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Britannia: The Revolutionary Crown
BRITANNIA: THE REVOLUTIONARY CROWN
Tras haber hecho sufrir tanto al pueblo para resistir al imperialismo, al capitalismo, a la burguesía, a la pequeña burguesía, a los reformistas, a la izquierda revisionista, a los pacifistas, a la contracultura, rockeros, artistas, progresistas de toda índole, a los socialdemócratas, a los ociosos, a los hedonistas, a los críticos, hoy anuncian tras tres Papas, desfiles de Chanel para la oligarquía revolucionaria, establecimiento de centros de extracción de jugosa plusvalía de decenas de los más explotadores empresarios, que Marx, Engels, Lenin, Mella, Camilo Cienfuegos, Villena, Che Guevara, serán bendecidos, desde el próximo 24 al 27 de Marzo, por la visita del Príncipe Charles y Camila Parker-Bowles tras haberles cortado los víveres y el dinero a Maduro, aunque recientemente Camila expresase que la comida cubana está muy distante de ser su favorita, a lo que Charles de apresuró a acotar " no te preocupes cariño, esos comandantes barrigones comen mucho mejor que nosotros".
Claro, con lo que Camila no cuenta, es que con la excusa de su rechazo a la comida autóctona, los "compañeros" convidarán a Charles a un almuerzo criollo de carácter extraoficial, invitándola a ella a su vez a un desfile de moda, y tras el congrí, la yuca con su mojo y el lechón asado, habrá exquisito café cubano, regado con cócteles exóticos, y un post postre de un metro ochenta con casquito de gayaba, con el fin de que el picarón de Charles vuelva a experimentar aquel intenso deseo perdido en l a monotonía de ser un tampón, pero esta vez de la mulatona Fefa habida cuenta de que ya hay una nuera étnica en Palacio, y así termine divorciándose de Camila que para enjugar lágrimas, se llevará un pellizco que lo brinca un chivo. Luego matrimonio real con Fefa, la "Sandunguera de Tropicana" y queda fundado el nuevo imperio Anglo-cubiche, que al cabo de unos treinta añitos dejará a lo que acostumbraba ser el Reino Unido, en un manojo de zombis buscando por los latones de basura un pedazo de "battered sausage" o de pudín de carne, como si fuesen el diamante de Kimberley.
Esta pareja que tiene toda mi simpatía, no dejan de ser herederos de la mayor representación universal de una monarquía, “la Monarquía” que psió las calles de una Habana tomada y la cambió por La Florida allá por el siglo XVIII y volverá a pisar un suelo que otra vez fue cambiado por Miami; por supuesto, mediando la expresión que ya nada impide a la cúpula comunista de Cuba utilizar:
"Si dios quiere"
Hace años que me quité la bronca que me habitaba tras recibir puñaladas traperas por mis opiniones, por mi filosofía de vida diametralmente opuesta al militarismo y adoctrinamiento de Partido al que se intentaba someter a todo bípedo en la isla; pero no puedo evitar un fulgor, un incendio que me sube por “tó’ er” pecho partiendo desde el estómago y arremolinándose en la yema de cada dedo trocando la mano en puños ávidos de mandíbulas amistosas.
Sólo espero que todos aquellos incorruptibles revolucionarios, hoy mismo al conocer esta noticia estén ya en las elevaciones del Escambray, en la Sierra de los Órganos, el Pan de Guajaibón o en la Quinta de los Molinos, alzados en armas, dispuestos a vencer o morir antes de padecer la ignominia de ser los anfitriones de los primeros Windsor en pisar la isla, fieles a Guarapo, quien se ofreció para enviar a sus tigrecitos de Mompracem para combatir a la Corona Británica en Las Malvinas, codo con codo con el anticomunista Leopoldo Fortunato Galtieri, islas a las que ahora, cuidadosamente deberán llamar: The Falklands.
Espero sobre todo que cada pariente de lengua fácil para la crítica destructiva a cualquier verso suelto, que cada pariente que hasta hoy contó con millones de oportunidades para mostrar todo aquel coraje de que hacían alarde en suntuosos convites y cenas opíparas, pero que nunca quisieron aprovechar para no gastar su pulcro valor, hoy con todo ese arrojo conservado, impoluto, añejado, lustroso y jamás utilizado, den la vida por lo que tanto han mamado, chupado y vacilado: las convicciones del Che, quien además de toda su conocida ideología marxista leninista, era, por raíces familiares, rabioso pro irlandés anti corona británica.
Aunque si es como asegura el Buró Politico del PCC : "La visita del Píncipe y la Duquesa resaltará los vínculos entre los "pueblos" del Reino Unido y Cuba..." mi casi diatriba sería totalmente injusta, además de revelar mi desconocimiento de los últimos derroteros tomados por la mayor monarquía de la Historia colgando la corona bajo la hoz y el martillo, dejando en calzones a Oliver Cronwell, a todos los laboristas, y al propio Carlitos Marx que saltaría de su reducto funerario en Londres, para reivindicarse con un grito:
¿Ven que Federico y yo teníamos razón en que el comunismo llegaría de Alemania o Inglaterra?
Carlitos y Camila
La espada, las plumas y la cruz.
López Obrador usa los intestinos de la Historia, se dirige a sus pares jefes de Estado, como el Papa Francisco y Felipe Borbón, a través de los micrófonos de medios de comunicación para exigirles disculpas por sucesos que comenzaron a acontecer cinco siglos atrás, haciendo imposible que le concedan siquiera audiencia a su petición, por las formas inadmisible y populista de plantearla, en la cual además mezcla la conquista de toda América durante cuatrocientos años, con la campaña bélica de de Hernán Cortés que lo enfrentó a los jerarcas y oligarcas Aztecas, en la cual participó activamente al lado del conquistador español buena parte de la oprimida población aborigen; pero ello no obsta para que sea absolutamente cierto lo que plantea el premier mejicano respecto de la rapiña de la Metrópoli, y muy fácil de conceder lo que solicita, no pide dinero, ni reposición del oro, de los muertos, las violaciones, las torturas, sólo que se tenga la delicadeza de pedir perdón como han hecho casi todos los países ex esclavistas, a sus víctimas.
O bien su émulo, modificar los libros de texto, la Historia Oficial , para que puedan estudiarse los hechos con mayor rigor histórico y superar el cuento de hadas vigente en España, o la versión de un político del PP, según la cual en realidad España fue a salvar al pueblo azteca del yugo de sus aristócratas.
Hasta Inglaterra, en Liverpool, en el Albert Dock, desde donde salieron miles de esclavos en unas condiciones terribles, a pasar el resto de sus vidas sumidos en un infierno, y frente a los Bancos históricos que dieron el puntapié al capitalismo mundial, hay un museo que los honra. el International Slavery Museum, en el cual no sólo no esconden los crímenes de los que fueron responsables, sino que los exponen en un ejercicio de autocrítica francamente digna. Con respecto a los aborígenes si bien es cierto que hubo humanismo en las palabras más que en los hechos, de algunos pro hombres que colonizaron América, como el propio Vespucio, o Fray Bartolomé de las Casas, y que Aztecas e Incas fueron exclavistas crueles, lo cierto es que por ejemplo en Cuba exterminaron a todos los habitantes pre colombinos, y la explotación a que fueron sometidos en el resto del continente, se constata por el hecho de que en los únicos países donde no se enarbola un discurso victimista que reclama indemnización material o moral, por los padecimientos de los antepasados, son en mayor medida Cuba y Argentina, donde el sentimiento hacia el español es el de un igual, por la gran ola de inmigración campesina y proletaria y por la escasa presencia de originarios.
Hay una cualidad/defecto español que es su rasgo más identitario, su tozudez. El español da un riñón antes de dar la razón, es una imposibilidad genética que a veces realza la ternura que dan esos duros campesinos capaces de soportar las más duros inclemencias sin quejarse.
Pero a su vez es responsable de una permanente resistencia al cambio, a dejar atrás niveles erosionados, perimidos, lacerados, gastados.
Va quedando como el único país de mayoría católica en que las violaciones a criaturas por parte de los curas pedófilos quedan en una impunidad intolerable. Y no porque la moral colectiva española aplauda los abusos a menores, más bien todo lo contrario, cuando se detecta un caso cae toda la furia de la población y de la ley, curiosamente, excepto, si se trata de un jerarca de la institución que más terror impartió a lo largo del tiempo por estas tierras, inquisición, diezmos y pagos por indulgencias mediante. .
O quizás, por esa misma razón, la gente no puede abstraerse del terror en el ADN que inoculó tan inmundicia, ni está preparada para admitir que buena parte de su Historia, como la de toda Metrópoli, incluso cualquier país, dista mucho de inspirar orgullo.
Hoy vivimos inmersos en ver si el único de los cuatro monstruos europeos, a saber Stalin, Mussolini, Hitler y Franco, recibe por fin en el siglo XXI, ni siquiera el tratamiento que debe dársele en Europa a un dictador genocida, sino al menos una reducción en la idolatría, trasladando su tumba a una aún demasiado generosa para un elemento de su tenor, y no descanse en el mayor Mausoleo madrileño, con honores de Estado.
¿Pero cómo va a ser posible una reflexión, un mea culpa o una más que ya conveniente pedido de perdón por los crímenes del fascismo autóctono, si aún España no esta preparada, para disculparse por los millones de aborígenes exterminados para extraer la mayor cantidad de oro y otros productos altamente rentables, así como a los millones de africanos que durante 250 años fueron violados en todos los planos, de la manera más cruel que se pueda tener idea?
El español vive la autocrítica como una deshonra imposible de superar, hasta en los más mínimo detalles se percibe, cuando sorprenden a un corrupto con el dinero en su bolsillo piensa que es más honorable decir " no sé nada de como llegó aquí" a decir: -Perdón, me dejé llevar,
Grabados del esclavismo a africanos y a indígenas.
Fogata
Los años endurecieron el caparazón, pero dentro es todo emoción, un torbellino en calma.
Siempre fui un ente distinto y solitario aunque sociable por el rato necesario; pero en los últimos años se sumó un apartheid familiar, por decir las verdades que me rodearon respecto de la mentira de la igualdad en Cuba y la traición a los principios revolucionarios y toda la cháchara que nos obligaron a adorar a generaciones de cubanos y allegados, y que les vendieron a generaciones de bien intencionados y también de caraduras del resto del mundo.
Así fue que queridos familiares, algunos abruptamente, otros de a poco o con cierto disimulo, dejaron de hablarme, de escribirme, de recibirme fuera de algún escondite para ratas inmundas, me privaron del intercambio del afecto, las risas, las borracheras, los problemas en que solíamos meternos juntos experimentando una alegría particular.
Obviamente siento más la pérdida de unos que de otros, pero hoy, de repente extrañé a mi tribu. En los casos que me importan, el cariño existe, pero no prevalece, sucumbió a la indoctrinación y la conveniencia, cabe entender que ser partidario de aquel esperpento según la capa social a que se pertenezca, aporta suntuosos medios de vida, que al común le cuesta rechazar.
En un instante que duró lo que la gota de rocío en la madrugada y como el rocío empañó mis pupilas, extrañé ese particular grito de guerra, de paz, de fiesta y de compañía que suponen la mirada y el aliento de la sangre.
La fogata.
Mark Rothko
¿Vedda o vardad?
Cuando regresé a Buenos Aires tras diez años de Caribe, encontré algunas antiguas amigas y conocí chicas de la misma edad, que usaban una novedosa pronunciación de la lengua, o tal vez a mí me lo parecía tras años de ausencia y haber incorporado junto a otro acento, la L en lugar de la R final, "amol", "dolol" o una D, B, T, Q sostenida, prolongada cuando la R está en el interior de la palabra, seguida de una B, D, T, Q, etc.
Dicha distorsión novedosa en la recuperación auditiva de mi acento natal, era muy agradable al oído, bien se decía casi vocalizando: "bian", “entonces” se transformaba en "entonsas", y así sucesivamente. Con los años los “chetos” cambiaron la pronunciación como suele ocurrir también con el argot sub social, con la excepción del acento de las clases altas tradicionales, aunque pocos hablan hoy como mi abuela Celia o mi tía Minusha, lamentablemente.
Hete aquí que hoy fui a recoger mi automóvil del taller con el humor propio de las recogidas tras averías significativamente caras, y al pasar por un bar harapiento que más parecía una tapera, en una travesía flanqueada por naves industriales en riña con todo el universo estético, escuché, en perfecto argento de los ochenta:
- ¡Yo hago lo que me da la gana hasar, ¿lo podés entendar?!
Entonces me percaté de que aquella curiosa pronunciación no había desaparecido del todo, fue viajando en alfombras gastadas hasta quedar arrinconada entre la maceta y la pared, en los confines de occidente, tras una pelusa tabernaria como último escudo contra el olvido.
Un mate para Bergoglio
Christian, el caminante más tranquilo de toda la Antica Trasversale Sicula, un toscano que completó los seiscientos setenta kilómetros con su misterioso perro Pilu, me dijo en un punto del camino:
-Más tarde me gustaría hacerte una pregunta- sí como no, le respondí.
Al día siguiente caminando con la fresca de la mañana siciliana, me espetó- ¿Sabes si es cierto que el actual Papa de Roma estuvo involucrado en la muerte del Che Guevara?
Me quedé de piedra, había escuchado todo tipo de versiones, de tergiversaciones, de suposiciones más acertadas que otras, de disparates y de verdaderos hallazgos acerca del destino fatídico de mi tío, pero nunca algo que se pareciese a aquello.
-Ni la más remota idea- le respondí y lo invité a que desplegase su versión. Christian lleva años en la meditación y en la vida espiritual, por lo que su explicación vagaba entre jesuitas latinoamericanos, el Vaticano y partículas de Krishnamurti u Osho. Pero aún así me pareció brillante que entre un pueblo y otro de campesinos sicilianos un místico de la Toscana me preguntase esto tan solemnemente, la pauta de lo que el hermano de mi padre había pegado en tierras itálicas desde su propia muerte la conocía y la que podría generar Bergoglio cabía suponerlo, pero no podía imaginar que la mística uniese a estos dos prominentes argentos de manera tan sorpresiva en las charlas de un hombre y su perro, como si hubiese que sacarlos de las consabidas famas de sus virtudes y dotarlos de una vida paralela donde pudieron hacer lo contrario a lo que los obliga el tiempo y el espacio de esta dimensión tan previsible. Había cierta lógica ya que en los años sesenta los jerarcas reliosos y los comunistas eran irreconciaables, pero en la actualidad habrían encontrado un espacio en el que diesen rienda suelta a todo aquello que jamás podría acompañar a la línea de sus pasos sobre los senderos de la lógica mundanal.
Me pareció fabuloso, y nunca mejor dicho porque su imaginería o conexión con esos otros mundos conformaban una fábula sin moraleja y con animales de una realidad donde el brillo de sus virtudes sólo responde a la monstruosidad dominante del entorno, un Ave Fénix y un Unicornio, un Grifo y una Harpía rebelándose a los términos de un universo injusto, pero sin carecer de la suficiente cuota de crueldad para darse el zarpazo entre ellos, en una competencia en un más allá nada lejano por ocupar el pódium del animal mitológico argentino más compasivo con los desafortunados.
Un Bergoglio que asistía a sus misas, a sus obligaciones del espíritu y mandamientos de la conciencia, de barrios obreros a villas miserias, primero en bicicleta, luego en transporte público hijo de la tradición jesuita de estar de cuerpo presente en los penares de la evangelización , querido por todo su barrio, sus parientes, los feligreses de sus parroquias a lo largo de su camino de ascenso en la pirámide vaticana, tan difícil en los años que le tocó no sólo por la lejanía sensorial más que geográfica del confín del mundo salvaje, a la Roma de los Borgia, e incluso a la Meca, sino por las corrientes tan distantes de la jesuita que dominaron la Iglesia en tiempos de Karol Wojtila y de Ratzinger.
Sin embargo el mundo de repente asistió a como se hacía papa, aquel ex novio de una mujer alegre, tan sorprendida como lo estaría yo, por su elección de la sotana y el camino del evangelio, ese amigo de cada fiel, de cada descarriado e incluso de cada hereje, involucrado en la critica social en el período de gobierno de Kirchner y Fernández de Kirchner, aquel simpatizante de San Lorenzo, uno de los clubes de fútbol más enigmáticos de la capital argentina, al cual adhirieron personajes tan variopintos, como Viggo Mortensen, Pappo, Emilio Aragón Milikito, y hasta se dice que la escasísima simpatía que a Borges le inspiraba el fútbol, estaba circunscrita al club del barrio de Almagro.
Hoy se cumplen seis años de la fumata blanca y del Habemus Papa latinoamericano, franciscano y Jesuita y el balance no puede ser más positivo, amén de las lógicas criticas que recibe cualquier personalidad de tal alcance, desde pequeños sectores, países que no recibieron toda la atención que a algunos disidentes les habría parecido más adecuada o justa como los venezolanos segregados por el gobierno bolivariano, o cubanos exiliados contrariados por su visita a Cuba y a Fidel Guarapo Castro en el palacio de su largo adiós, olvidando que Wojtila y Ratzinger no sólo visitaron también Cuba, sino que Wojtila fue el Papa de Gorbachov y su Perstroika, y que desde los Cátaros la Iglesia no experimenta tantos mea culpa, ya sea por la pedofilia y abusos a menores, por la crueldad con ha sido tratada la homosexualidad, cercanía al dolor que provoca la miseria producto de la avaricia de quienes pueden acaparar cada vez más,.
No con el énfasis que en estos seis años ha empleado Bergoglio en tal cometido, y por si fuese poco, olvidando también que en ninguna de las dos cargos que ostenta el papa, como máximo representante de una fe religiosa, ni como jefe del Estado del Vaticano, puede tomarse las atribuciones de inmiscuirse en temas de política interna de Estados soberanos, mientras que sectores de la izquierda argentina se muestran criticos con Jorge Mario Bergoglio durante los años los dos primeros años de la última dictadura militar argentina, el perído más terrorifico, sobre el cual merece aún más condena la actitud cooperativa de Maradona, Menotti, Legrand, el propio Partido Comunista, y el más que lógico temor de todo un pais asustado. Por otro lado miles de millones de personas del mundo entero sienten un cambio en hechos en la Iglesia en la cual habñian comenzado a descreer.
Y este seguro servidor, agnóstico más que ateo, pero en cualquier caso absolutamente alejado de todo dogma perimido, jerárquico y con serios sesgos misóginos, como cada una de las confesiones monoteístas, puede asegurar que desde que asumió Jorge Mario Bergoglio como 266º papa de la Iglesia católica, ha experimentado la mayor cercanía en su vida a una institución, que hace gala de esfuerzos denodados por regresar al más genuino espíritu cristiano, de “sentir en lo más intimo cualquier injusticia cometida sobre cualquier ser humano en cualquier parte del mundo”.
Cualquier semejanza con las palabras del icónico guerrillero argentino en su carta de despedida a sus hijos, dejémosla para la interpretación del misterioso amigo Christian, apestando la tierra allí donde el perro Pilu, responsable de su conexión cósmica, sea tan bien recibido como el papa al lomo de Pegaso, o el espectro del comandante sobre su famélico Rocinante.
El Papa de san Lorenzo
La esquina umbría
Pectah daba vueltas en la cama hasta que la almohada lo despidió de un cachetazo. Sugerido.
Ni dormir ni lectura ni televisión. Sólo pensó en salir, salir a patear la calle, zarandear los bares de copas que hubiese aún abiertos, en ese instante no quería dar esos paseos solitarios en los cuales se miraba desde la distancia disfrutando de lo que presuponía, era un aspecto ermitaño y enigmático mas allá de lo imbécil que pudiese sentirse al doblar la esquina.
Nada de eso, quería entrar a los bares, que el volumen de la música no le permitiese escuchar la pugna en su pecho entre el aire lleno de historias por salir, los soldados obstructores en mitad del camino y el aire nuevo, pero no limpio, proveniente de la calle, de los deseos atascados y las traiciones.
Quería mirar chicas, mujeres adultas, mayores, veteranas, viejas, viejísimas, ancianas, huesos folladores, pellejos mojados.
En cada bar al que entró se sintió observado por pupilas táctiles de yemas cálidas como en los tiempos que iba a bares de música y chicas. Pero con alguna diferencia, primero, ya no bebía, no se emborrachaba toda la noche culminando en un rompecabezas encharcado con naves reflotadas de las fosas más profundas, manoseos, balbuceos, laberintos y onomatopeyas, la mujer no borracha es la que única que siempre le había gustado, aunque bailase y sostuviese la copa con esas pupilas cálidas de yemas lamedoras, conscientes de lo que rodea, de la excitación vecina, como faldas cálidas de huesos húmedos, y la otra diferencia era todo lo demás.
De entrada sintió ese tierno abrazo de las miradas, se vio rozado por tetas enfundadas en sostenes y blusas recién estrenadas. una cadera suave, de la cual casi podía alcanzar su olor se apretó mullida a su bragueta enviando un chorro de fuego de ida y vuelta desde el escroto al cerebro; fuego que a su regreso a la estación de la lealtad era de tenor porongón, morrongoso, morcillón, tan atrevido como rockero.
En un bar vio una mujer vieja de perfil perfecto, de ojos que salían de sus órbitas a pasear por la nuca, por encima de las luces y la pésima música de bim bam bum, una dama que brillaba, movía suave la cintura, sin llevar compás, a su ritmo, a su vena, Pectah deseó acercarse, sacarla de su grupo de amigas, quiso llegar a ella de las maneras en que nunca había sabido como manejarse en discotecas. "Que cara, que cuerpo recorrido tiene esta vieja, me la quiero coger, follar, singar, templar, montar, penetrar, taladrar, besar, mamar, lamer hasta que dure el brillo" pensó casi en voz alta Pectah, acaso con la ilusión de que un sexto sentido hiciese de Miguel Strogoff y le trasladase el mensaje de su intensidad a la señora del perfil impoluto.
Pero en cambio permaneció inmóvil, hierático, aunque nada molesto con su inacción, sino calmo, disfrutando de esa mirada fuera de los focos, alrededor de la nuca. Había perdido aquél touch y ganado ese nuevo stand by.
Al fin todo se descomprimió, la noche llegó a su fin, la almohada ronroneó, el ruido del motor, la tirantez de la cremallera, los huesos, el olor, los párpados se fundieron con la luna, el paso lento, el sonido de los tacones, su pose romántica observada desde una novela épica con un prisma demasiado generoso, en que el héroe se pierde en el fin del silencio y se desvanece tras la curva de la única esquina sin farol.
Perfil y ojos errantes (Pablo Picasso)
