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Esquelas feisbukeras
Gente que curtía salsa, casino, reparto, reguetón, gente que te echaba para adelante en la Asamblea de Moral Comunista semestral del pre, si eras oyente de las radios clandestinas de pop rock que llegaban desde Miami, o si alardeabas de tu simpatía por la música antisistema de los hippies, los punks, los Stones, Grand Funk, Hendrix o Zeppelin, se pasan el día hoy sollozando en FB con fotos, "EPD", "rip" cada vez que el almanaque se lleva a una vieja gloria del altar de nuestras manchas "Diversionistas ideológicas" en el expediente escolar acumulativo.
Estos días pasados pulularon fotos, pasaron pañuelos empapados en lágrimas de muro en muro de FB por Ozzy de gente que ni sabe mencionar hoy un tema de Black Sabbath y muchísimo menos escucharon en su época un solo punteo de Iommi un alarido de Osbourne o un moanin and groanin de cualquier bluesero, no fuese a ser que lo escuchase algún chivatón del CDR, además de que les gustaba menos que morder la cáscara de un limón verde. Hay gente lamentando la partida a otra dimensión de Hulk Holan, del kiosquero de la esquina o de Chuck Mangione, que se fue con sus 85 años como empieza a ser natural en los que abandonaron el útero de la mamma en la década de los '40. Y tantos que se van a ir de los que en el pasado jamás fueron frecuentados por esos adoloridos de hoy, ni mucho menos ahora por las décadas que hace que ni desempolvan sus instrumentos.
De Black Sabbath escuché solo Paranoid y Bloody pero nunca las meché con Beatles, Purple, Pat Travers, Clapton o Keith Richards y Jagger, en los cassettes Maxwell o Sanyo de 60 y 90 minutos en que resguardábamos nuestros tesoros rockeros rescatados de LPs que llegaban del norte revuelto y brutal vía amigos como Humberto Salomoni en su habitación de heavy y hard rock. Sin embargo sentí genuina tristeza el día de su anunciado concierto final en su Birmingham natal y ese final épico pocos días más tarde, porque Black Sabbath fue un hito en uno de los afluentes que tomó mi música emblemática y Ozzy su mascaron de proa. Pero no está en mis listas de Spotify, donde están casi todos sus primos hermanos y con toda probabilidad las raíces de donde alimentó sus propios gustos.
Un obituario debe dedicarse a alguien a quien se haya honrado en vida habiendo curtido su producción en el área en que se hubiese destacado, música, pintura, política, derecho, costura, carpintería, vecindad, etc., etc. Yo no puedo soltar una lágrima virtual por la paila o la trompeta de un grupo de salsa, porque nunca escuché ni bailé salsa, sí por ejemplo lo haría por Pedrito Calvo, Chucho Valdés, Paquito D' Rivera, Roberto Carlos o incluso Farah María, que alguna vez embriagaron desde otras disciplinas mi oído demasiado alineado y alienado con el rock.
Hoy alguien, de forma que me pareció sincera posteó su nostalgia por la época en que escuchó a Chuck Mangione sintonizando la estación miamense que nos traía la música de moda en el Yuma, Creíble y tierno, hasta me hizo recordar a mi mismo en la misma tesitura, pero no sé si me llegaba para un lamento plañidero por su adiós al bastón, a sus bisnietos y a la trompeta empolvada con la que varias décadas atrás engrosó de ceros su cuenta corriente gracias a un más que acertado "Feel so good".
En fin que hagan lo que quieran, ¡faltaría más! Pero dicho esto, ya puedo anticipar que mis obituarios feisbukeros en el ámbito de la música estarán reservados para Paul y Ringo, Mick, Keith, Ronnie, y todos los músicos Stones, cualquiera de los 4 Grand Funk, de los Zeppelin, de las dos formaciones de Purple, Clapton, Charly, Dylan, Serrat, Stewart, Santana, Neil Young, Buddy Guy, Jarret y puede que quede alguno más por ahí que de repente sorprenda a la caja fuerte de la nostalgia ejecutando a hurtadillas la combinación que abre su compuerta.
Es que si no vamos a terminar posteando que estamos compungidos, con el alma rota, por el paso a mejor vida del actor que hacía los doblajes del Pato Donald al idioma árabe con perfecto acento sirio-libanés.
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Mangione, Holan y el kiosquero de la esquina
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