El blog de martinguevara

Hace unos años Valeria me envió desde Buenos Aires una partida de nacimiento y una constancia de antecedentes penales que atestiguaban, una, que ya no era tan jovenzuelo como aparentaba y la otra que no había que preocuparse demasiado por ese agudo resquemor que parecía residir en los confines de mi mirada, ambos documentos me habían sido solicitados para completar un trámite de la Unión Europea y mi amiga se ocupó de la diligencia a la distancia.

Cuando me llegó el sobre con los papeles la llamé para decirle que estaba todo en orden y para darle las muchísimas gracias, entonces me dijo:

-¿ Te fijaste quién es el Juez que las firmó?

No había reparado en ello. Estaban firmados por la jueza Servini de Cubría, cuyo nombre ya en aquellos días era célebre en Argentina pero no fue hasta hace pocos meses atrás que su fama cruzó el charco y se instaló en la actualidad española, cuando cursó un pedido de extradición de cuatro torturadores de la dictadura franquista, para someterlos a la justicia argentina. Dos de ellos ya han fallecido y dos están aún vivos y con sus facultades intactas para ser procesados.

La justicia española tiene dos posibilidades ante la petición de la jueza argentina, una es acceder a su extradición y la otra es asumir su competencia y juzgar el mismo hecho en suelo español.

No es que se esperen grandes sorpresas toda vez que ya ha negado que los vaya a extraditar. Se podría decir que no se ha prodigado la justicia española en ayudar con esta finalidad a la justicia argentina.

Todos los delitos del franquismo han quedado impunes y en algunos casos hasta han sido glorificados más allá de la dictadura.

La semana pasada, el 12 de Octubre,  asistí a la inauguración de un monumento en la memoria de los 1511 cadáveres de personas de todo el país incluso cuatro argentinos y dos cubanos, que fueron arrojados a una fosa común en el cementerio de León tras ser asesinados en diferentes puntos de la provincia, donde por más de setenta años sus restos se revolvían inquietos, encimados, sin contar siquiera con una placa hasta ya pasado un tiempo prudente de la instauración de la democracia.

Lo más llamativo fue escuchar que en todos estos años, las asociaciones que se hicieron cargo del memorial  recibieron escasa ayuda desde la Diputación de León o el gobierno central, en comparación con las subvenciones que recibe la Fundación Francisco Franco.

El acto de congoja por los muertos en la Historia no encarna una reivindicación por los ideales o procederes de las víctimas, sino una posición frente a los métodos de divergencia, una contrición colectiva. Una sociedad que no repara los daños causados por las contingencias terribles de su Historia y no tiene la humildad de pedir perdón a las victimas por el dolor causado en nombre de las instituciones, difícilmente consiga cerrar las heridas y crecer en paz. Sea cual fuere la ideología de víctimas y verdugos. 

El fin no justifica el método.

Ni tampoco el homenaje y la muestra de respeto y de dolor por los padecimientos atravesados, legitima ideas. Ello debe evaluarse en el contexto adecuado, entre quienes continúen siendo depositarios ideológicos de la fé de los caídos.

En la amargura del alma del pariente humillado durante tantos años, lo que se reivindica no son los ideales de los muertos, sino los método para silenciarlos. La falta de respeto por la vida en general y por la humana en particular.

Aunque en este país la Historia fue muy contundente y constatable.

Se me hace difícil imaginar el paralelismo situado en alguno de los tres países de procedencia de los monstruos del apocalipsis europeo aparte de Franco: Alemania, Rusia e Italia. Donde si bien es cierto que cada circusntacia difería en muchos puntos y los cuatro dictadores fueron verdaderamente diferenciables, también lo es que aquello que los unió , lo hizo de tal modo, que es más que suficiente para agruparlos en un selecto conjunto que la Historia se haría un flaco favor en olvidar.

Hago el esfuerzo de suponer una Alemania donde durante éste último medio siglo, no hubiese sido sorprendente ver esvásticas flameando en estandartes, adornando ministerios, antiguos cuarteles, sin más resistencia institucional que la de algunos criticadísimos alcaldes demócratas que muy de vez en cuando se atreviesen a reemplazar el nombre de una Avenida Goebbels,  Göring o Priebke, por el de Avenida de la Constitución, Hannah Arendt o Bertolt Brecht, donde aún no hubiese  tenido lugar un manifiesto conjunto de condena del Nazismo por parte de todos los partidos políticos, la sociedad civil y militar, una Alemania que hubiese permitido el regreso de los judíos y comunistas, con la condición de que jamás se juzgase ni siquiera moralmente los hechos de los campos de concentración, del exterminio de los pueblos, de la Solución Final.

Aunque no me cueste demasiado imaginar a los alemanes obedeciendo a rajatabla la orden de la batalla en lugar de la actual directriz de paz, lo cierto es que los acontecimientos afortunadamente tomaron otros derroteros.

Nadie podría imaginar que en la Karl Platz de Viena no esté el recordatorio de las victimas del nazismo, donde funcionó la Gestapo.

Nadie puede imaginar a Liverpool, sin su mueso de la esclavitud reconociendo la brutalidad que no fue óbice para que el desarrollo económico propiciase el paso del colonialismo al capitalismo.

 Nadie puede imaginar una estatua de Stalin en la Plaza Roja actual, ni siquiera en la era de Brezhnev.

Y aunque ciertamente el aire de Berlusconi nos traiga reminiscencias de su estampa e impronta, tampoco nadie puede imaginar una Italia donde se permitiese venerar a Mussolini, así como una Rumania donde no se hubiese ajusticiado a Ceacescu, su Duce comunista.

Pero sí tenemos en España un Valle de los Caídos donde la ultraderecha universal puede ir a rendir tributo, a presentar sus respetos por los servicios brindados a la causa anti democrática a sus autores intelectuales y materiales allí enterados y glorificados, junto a miles de muertos prisioneros de las canteras a los cuales se les niega cualquier honor que destaque por encima de sus ejecutores.

Esto, que sería imposible de pensar en el resto de Europa, hoy mismo sería también difícil de encontrar en cualquier parte del mundo, si hasta Chile, con un ejército de carácter y espíritu prusiano y una población no demasiada desafecta al autoritarismo, incluso tiene 800 procesados por la represión en tiempos de Pinochet, con cifras muchísimo más modestas en cuanto a ejecuciones.

España es detrás de Kampuchea el segundo país con más cunetas y zanjas de asesinados del mundo, con una ventaja sobre su competidor inmediato, que en Kampuchea no se ha escatimado esfuerzo institucional para abrirlas y dar a conocer la Historia del país, buscando cerrar esa dolorosa herida, mientras que en España, cualquier juicio sobre el capítulo más terrible de su Historia, se encuentra bloqueado precisamente por quienes deberían garantizar su clarificación: el Estado.

 Las heridas y los fantasmas desean descansar y quedar atrás de una vez y por todas.

A nadie escapa que es sensiblemente más complicado invitar a pedir perdón y clemencia a los vencedores que a los vencidos.

Franco gobernó durante casi cuarenta años luego del golpe de Estado y la guerra, infundió el tipo de terror que queda casi impregnado en el ADN y sobre el final de su vida tuvo oportunidad de participar en la modernización del país, por lo cual hubo generaciones que aunque saben que existe algo muy tenebroso que desconocen con denuedo y que no quieren destapar para no tener de que avergonzarse, cierto es que vieron algo de luz en las postrimerías del franquismo, que los ha llevado a afirmar, junto a enormes dosis de cinismo, que la vida no era tan dura bajo el mandato del tío Paco, el mismo que jamás rompiera relaciones comerciales con Cuba.

Y es comprensible que precisamente por tratarse del vencedor, tanto las fuerzas proscritas de izquierdas, como los nacionalistas, y los mismos falangistas acordasen aceptar sus condiciones, para ingresar por primera vez en un sistema  de corte socialdemócrata. El hecho más feliz y acertado d ela Historia de España.

 Pero también lo es que quizás ha llegado el momento de aplicar algo más que un paño caliente de vez en cuando, antes de que fenezca el último agraviado por dichos horrores y el último de los responsables. Porque precisamente el respeto y la verdad, serán una amalgama indestructible para curar y fijar el proceso de crecimiento, la democracia y sobre todo la concordia.

En algún cajón en España se deben encontrar aquellos papeles firmados por la jueza Servini de Cubría que me fueron solicitados y que Valeria me envió.

Y aunque no se puede saber hasta que punto es viable la diligencia de la Jueza argentina, me gustaría pensar que como mínimo su voluntad de hacer justicia no tuviese menos crédito y validez que la que la propia justicia europea le dio como correspondía a su firma, cuando certificaba mi lugar y fecha de nacimiento y aquellos venturosa y casi vergonzosamente impecables antecedentes penales.

Las tecnología nos ha acercado una nutrida variedad de maneras de ponernos en contacto con seres queridos que por avatares de la vida no vemos con la regularidad que nos placería hacerlo, o con nuevos conocidos que no por el hecho de ser virtuales carecen de nexos estrechos con nosotros, sino que más bien por el contrario suele suceder que al no mediar el arsenal de ceremoniales que acostumbramos a utilizar por cultura y educación al conocer a alguien en persona, se va con mayor rapidez al grano, donde acostumbran a residir los puntos de coincidencia.

Pero hay ocasiones en que las redes sociales nos juegan malas pasadas, o simplemente nos ubican en otra cara de la realidad que la que estamos dispuestos a ver con meridiana claridad cada día, nos sale el cuco, la rana, el antagónico o simplemente el toca …..narices.

Así fue que recientemente recibí una serie de notas a modo de correos a través de la red de internet, de una misma persona que con insistencia decía encarnar el sentimiento de buena parte de los lectores de algunos de mis escritos, mostrando una aguda contrariedad por el hecho de que en algunas de mis reflexiones, anécdotas o sentencias, ya sea el editor del sitio de prensa o yo mismo mencione el hecho de que soy “sobrino del Che”

Durante muchos años viví de mala manera bajo la sombra y el peso que dicho parentesco me deparaba, ya que en mi caso el no poder sobresalir en nada con mayor alcance que esa condición de parentesco con un personaje mítico, atentaba contra mis posibilidades lejos de socorrerme. En esto el Che en sí mismo no tenía nada que ver del mismo modo que  ocurriría si hubiese decidido vivir del orgullo de llevar su sangre, lo que estaba en juego era la manera de vivir aquello que rodeaba al personaje, aceptar el segundo plano, y consecuentemente toda la manipulación de quienes se apropiaron de su impronta, de su figura, resaltando la característica de su lealtad a ciertas ideas y ocultando su constante crítica, revisión y reinterpretación de la Historia.

En otro terreno se encuentra lo que opino estrictamente sobre la vida y obra de Ernesto como persona y personaje histórico y eso prefiero dejarlo para el consumo propio, ya que además de pensar que carece de interés intelectual prefiero reservarme el derecho de cambiar de opinión acorde a las edades que vaya atravesando y las diferentes sensibilidades y nexos emocionales que me puedan unir a su ánima, o a la impronta que su vida dejó en varios de mis seres más queridos.

O sea que más bien dejo que se coloque mi parentesco con el Che, precisamente cuando emito  una idea o un criterio que contrasta con la manipulada versión oficial del lado de la calle donde la imagen sugerida proyecta su sombra, como una interpretación estática de las reverberaciones de sus estruendos de otrora. Suele interesarme en particular establecer ese contraste con todo aquello que se supone debe “pensar” y “opinar” un familiar del Che, una contracara de la simpatía obligada hacia todo lo que se vende como su leitmotiv, opuestas a mi interpretación de su legado. Una mirada diferente, intimista, alejada de los focos, más cercana a la soledad con la cual se reconcilió en la antesala de su muerte.

Por ello quería compartir este fenómeno curioso que me he visto invitado a apreciar a lo largo de los años desde la primera fila.

 
Si alguien osa usar su parentesco con mi tío con cualquier otro mártir para obtener ventajas de los más diversos tipos, desde el gran dinero en jugosos contratos con magnates capitalistas, hasta viajes, pasando por todo tipo de privilegios, inmuebles, objetos de arte, banquetes y una extensa gama de etcéteras, se considera bien hecho e incluso llega a ser promovido y aplaudido, siempre y cuando sea con el fin de dar loas a la nomenclatura cubana, al coto de caza de los dictadores y de encubrir todas y cada una de las injusticias de la mal llamada Revolución. 

O sea que está bien utilizar y exprimir dicho parentesco si es para mostrarse obsecuente de la injusticia, esclavo de la mentira.

Sin embargo todo cambia si por alguna eventualidad a algún trasnochado sin tuercas como este, vuestro seguro servidor, menciona dicho parentesco sin haber obtenido a cambio beneficios o favores, precisamente para desnudar esas contradicciones tan procaces, que van desde el anacronismo, a la estafa simple y llana a todas aquellas almas inocentes que aún confían en que esa deteriorada nave autoritaria con proa a un futuro de autómatas, está en verdad comandada por la abstracta y cacareada: "moral comunista".

Si el abajo fiermante mencionase al Che para ir por ahí ensalzando de modo poco decoroso las correrías de Fidel y Cía., en lugar de intentar mostrar sus impudicias al tiempo que las mías, acorde a la educación que recibí, esos obsecuentes adoctrinados que arrojan los dardos que resbalan por el hombro de mi edificio central, hacia el callejón soleado donde apresuran sus pasos los tensos y alterados peces gelatina, entonces me aplaudirían y me cubrirían de prebendas, dejando para siempre en la sombra a los harapientos que esperan la lumbre, bajo la lluvia de la calle contigua, en que yo veo con mayor claridad al espectro de Rocinante y mi tío caminando hacia el encuentro con su otro Yo en una existencia menos urgida, más allá de esta vulgaridad.

Curiosidades de la ética en tiempo de las redes sociales.

Encontrar algo para decir.
Es importante para durar muchos años y llegar a viejo, ya que parece que sólo llegan dos clases de personas, los que tienen algo para decir y los que no tienen escrúpulos. 
Por ahora no pertenezco a ninguno de los dos grupos, pero la verdad es que tengo ganas de que este modo de existir se estire todo lo que se pueda. No sé bien por qué, ni siquiera si es miedo de afrontar el escaso deseo de que continúe, pero quiero que siga.
Nunca tuve nada que decir, desde que nací todo lo que pude aportar fueron quejas o berridos de placer. Que en mi caso al final parecen la misma cosa, ya que tampoco estoy seguro de si aquello que pienso que me daba placer en realidad no estaría balanceando los motivos para las quejas, si no estaría aplicando unos paños calientes a modo de fomentos. Ni siquiera sé que me da auténtico placer, aunque sí creo estar seguro de lo opuesto: tengo mocos y pataleo por un pañuelo.
Ay! la queja permanente, el no tener nada que decir ¿ cómo voy a llegar a viejo?

Podría ser "La materia ni se crea ni se destruye" pero ya fue formulada y además no entiendo donde radica su importancia, "ser o no ser" "lo cognoscible es infinito" y "sayonara baby" ya se dijeron también y muchos lo saben, ya fue gritado de manera decidida: ¡Tierra! o ¡Bingo! y ya el granjero Niekerk gritó la palabra ¡Eureka! cuando el joven Jacobs le regaló el primer diamante encontrado en Sudáfrica y que usaba como juguete.

 Debo ya mismo encontrar algo en que apoyarme. A esta hora de la madrugada todo es un braceo desesperado para alcanzar la otra orilla, donde no me esperan la ropa ni las llaves. En la vigilia no hay paz. Sólo un revoltijo de fibras, de ligamentos, de haces, de briznas , de vetas que intentan asirse para formar un algo, y no alcanzan más que a rozarse entre sí, compuestas de diferentes consistencias y sensibilidades, materia e intangibles: briznas con flagelos, falanges con ondas, y vetas y rumores formando un haz ecléctico, una endeble cadena discursiva cuyo cabo está compuesto por sueños y mocos.
Cualquiera que observase la oquedad que atesoro diría que ya solté lo que tenía para decir, lo que traía, mi razón de ser, aún cuando no encontrase testigos ni pudiese dar fe del contenido del mensaje, vacío como el vientre de una monja anciana, como un sable en una fundición.
Hoy conocí al fantasma que me acaricia y que patea mi trasero porque en la transparencia de la oscuridad nocturna clarean otras formas de existir, la futilidad de la lógica provoca que se desvanezca el ensamble de pensamientos y reblandezcan las estructuras de las ideas.

¿Podré llegar a ser un viejo escrupuloso sin nada que decir?

En mayo de este año 2013 murió el primer inmigrante al que se le negó la asistencia médica en España por carecer de papeles.

La realidad no ha progresado hacia una mejoría sino lo contrario, el grueso de los que posibilitaron el falso milagro español de hasta hace tan sólo un lustro, la mano de obra inmigrante ha quedado a merced de la buena salud que sus metabolismos le deparen.

Incluso la sanidad pública para atender a los españoles se está deteriorando a pasos agigantados, de manera deliberada con la finalidad permitir entrar en escena a las compañías privadas para que gestionen Ambulatorios y Hospitales.

Hace un buen manojo de años fui a Londres por primera vez invitado por mi amiga Gladys, con quien me encontraba en Viena ayudándola a deshacerse de los objetos menos fáciles de dejar atrás, que había compartido con su recientemente difunto esposo, amante y amigo de toda su vida, Juan, quien había fallecido en aquella ciudad al cabo de una vida pelna y una enfermedad tan intrusa como inoportuna.

Ella me dijo "te quiero invitar a una de las dos joyas de Europa, París o Londres, elige". Desde pequeño hay algo que me subyuga de la cultura inglesa, aunque sólo fuese por aquellos paseos de la infancia por el Dock del puerto porteño con mi tía Celia buscando buenos paisajes para pintar, por el sedimento que me dejó la película Yellow Submarine de los Beatles, por los libros de Dickens o por los tres.

Por aquellos tiempos Gladys me había enseñado el corazón de Europa. Habíamos ido al sur de Austria con nuestro amigo Slava, tuvimos un accidente automovilístico en una carretera cercana a Piran, un pueblo del mar Adriático esloveno,  en el accidente el coche pegó contra la valla de metal que bordeaba la ladera de la colina, y si bien nos salvó de despeñarnos y dejar nuestros huesos allí, los eslovenos consideraron que debíamos hacernos cargo de la reparación, ya que no íbamos con un seguro internacional que cubriese Eslovenia.  Gladys es abogada y se las arregló con su italiano, alemán y francés amalgamandolos y batallando contra la lengua que hablan en Lubjiana y el desentendimiento que aposta exhibían los policías eslovenos, buscando evitar que a Slava le exigiesen algo más que el pesar de aparecerse en Viena de regreso con el BMW hecho un acordeón, y no poder devolvérselo al amigo ruso que se lo había prestado recomendándole muy encarecidamente que lo cuidase como a un bebé.  Increíblemente al cabo de casi todo un día de idas y venidas por carreteras, pueblos, estaciones de policías y juzgados ignotos, sin hablar una palabra de aquella jerigonza,  sin tener el título homologado y sin pasar por alto el detalle de la nada nimia misoginia de aquellos días previos a la guerra de los Balcanes, Gladys con su Esperanto consiguió que no le pusiesen multa alguna y que permitiesen irse a Slava sin ningún cargo, aunque el coche debió quedar en suelo esloveno.

Mientras tanto yo los esperé en el pueblo de Piran intentando relajar la inquietud en las aguas cristalinas del Adriático. Llegaron de noche pero Slava tuvo que regresar en tren a Viena para regesar a su trabajo y comunicar a su amigo la pérdida del bebé. 

Pasamos unos días en Lubjiana y luego nos adentramos con un autobús en Italia a través de Trieste,  la ciudad donde había vivido Joyce, en aquel entonces yo valoraba los sitios según hubiesen sido mencionados en obras literarias, cinematográficas o musicales, o donde hubiesen morado artistas de mi agrado, excepto en ciudades como Venecia donde fuimos a continuación porque ¿quién no había vivido, escrito, pintado o filmado en Venecia? Gladys conocía la ciudad de tal manera, que después de dejar las cosas en las habitaciones, me invitó a una caminata descubriendo sus calles, el puente del Rialto, la Galería de la Academia, para al final meternos por un estrecho callejón y  sacarme por sorpresa de frente a la Plaza de San Marcos, la cual considero propiedad de el Canaletto. Cuando recuperé el aliento me senté en un banquito a tomar un café y pensé: estoy en la guinda del pastel.

Mi amiga me había enseñado grandes libros, grandes escritores, habíamos pasado eternas horas hablando de  literatura, de cine, de música, de pintura, pero también de juegos, de manías, de obsesiones, de viajes, de costumbres, de familias y de insomnios.  Se podía decir que me conocía bien, y aún cuando sabía que casi todas las formas que me seducían se ajustaban mucho al patrón estético que rige la mayor cantidad de las cosas y las costumbres francesas, también había un prurito que me impedía aceptar, de manera tan diáfana y sencilla el carácter de patrón, que tenía todo lo relacionado con París y las historias que a lo largo del tiempo concitó y que suscitó.

Me gustaba decir: “Pues a mi París no me interesa en lo más mínimo” como si de ese modo sugiriese que en mi interior yo atesoraba el conocimiento de un glamour y un charme mucho mayor.  Sin embargo me costaba muy poco reconocerme subyugado por Londres y sus significantes en la confusa madeja que conformaba mi universo. Quizás también porque Gladys y buena parte de mis amigos, familiares  y conocidos se rendían ante la sola mención de París, sin mostrar el mínimo pudor, aceptando que cualquier cosa allí estaba por encima, a años luz de que nosotros podríamos ofrecer, producir e incluso saber disfrutar de modo integral. También acaso porque yo nunca había estado allí y me placía ofrecer una tozuda resistencia, "a mi no me seducen esas lucecitas de colores, yo soy más de los ladrillos a la vista y las monturas incómodas".

¡ Londres!-dije sin siquiera pensarlo.

Y la verdad es que nunca me arrepentí de haber aceptado ese regalo, aún cuando en la entrada el agente de inmigración me tuvo una largo rato con preguntas amables pero poco inteligentes acerca de mis intenciones de visitar suelo británico, ya que Londres continúa siendo la ciudad en que mejor me siento de Europa, siendo que en lo referente al equilibrio social, a la expansión de la burguesía, a la abolición de la monarquía esté más en la línea francesa, dado un eventual contraste de opciones .

La primer noche que pasé en Londres no pude dormir a causa de un dolor de muelas, pero en la segunda noche el dolor de muelas dio lugar al asma, y entonces pude apreciar lo que era el sistema de asistencia social inglés. Acudí a un Hospital cercano a la estación de metro Gloucester Road, e inmediatamente tomaron mi nombre, el número de mi pasaporte argentino y me dieron un pijama y me asignaron una camilla donde sin perder tiempo comenzaron a aplicarme salbutamol inhalado, seguido de suero en vena, y de un par de horas en reposo. Al terminar me preguntaron si tenía dinero para regresar al Hotel, si no lo hubiese tenido me lo habrían proveído en una ventanilla para tal efecto.

Nunca en mi vida había recibido una atención semejante, no sólo en calidad sino en calidez humana de los médicos y enfermeros. Se acercaron varias veces a preguntar y a hacer bromas. Me dejaron ir en cuanto me sentí mejor y me dieron de manera gratuita un Ventolin y unas pastillas. Gladys me esperaba fuera, y después volvimos al hotel, y luego a Viena y más tarde yo regresé a Buenos Aires, Slava se convirtió en un gran fotógrafo,  años más tarde me presentó una amiga suya  que es la madre de mi segundo hijo y mi actual esposa,  nos hemos encontrado en varias ciudades del mundo después de aquellos meses de hace tantos años.

En el recuerdo siempre quedará aquel como uno de los viajes de mi vida.

En sucesivas veces que visité el reino Unido, requerí igualmente de atención médica por la misma razón, la combinación del asma con una humedad extrema que desciende hasta pegarse al suelo. Y siempre encontré la misma atención, y siempre me he ido de los distintos hospitales con los medicamentos y sin pagar ni un penique. En Irlanda incluso me dieron una receta y cuando fui a la farmacia a comprar el remedio, no me lo cobraron.

Era una salud de uso gratuito incluso para extranjeros extra comunitarios,  de fuera de la Common Wealth, tan lejanos y hostiles como podría ser en apariencia un argentino, aunque lo segundo más inglés que hay después del té de las cinco es un atildado caballero de las pampas.

Conocí esa formidable organización social en torno a la salud pública, incluso una vez que Thatcher ya había destrozado una gran parte de sus históricos logros, y aún así nunca he visto algo semejante. Sin embargo todavía hoy hay quienes se preguntan por qué las personas que forman los pueblos de la Common Wealth y las colonias continúan optando por estar dentro de la órbita británica.

Y vistas las intenciones de los patrioteros del toro y la bandera, el resto del mundo estará haciendo cola.

Todo el que hubiese vivido en Cuba y cualquier país del mal llamado campo Socialista el tiempo suficiente y hubiese visto de cerca a los elementos que se auto denominaban comunistas, sabría que en cuanto se acabasen las ganancias para denominarse de esa manera se irían pitando de la isla más rápido que un telegrama. Lo sabíamos porque sencillamente jamás fueron comunistas, ni nada que se le parezca. tampoco yo soy comunista ni pretendo hacer una loa a los militantes de la igualdad social, pero es cierto que generalmente están expuestos a todos los peligros, y dispuestos a ir contra viento y marea con sus denuncias. Gente temeraria.
Estos a que me refiero, el 99,9% de los que se autoproclamaban comunistas para obtener prebendas, ya fuesen ventajas, puntos, cargos, bienes materiales traducidos en coches rusos dependiendo la calidad según llegara el alcance de sus largas lenguas, accesos a casas, viajes, alimentos y sobre todo el temor de sus congéneres, ese 99,9% no eran en absoluto temerarios, sino todo lo contrario.
Todos sabíamos que llegado el momento en que ya no fuese negocio seguir denunciando gente o gritando a voz en cuello "Viva Fidel" o "Socialismo o Muerte", se esfumarían tan rápido como el amor de los viudos jóvenes.
Lo que no podía yo imaginar es que tuviesen el descaro tantos de ellos de emigrar precisamente a Miami! y lo que resulta peor es que en muchos casos pretendan que encima sea bajo la condición de exiliados.
Gente que ha hecho un amplísimo espectro de daños, y no precisamente como decía la canción de Silvio y Pablo en el grupo de experimentación sonora del ICAIC, “ Cuba va” en una estrofa aquello de “ por amor se está hasta matando , para por amor seguir trabajando”, sino que era por odio. Por cobardía. 
Verdaderos esbirros que causaron muertes, encarcelamientos, suicidios, exilio, muchísimo dolor, tienen el tupé de solicitar plaza en condición de desterrado a la mismísima tierra de pecado.
Aún cuando no sean de mi círculo de semejantes, me pregunto como se sentirán todos los que tuvieron que enfrentar la humillación, la cárcel, el ostracismo sencillamente por desear vivir en el capitalismo, sencillamente por expresar ese deseo de manos de los que hoy arriban a sus vecindarios como disidentes de la Revolución.
Alabo la muestra de civismo de la gente de aquella ciudad, la cual todos los que nos criamos en Cuba estábamos seguros porque así se nos instruyó, que estaba habitadas exclusivamente por asesinos fascistas, al no arrastrar a uno por uno a todos estos híbridos del humano con el porcino, y depositarlos en la costa con una balsa construida sobre el neumático de un camión para que regresen a su tan amada Revolución.
De esos esbirros no tuve oportunidad de conocer a más de alguno debido al círculo en que de vez en cuando me veía obligado a formar parte.

Sin embargo como todo ciudadano sí que tuve alrededor hordas de toda esa otra masa de alcahuetes, delatores, chivatos, simuladores, pretenciosos, que buscaban ventajas denunciando a sus vecinos, a sus propios amigos y familiares en ocasiones, porque estos no comulgaban al cien por ciento con los lineamientos del Comandante, o porque escuchaban una emisora de rock desde Miami, o porque habían comprado un vaquero Levi’s en el mercado negro invirtiendo el salario íntegro de un mes, o porque hacían inocentes y veladas críticas al sistema, a los dirigentes, a las instituciones, o porque no asistían a los trabajos voluntarios, o porque eran católicos, o porque eran abacuás, o porque eran testigos de jehová y no gritaban con suficiente bríos las consignas revolucionarias, o apagaban el televisor en medio de un sempiterno discurso de Fidel, o porque vendían frutas, caramelos, maní o helado caseros.

Y también muchas veces porque eran personas agraciadas,  con cierto éxito en las relaciones humanas, eso hacía que muchos cederistas sin demasiada gracia ni atributos se movilizaran especialmente contra ellos.
Personalmente conozco incluso casos de personas que juraban ser la mar de revolucionarios, eran de la Juventud Comunista, y aunque jamás se los vio denunciando algo mal hecho por los poderosos, si que les pudo ver en demasiadas ocasiones "embarcando" a los más débiles. Y conozco algunos de ellos que incluso se aprovecharon de un sistema amorfo, atípico, que les prohibía a todos los ciudadanos nacidos en su porpio suelo, estar al frente de una empresa, sin embargo sí se lo permitían a extranjeros que tiempo atrás, antes desear probar las mieles del dinero fácil sin competencia, habían manifestado afinidad con la Revolución, y junto con ellos a sus cónyuges. Sé de gente así que ocasionó doble daño, uno por delatar a tantos compatriotas, y otra por sembrar una semilla más de la putrefacción con la instauración de una nueva tipología de diferenciación de clases sociales en Cuba, la de los nuevos ricos.

Hoy personas así no sólo han “traicionado” a la Revolución a la que decían defender con su sangre hasta las ultimas consecuencias (sobre todo mientras les proporcionase ese impresionante oasis de placer inalcanzable para los comunes y mucho menos para los descontentos, los lumpens, los inadaptados), sino que lo han hecho yéndose precisamente, con todo lo grande que es el planeta, nada más ni nada menos que a Miami, la ciudad del deseo inconsciente colectivo de todo cubano.
Y como los vi dar no pocos palos traicioneros a esta gentuza, y hoy veo no sin algo de satisfacción como huyen como ratas del barco averiado mientras aún está amarrado en puerto, me permito decir, expresar, declarar, manifestar, exclamar, eructar, vomitar:

PUAJJJJJ!!!!