la avenida, del lado opuesto es un rincón umbrío protector de los recuerdos.

Al salir pisé una chinche que me devolvió al ardor, a la pugna, a la tensión, al alerta y al dispendio en cuentagotas de bondad y misericordia.

Nadie es profeta en su bañera

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Published by martinguevara - en Relax
27 mayo 2017 6 27 /05 /mayo /2017 14:08

Es ciertamente penoso asistir al retroceso de la percepción sobre EEUU a nivel mundial y sobre todo para los norteamericanos que viajan por el mundo, los que salen del caparazón, que están tan avergonzados.

Comienza la reunión de G7 con graves faltas de respeto del espécimen que le ha tocado en desgracia a ese país de gente y de historia progresista y de vanguardia tan interesante, que hoy no pueden creer lo que han consentido. Disparates, faltas de respeto, peleas públicas con su esposa que ha tenido que llegar a darle un manotazo a su llegada a Israel para que no le cogiese la mano, sólo queda para la imaginación lo que debe ser la cosa para que se llegue a tal manifestación en un acto protocolario. No contento luego le metió un manotazo y un leve empujón a Filip Vujanovic , Primer Ministro de Montenegro desde el año 2003, reelegido con una trayectoria impecable, un hombre forjado en el conflicto de los Balcanes, el más duro de Europa desde la Segunda Guerra Mundial.
Si el montenegrino se llega a dar por aludido hay que recoger al orangután en cucharita.

Todo lo que había avanzado el presidente Obama en materia de humanizar la cara de EEUU y el resto del mundo, las relaciones basadas en el respeto entre naciones aún sin olvidar la supremacía de su país en el concierto internacional, la simpatía hacia EEUU del orbe entero después del gris período Bush. Se redujo el ataque a los ciudadanos de EEUU en el mundo a casi cero, algo inédito, y de repente, así como si fuese de la nada, llegó un rayo de putrefacción a protagonizar una carrera contrarreloj para en tiempo récord intentar desbaratar todo el trabajo bien hecho.

Aunque a priori muchos análisis arrojen como positivo el resultado de las elecciones en EEUU para Europa, ya que tras el Brexit y al poder verse el vacío de imaginación y la sobra de incapacidades de la actual administración norteamericana, Holanda frenó en seco la opción creciente del neo fascismo y Francia le puso un broche casi definitivo, sin embargo a la larga sólo constituye un claro retroceso para el mundo occidental.

Y acaso lo que más me duela, es ver a una parte radical mis casi compatriotas, incluso ver amigos, que por el ruido que profieren pueden parecer más que los que son, pero que en todo caso no son pocos, declarando allí donde se los quiera escuchar más que leer ( ya que generalmente escriben como infantes de párvulo) que:

Sea como sea y para lo que sea defenderán a "su" presidente, que ahora sí va a "hacer entrar en cintura a ese país (como si fuese de ellos) y que ahora dejará de ser el país de los negros y de los indios" como si los que hablasen fuesen ingleses del linaje de Tudor, y por si fuera poco, advierten que a quien no le gusta semejante extremismo de corte neo fascista será sospechoso de ser comunista, pero no lo que se conoce como comunista, a saber: Lenin, Marx, Guarapo Castro, Mao, Ho Chi Min, Neto o Ceaucescu, ¡¡¡¡sino baluartes del capitalismo como Hillary y Bill Clinton, Ileana Ross Lehtinen o Marco Rubio!!!
O peor aún, terrorista traidor y negro como Barack Obama y Michelle.

Exactamente los mismos o de idéntico corte, que olían el trasero de igual manera a Fidel "Guarapo" Castro en la Plaza dando vivas a su líder, golpeando en la vía pública cubana desafectos a la "Involución" que defendían con una convicción igual de tajante y en definitiva cobarde, acompañando sus soflamas de una frase que hoy repiten mucho "aquí no los queremos" hermana de la no menos famosa "pin pon fuera" ahora dedicada a inmigrantes no cubanos, y también para demócratas, progresistas, rockeros, librepensadores, gente de buen gusto, afroamericanos, judíos, humanistas, intelectuales, periodistas, profesionales, artistas, etc. Todo aquello que guarde relación con pensar, recapacitar, meditar, reflexionar.

Una pesadilla que creí que jamás vería así de exagerada.

 

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Published by martinguevara
14 mayo 2017 7 14 /05 /mayo /2017 15:27

Hace un año se fue mamá.

 

Cuando se fue viajé a Cuba a despedirla, a despedirme de mi mismo con mamá, a hacer uno de los homenajes más pertinente que existe. Una semana regada de actualidad mundial, hasta estando en Cuba me llamaron de las radios de otros países, cosa que en algunos casos decliné porque estaba en mi proceso de lo que había acontecido, en otras por el costo del roaming al recibir una llamada internacional en un celular en Cuba, que viene siendo. céntimos arriba o abajo, el mismo costo de la Guerra de Troya con caballo incluido, de la campaña de Hernán Cortés en México, o la ciudad olímpica en Pekin; pero a mis amigos queridos de los medios los atendí aclarando que estaba más atento a mis sentimientos que a la realidad circundante con la visita de Obama, a la cual sin embargo sí que le dediqué, como no podía ser de otra manera, parte de mi atención.

 

Ello, mezclado con que llevábamos una relación de mucho afecto, pero truncado en alguna parte de esos intrincados caminos que la vida nos hizo deambular, con la suma de una desagradable sorpresa protagonizada por un pariente en la semana referida, hizo que quizás la despedida no fuese todo lo sentida, lo profunda, lo completa que podría imaginarse.

 

Me fui de La Habana sin haber derramado una lágrima.

 

A lo largo el paso de este año, mamá ha ido apareciendo de diferentes formas, mayormente en los recuerdos lindos, siempre con risas, en mi primer hogar no hubo ni una gota de machismo entre mis padres, mi viejo y mi vieja trabajaban igual, llegaban a la misma hora, o salían juntos, cuando nos fuimos a Cuba cambió todo porque mi padre regresó a Argentina y quedó preso por años, entonces mi abuela materna viajó a La Habana y se quedó con nosotros, y las funciones típicas del ama de casa las realizaba ella, y todo el cariño que siempre nos dio. Mamá trabajaba fuera, militaba.

Hoy, sinceramente le aplaudo que haya tenido la decisión de romper con el rol de la mamá que limpia, plancha, lava cocina, teje, cose y calla. Sus padres provenían de las clases trabajadoras españolas y su mandato habría sido continuar la senda, pero mamá se rebeló a ello, primero se juntó con mi viejo, un hombre menor que ella, criado en la igualdad total, el feminismo de mi abuela Celia, jamás vi a mi padre hablando inapropiadamente a mi madre ni a ella realizando tareas que él no hiciese. Es un orgullo haberlos tenido desde la cuna.

 

Antes que todo en mi familia se rompiese dudo que alguien hubiese tenido una mamá un papá y una abuela como tuve yo.

 

Después todo fue artificial, las consecuencias de los exilios, de los abandonos, de las rupturas, de cuando la vida mete el palito en la llaga, así que de ahí en más ya trato de no juzgar, todo el amargo sentimiento que se me había juntado del des-cariño hoy me ha mitigado, acuden a mi el amor de mi vieja, lo simpática que era, su originalidad, el cariño a su manera, los modos en que ella podía expresarlo. El amor truncado en esta dimensión que llamamos vida, pero que a las claras, los que hemos experimentado la soledad podemos decir que no sólo no es la única, sino que tal vez ni sea la más relevante, y la sensación de continuidad en otra dimensión, ni evidente ni posible de interpretar si no es abriendo el alma.

 

La noche antes que mi viejo viniese de visita a casa, una visita que terminó siendo de los momentos más necesarios y lindos que he vivido en los últimos años, por no decir de la vida para no dar impresión de un páramo de felicidad, que no sería cierto, visita llena de significados y significantes; esa noche mamá apareció en mi sueño de una manera que aún con toda mi formación y convicciones materialistas intelectual y filosóficamente hablando, debo admitir dudo seriamente si se trataba de ella, era demasiado real, más que casi toda la realidad circundante, hablamos cosas y hubo un cariño, un amor, un perdón, un instante que fuimos ella y yo y a continuación me desperté, y lo puedo asegurar porque no llevaba el recuerdo de lo soñado, sino los pelos aún erizados, la presencia de mamá alrededor, todavía estaba ella con su risa melancólica, sus chistes ácidos, su olor.

 

El día antes de la visita del viejo en la que primero discutimos y nos dijimos las cosas que había que sacarse, y luego fueron unos instantes de los más lindos que he vivido viéndolo volviendo a ser el mismo viejo buenazo de cuando yo era chico, reunión en la que estaba también mi tía Celia no presente de cuerpo, pero sí de hecho, esa noche acudió mamá a mi sueño a darme su afecto, a unir, a querer, de la manera en que tanto la necesito, por eso sé que vino, y por eso hoy sí puedo decir que no la despedí en La Habana porque no se fue, aunque también digo que ya sí he podido soltar aquella pesada lágrima.

 

Espero yo también estar acompañándola en lo que precise allí donde esté, desde una compañía para reírnos a juntarnos en una partida de truco para ganarles a cualquier retador.

 

 

 

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Published by martinguevara - en Relax
13 abril 2017 4 13 /04 /abril /2017 14:36

Soy de chocolate y de miel, soy de salame y de aceituna rellena de anchoas, sólo un hombre más.

Soy un huracán mezclado con tsunami, soy vapor, hielo, noche cerrada, frío que hiere, gesto desolador, calor abrasante, sólo un hombre más.

Sé que mi paso es sinuoso, abarcador, estoy cuerdo de remate, soy calzón del infierno, camiseta del martirio eremita de los eternos gozadores, sé que mi trote es ora lento ora apurado.

Me creo un hombre justo, repleto de defectos, un saco de problemas, una bola de inconveniencias, un espejo reflejando el cráter del volcán, el salivazo del Santo, un calcetín de Lucifer, el ala herida del ángel, la sangre del labio alto de Barrabás, soy la guitarra del bardo beodo del cabaret en la bifurcación del camino, sal en el cañaveral, azúcar en el mar, soy una eyaculación en el paraíso de los justos, una siesta en el tugurio de las pasiones, soy el cacharro y el veneno, el Sol y el destierro soy.

Sólo soy un hombre más.

Pero también puedo ser la súplica en el altar, la caricia en la mañana, el horno de pan, la gota de sudor descansando en la ceja, soy el receso en el trabajo, la sonrisa del amigo, una sombra, una hamaca, soy el filo del espada envainada, la punta del amor, como el agua soy tierno a buena temperatura, duro a río bajo cero, y me evaporo si me dan calor.

Soy sol tenue, nieve de otoño, una idea virgen, un potro de galope, soy un animal salvaje sobre mis hombros cansados, y cabalgo feliz en el podenco de mi libertad.

Un hombre sólo, y sólo un hombre. Nada más

 

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Published by martinguevara - en Relax
23 marzo 2017 4 23 /03 /marzo /2017 13:38

Londres ha vuelto a sangrar. Europa en su perenne solidaridad está conmocionada.

Los atentados terroristas no son producto de los ataques de Occidente al Magreb y los países árabes.

Eso está ahí y es un motivo de movilización para los pacifistas, pero no son las familiares de las miles de víctimas civiles de bombardeos llamados eufemísticamente "daños colaterales" quienes instruyen y materializan los atentados terroristas.

El relato de los atentados árabes de los años sesenta y setenta en Europa tenían relación directa con la represión francesa en Argelia, aunque sólo en el relato, los revolucionarios argelinos no ponían ni aprobaban las bombas en centros comerciales europeos, esos revolucionarios que propagaban la igualdad del hombre y la mujer, la separación de religión y Estado, el imperio de la justicia, fueron también las primeras víctimas del fundamentalismo islámico.

Los ataques del siglo XXI se asientan sobre el relato de la recuperación de la totalidad del Califato, y la destrucción del "corrompido mundo Occidental que mora y medra de espaldas a la virtud".

Al Qaeda consolida su presencia en EEUU y Europa durante el comienzo del siglo XXI a través no sólo de atentados sanguinarios sino de una preocupante llamada casi obsesiva a todos sus efectivos a atentar en suelo apóstata, pagano, "Zindiq". Osama Bin Laden, el jerarca y autor intelectual de la organización terrorista, pertenecía a una familia acaudalada saudí con estrechos lazos comerciales petrolíferos con el mundo occidental.

Al Qaeda no llegó a dominar territorios, no tuvo "patria" o Califato, ello contribuyó a que hiciese hincapié de manera permanente en los ataques en Occidente allí donde se presentase la mínima posibilidad de causar daño. En cambio el Estado Islámico sí llegó a consolidar un territorio donde ha practicado las peores aberraciones con sus habitantes, y los ataques a Occidente en la substancia y la estrategia continuaron siendo igual de importantes que para Al Qaeda, pero en los hechos el llamado a derramar la sangre exclusivamente en Occidente disminuyó al tener que repartirse en los terrenos de su propio califato. Sin embargo nunca han abandonado la vía del terror en Europa y EEUU habiéndose recrudecido la amenaza en los últimos meses.

Por otro lado, con la desaparición de la URSS y el escaso nivel de amenaza que significaba el narcotráfico y los militares díscolos como el panameño Noriega, la industria armamentista necesitaba "como agua de mayo" a un chivo expiatorio lo suficientemente creíble como para producir la cantidad de armamento que sostiene gran parte de la economía occidental. Ello coincidiendo con la gran frustración de las sucesivas guerras en Afganistán, primero contra fuerzas soviéticas y el apoyo norteamericano en armamento a los muyahidines y estudiantes del Talibán, y luego contra las fuerzas norteamericanas y de la OTAN, así como las ingentes matanzas en la segunda campaña bélica en territorio Iraquí, ingredientes que dieron como resultado un cóctel de alta peligrosidad y de gran efecto en ambos extremos para dotar de una explicación presentable, a las bajezas surgidas en el umbrío confín de las mazmorras de lo más ruin del espíritu humano.

Estos actos abominables, el terrorismo en suelo occidental, las acciones bélicas y daños colaterales en tierra "hereje" no se explican por ningún ansia de justicia ni de reparación moral, son movidas por la bajeza de la especie, son pergeñadas en el vertedero de los desperdicios de lo peor de la especie humana.

Los terroristas saben donde dirigen el ataque, como en las Torres gemelas de NY, en el maratón de Boston, en Atocha en Madrid, en París varias veces, en Londres, en Berlín, así como en los numerosos atentados en sus propias tierras en mercados, plazas, congregaciones públicas, dan en la diana de lo que consideran su enemigo a muerte: la gente trabajadora, libre, en paz, a los que su familia espera en casa.

Los anónimos constructores cotidianos de la vida.

Nos toca a nosotros defender con nuestra actitud el corazón de las libertades y la civilización. De ahí lo oportuno de manifestar con rotundidad:

"Este es nuestro modo de vida, es el que todos preferimos, es la esperanza del mundo, seguiremos construyéndolo, no nos llevarán a su redil, viviremos como hemos elegido vivir"

Y a quienes quieran usar nuestro dolor o indignación para sus beneficios, les decimos que cualquier desmedida escalada de locura sólo se sana de una manera: con una gran espiral de cordura.

 

 

 

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Published by martinguevara - en Europa Aorta
23 febrero 2017 4 23 /02 /febrero /2017 13:30

Iñaki Undargarin, condenado a seis años y tres meses de prisión, es liberado sin condiciones, sin fianza, sin requerírsele el pasaporte, sin la obligación de regresar a España ni presentarse ante comisaría alguna, pudiendo disfrutar de su casa y su vida suntuosa en Suiza.

Precisamente la impunidad que estamos viviendo para los grandes delitos económicos, y las purgas a los pocos fiscales y jueces que atreven a perseguir la corrupción, es la espita que activa los peores sentimientos de la plebe, cuando con total justificación la gente comienza a pedir el derrame de líquidos, comienza la chispa que termina incendiando las calles, o en las sociedades más civilizadas, pudriendo las instituciones.

Incluso los detractores de las prisiones se sorprenden pidiendo cárcel para Undargarin, para la Infanta, para Blesa, para Rato, y sin darse cuenta empiezan a favorecer un discurso extremista, lo peor del populismo, que una otra vez a lo largo de la Historia se alterna con estos períodos de insoportable corrupción institucional, y que no sólo no resuelve nada, sino que es parte de el ciclo que garantiza el poder para los mismos de siempre.

Precisamente porque hoy es cuando más indignados estamos, es cuando más atentos debemos estar de las reacciones que provienen del dolor, de la humillación, de las entrañas, porque cuando hablan las vísceras se calla la razón.

He ahí la responsabilidad de este sistema que en su sensación de contar con total impunidad para desfalcar, mentir, robar, engañar, estafar y salir ileso, no se percata de lo que se está cociendo bajo esa capa de injusticias.

Y de agravios comparativos si tenemos en cuenta que España es el país con mayor población carcelaria de Europa occidental, con el único común denominador de que son insignificantes, pobres o no conectados con ninguna agenda forrada en cuero de caimán. El sistema ha llegado a tal desfachatez que ni siquiera se preocupase activar sus mecanismos habituales para aparentar cierto equilibrio, para protegerse a sí mismo. Ya no es que coma caviar, sino que tira a la basura la mitad del plato delante de la cara del hambriento.

Y esto siempre termina favoreciendo al otro extremo que forma parte de la misma ecuación.

No le deseo la guillotina ni la prisión a Undargarin, ni a Cristina ni a Rato ni a Blesa, pero desde luego, si ellos van a irse de rositas tras robar más que el total de todos los botines de los presos comunes, tras destruir un país entero, cuando deberían dar el ejemplo y su posición social constituir un agravante y no un atenuante como ocurre en España porque son parte o amigos del poder, y si van a estar unos en Ginebra, otros en Baqueira, los de más allá en yates en el Mediterráneo, viviendo la vida loca y utilizando a la policía para que los proteja del vulgo al que robaron con total impunidad, entonces estaremos alimentando un monstruo igual de peligroso, el de la venganza, herramienta prioritaria del sistema para garantizar que nunca salgamos del circulo vicioso de la vigilancia, del daño, del castigo, del odio, de la desconfianza. De la miseria humana. 

Y si van a soltar a todos estos criminales porque estaban enamorados, porque no sabían nada de nada, porque se equivocaron o porque usan mejor perfume que los gitanos, por favor suelten a todos los Jean Valjean, a todos los infelices que están pagando años por la ínfima parte de los delitos de estos impunes.

 

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