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Cordialidad jamonal
26 Agosto 2023 , Escrito por martinguevara Etiquetado en #Europa Aorta, #Relax
Ayer me detuve frente al empleado que corta las lonchas de jamón de bodega y de cebo ibérico en una conocida cadena de mercados de cercanía españoles con sede en Castellón. Una de las empresas españolas punteras y ejemplares en todo hasta antes de la monstruosa subida de precios que ejercieron en sus estanterías so pretexto de las ansias bélicas de Putin y Zelenski. Vale decir que el otro día en la piscina del gimnasio, me puse a hablar las dos o tres palabras de ruso que aprendí en tiempos pretéritos con un ucraniano que lleva unos meses en León, y al cabo de soltarle las dos o tres frase, le dije: "Putin pitarás" y me respondió con entusiasmo, ¡Putin pitarás y Zelenski pitarás! disculpen que no traduzca "pitarás" al castellano porque me cierran Facebook de manera definitiva. Los ucranianos tampoco lo quieren, pero bueno, vamos a lo que íbamos.
Me acerqué al cortador de ese preciado tesoro español y me ofreció una loncha de la pata del desgraciado cerdito convertido en ibérico, que estaba troceando con dedicación de orfebre, y cuando pude recuperarme de la explosión de sabores que se juntaron en mi paladar y papilas, subiendo y bajando de nariz a garganta y regresando a lengua y cielo, cuando por fin pude abrir los ojos saliendo de aquel túnel de sensaciones gustativas, le dije:
-Y pensar que a veces preferimos llenar el tambuche con McDonalds
Esbozó una sonrisa amplia como mi placer y me ofreció otra locha que llevé junto al carrito de la compra, ufano, por los verdes pasillos del establecimiento, tras el respectivo "muchas gracias" y educado "buen día".
Más que pensar sentí que había hecho un nuevo amigo, no era la joya alimentada de bellotas acaso en un campo cercano a Béjar, ni su amable descuartizador, no era el pasillo de ese enclave carero, ni el más que socorrido aire acondicionado puesto en la justa medida, para olvidar los cuarenta mil millones de grados de la estrada y a la vez no competir con Rovaniemi en Navidad, como los bares miamenses regentados por cubanos eternamente presos de la nostalgia de un deseo imperante producto de la soga y el cordobán de una eternidad de sudores, apagones y mosquitos. Ninguno de ellos,, el nuevo compinche, el nuevo asere, monina, ecobio, ambia culiñanga, tronco, gomía, fratello, era ni más ni menos que yo.
Un latigazo de recuperación o novedad recorrió mi espalda, la misma que horas atrás había sido lacerada por un resbalón que concluyó su periplo con el coxis sobre el mármol, pero esta vez el halo se elevó sobre mi cabeza, como si ya estuviese dispuesto a rendir cuentas a Babalú o cualquiera que resulte ser el barbudo celestial porque ya también podía trasladarle enseñanzas, que es cuando uno parte pletórico. Un nuevo amigo con el que aún queda mucho por ver, descubrir, y suspirar. Y esperemos que poco por toser.
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