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Quienes defienden el gobierno de partido único en Cuba, tras casi siete décadas de cambios, de idéntica consigna atravesando realidades absolutamente cambiantes, aseguran que la energía de la revolución de 1959 es la misma que la de hoy, y los opositores que piden bombardeos en vez de ir ellos a luchar, denuncian que el hambre y las vicisitudes de hoy existen desde el mismo 1959.

No hay matices, no hay historia, no hay memoria. A quien se atreva a explorar y encontrarle varias caras a ese cubo lo empalan en la hoguera de "gusano" o "comunista" sugiriendo la misma punitiva: el exterminio.

Si al inicio la revolución fue apoyada por todas las clases humildes, clases medias, incluso cierta burguesía cubana que desistió cuando avizoró la cercanía con el bolchevismo, si durante tres décadas la totalidad de la población contó con techo, suelo, escuelas, universidades, salud gratuitas, trabajo, igualdad de trato racial, eso debe negarse rotundamente o soslayarse por una parte de la grieta y por la otra parte debe ser considerado sacro, absoluto, perpetuo santificando a sus obradores.

A la vez que si a cambio de esas prestaciones únicas en toda América, en que nadie nunca se preocupó del alquiler o el abono de la luz, escuela u hospital, en pago debían ser obedientes como mascotas a las que una vez se alimenta obedecen de por vida, teniendo prohibido hablar, pensar, leer, escribir, expresarse en un sentido diferente al del proceso, desear viajar, comprar, vender, progresar económicamente, desarrollar el potencial propio, individual, so pena de cárcel o destierro. Niega de manera rotunda esa realidad absoluta que no había resquicio que no alcanzase.

No existe un ámbito que brinde la posibilidad de explicar que ambas cosas tenían lugar, que precisamente una la pudieron soportar gracias a la otra , de la misma manera que una se pudo ejecutar porque se ponía en práctica empírica la otra.

¿Qué destruyó la utopía inicial? Muchos factores, pero de entre las que le cabe responsabilidad a Fidel Guarapo Castro, como cabeza y personalidad máxima de la revolución, ciertamente descollante, de una capacidad única de conducción y manipulación, ambas inclusive, esta el haber decidido eternizarse en el poder absoluto, sin el más mínimo disenso, aun tras la critica soviética al culto a la personalidad de Stalin y todo el estudio de Lenin sobre la problemática ineludible de las consecuencias del poder prolongado. Fidel era perfectamente consciente del entramado de riesgos que acarreaba un liderazgo prolongado y hegemónico en un medio eminentemente burocrático, aun así continuó adelante con absoluta convicción e incluso pasión por el incomparable embrujo de la erótica del poder absoluto.

La realidad es compleja.

Por ejemplo, si analizamos cuanto daño causó la intolerancia de Fidel a la comunidad homosexual en su rasgo de elección del objeto sexual, o a los religiosos en su depósito de confianza en lo divino, no cabe duda que en ambos casos fue inmenso. Pero cada gay y lesbiana o testigo de Jehová, católico o ñañigo son seres con necesidades que van más allá de la expresión de su condición sexual o de su fe, ya sea de educación, salud, vivienda, trabajo, etc. ¿Cuántos de los beneficios sociales que abarcan todos las necesidades fundamentales y aleatorias de cada individuo acorde a sus características, tienen mayor o menor peso que otros anhelos, aspiraciones, deseos o convicciones?

Una vez cubiertas las prioridades ¿continúan siendo prioritarias? ¿O la prioridad es pasar al siguiente nivel de emancipaciones sin descuidar las conquistas?

Una realidad compleja requiere análisis (¿o era análesi?) poblados de matices.

En lo que a mi visión respecta, sitúo el fin del experimento sin posibilidad de retorno en la decisión de hacer pasar las peores penurias al pueblo durante el sempiterno "Período especial" coincidente con los fusilamiento de Ochoa y De La Guardia para eludir la responsabilidad de la cúpula en los serios episodios que se juzgaron, en lugar de haber abierto, con retraso, pero aun a tiempo, un proceso similar a Glasnot y Perestroika con las características que requiriese la realidad cubana y un período de autocrítica seria en la procura de salvaguardar los aspectos rescatables del espíritu colectivista, de la justicia social y de bienestar del inicial proyecto revolucionario.

Ahí todo se fue a bolina. Pero tampoco es cierto que los 67 años fueron como está la economía, la moral, la corrupción, el descaro, a día de hoy. En tanto no se ejercite un análisis más próximo a la realidad, se verán muy entorpecidas las posibilidades de crear un espacio que recoja las virtudes y deseche las rémoras, de esa por un lado inspiradora y por el otro traidora revolución.

Tanto "gusanos" como "comunistones" en su actitud extremista y su trato mutuo peyorativo pretenden parecer rivales, en realidad son parientes muy cercanos ¿Cuánto tiempo y fracasos más deberán acontecer para asumir que cualquier modelo orientado al éxito social debe ser coronado por la presea más preciada? Esa que solo puede ser otorgada por el aprendizaje.

Lo primero que me viene a la mente sobre la fundación de un partido dirigido por la youtuber y ex agente turística Amelia Calzadilla, es que estamos frente a una nueva era, hay un imperceptible sin embargo importantísimo cascarón de huevo roto. Se crea un partido y se anuncia diáfanamente. Es afuera de Cuba, puede servir para el paripé de siempre, la infladera, pero también puede ser serio. No es un canal de YouTube, un movimiento para recaudar fondos para una marcha en calle 8, etc., sino un Partido Político serio, que se define sin ambages como de derecha y ortodoxo, muestra cartas presenta una encuesta, algo sesgada, pero infinitamente más completa que lo nunca ha habido.

¿En qué arranca torcido? En que la política cubana futura precisa de un nivel de preparación seria en materia de relaciones internacionales, no con dos o tres ultraderechistas, sino con los principales adalides del mundo desarrollado e incluso del subdesarrollo con peso global. Y sobre todo y más que nada, lo que necesita Cuba como agua de mayo, es proyecto, proyecto, proyecto, nada de culto a la personalidad, nada de nombres, de personalismos, de caras ni carismas. La relación del cubano con el caudillismo recomienda nunca más anteponer las personas a los proyectos

La gente en la isla piensa en el fin de lo que hoy los atosiga y los de afuera lo que los atosigó, frente a esto cualquier sustitución les sirve para ilusionarse, pero un gobierno es una empresa de futuro, en un país azotado por el caudillismo desde siempre, proponer nombres, caritas, perfiles, es la mejor manera de salir de un pozo para entrar a otro. Los y las influencers son materia prima para el chisme y el brete, sacar a Cuba de la crisis y establecer las bases de una nueva sociedad es algo que requiere una profunda preparación, un proyecto serio e incluso la representación mímica, didáctica, de esa seriedad, este apartado de la pose, la actitud, lo cubre Calzadilla. Y por otro lado los futuros probables votantes enfrascados en discusiones de si enalteció a Fidel que es verdad en parte o si dijo "socialismo" como lapsus o intención, que también es verdad que lo dijo, pero que son cosas que no tienen la más mínima relevancia lo único que debería importarnos es un proyecto profundo.

Después, que sea de derecha, trumpista, socialdemócrata, socialista o como le de la gana es algo que la totalidad de cubanos, sin exclusión, votarán en su momento, pero lo importante hoy es proyecto no personalismo.

Ahora el reto máximo, por los resquemores o adeptos que puede haber dejado el socialismo de partido único, será el como se conforma, quien se atreve a fundar un partido socialdemócrata que rescate la defensa de los derechos de los más humildes, la justicia y asistencia social, combinado con economía de mercado y garantías de libertades individuales de expresión y pensamiento.

Como sea, es un paso considerable de Calzadilla atreverse a ir de frente, un hito, mi punto es que si puede empezar bien ¿por qué no hacerlo?

Tampoco me gusta nada las burlas mucho menos las faltas de respeto a su iniciativa, en primera por lo que cuesta hacerlo por el valor y el esfuerzo de las ilusiones y también la ambición que hay que aglutinar para darle cabida, y que por descontado, ninguno de nosotros, los críticos ni los burlones, hemos osado emprender. Y luego por un elemental sentido de civismo para empezar a construir desde ya la sociedad en la que queremos transformar a Cuba. Tolerancia, concordia, convivencia y debate.

Después cada uno evaluará si es lo que le gusta o no, pero pongo en valor su paso al frente.

Menos aún me gustan los envidiosos influencers que viven de la infladera y de sacar pinches ganancias del dolor del pueblo cubano en Miami, frente al carisma de Calzadilla, caso Eliécer Ávila, Zoe Valdés en Paris, y algún que otro impresentable que no soporta el interés suscitado por esta madre cubana.

Tampoco me gustan quienes cuestionan la financiación del partido, evidentemente tendrán que estar los números claros para la hacienda de España o de Estados Unidos según donde lo inscriba, pero como cubanos hay que saber que nadie dentro de la isla le da un peso a ningún opositor así que hay que buscarse los chícharos por fuera.

Quiero dejar esto claro por mi posición frontales contra el último grito de la derecha al que pertenece el proyecto, sin embargo valoro y admiro su decisión.

Maradona, pobre, marcó su propio camino con insistencia a lo largo de muchos años. No le faltó atención de todos los que lo querían, desde sus compañeros de selección campeona del mundo, a la familia, deportistas italianos, e incluso Guarapo Castro que le ofreció varias veces toda Cuba para que deje de matarse de a poco.

Hay suicidas que en un acto desesperado que se presenta como una catarata durante un solo día deciden poner fin a la vida, algunos tienen todo menos amor, otros tienen amor menos dinero, otros una gran vergüenza, otros un gran fracaso, otros una gran decepción, otros sus condiciones genéticas, psiquiátricas, etc., no hay una sola causa. Y hay otros suicidas que van atentando contra su propia vida lentamente, erosionando cada célula, cada neurona, cada vena, articulación, quien viva en una gran ciudad los puede ver a diario, esa gente a punto de irse no cayeron ayer en la calle, es un largo camino de perder todo crédito social, todo sostén con la cordura, la dignidad. Maradona y sus tormentos, fueron mucho más allá que esos pobres desafortunados de la vida arrinconados sobre un contén de la acera, porque el mundo lo idolatraba pero esa pasión no era amor que cura. Terminó eligiendo a los peores acompañantes, que no solo no lo ayudaron sino que lo desvalijaron, lo pelaron y le llevaban todo lo que podía destruirlo para sacarle hasta lo último. Pero muchísimo antes de 2020.
En 1985 despidió a Jorge Cyterszpiler y contrató a Coppola. Absolutamente todo de ahí en más fue un drama, el desalmado representante un vivo, un aprovechado, un sorete, lo usó, lo exprimió, le chupó toda la sangre que pudo, desde cobrar sin saber Diego para poder incluso saludarlo, y siempre fuertes sumas para su bolsillo para entrevistarlo, a ganarle plata a la devolución de un Ferrari al dueño de la marca, un piola cagador. Lo acompañó a cuanta degradación se terciase. En un momento no le sirvió más para sus estándares y lo agarraron otros para sacar el jugo que queda en los gajos de las paredes, que en el caso de Diego siempre era mucho. Incluso la ayuda de Guarapo tenía un doble filo, él, que nunca ayudó a ningún deportista cubano consumidor de mil veces menos sustancias e igual de campeón, le dio clínicas, casas, mujeres y opacidad a su disposición también para aprovecharse de su fama y su imagen para influenciar en un "mercado meta" diferente a su clásica área de influencia en el mundo como comandante. 

Obviamente no me refiero al usufructo de su imagen porque tendría que ser un libro este post, desde la dictadura militar argentina, a Japón, Italia, el gobierno de Cuba, Maduro, televisiones, marcas, diarios, periodistas, empresarios, etc., me refiero a los individuos aprovechadores directos de un drama interior inalcanzable para el común de los humanos.

Los juicios de valores contra las hijas y la ex esposa es lo más desatinado que hay. Nadie puede siquiera imaginar lo que es ser Maradona las 24 horas, no solo cuando volvía en el avión con la Copa del Mundo o regresaba de Milán a Napoli con el campeonato, sino siempre, a los dos, a los tres a los veinte años de dejar de jugar. Mucho menos se puede tener idea de lo que es ser hija de Diego, con hijos no reconocidos, ser las más queridas, pero a la vez abandonadas no por sus obligaciones financieras, sino por la necesaria presencia como ejemplo, en las reglas, nadie puede imaginar lo que dentro de esas nenas se pudo haber cocinado a fuego lento a lo largo de años, y los mecanismos de defensa para no enloquecer, sin uso de drogas ni de ningún aliciente, simplemente por el volcán vertiginoso de demencia en todos los sentidos, como la explosión permanente de una granada. Y Claudia, ojalá todos tuviesen una mujer así al lado, lo que ella fue de fiel y lo que aguantó fue de récord Guiness.

Es deseable que en el juicio se puedan establecer las responsabilidades y el dolo si lo hubiere, de quienes fueron los últimos en exprimir su imagen, su figura, para meterle las manos en el bolsillo y sacarles las monedas que le quedaban, más bien que él creía que le quedaban, porque semejante fama perpetua ni dejó ni dejará de producir cantidades importantes de dinero, y con inusitada crueldad y frío cálculo lo manipularon, acompañaron, hasta que llegó, su durante tanto tiempo labrado, trabajado, moldeado, ansiado final. No deslindo ni un centímetro de su responsabilidad eligiendo a los amigos, no paró de elegir lo peor, pero la culpa es de quien se aprovecha y hace el daño.

Ojalá esos condenados no liberen de culpa a todos los trepadores, sanguijuelas, buitres, aprovechadores que, si bien era decisión de Maradona acabar con el tormento del mito, gustosamente le allanaron el camino durante muchos años haciéndose tremendamente ricos.

El murciélago posee la extraña habilidad de volar y de arrastrarse con idéntica destreza.

Toda esa morralla mal agradecida que estuvieron vomitando consignas racistas, violentas, irrespetuosas en Madrid, imbuidos por un cantante medio pelo, agresivas con el país que los acoge a pesar de los pesares, erario público a quien cuestan mil veces más que los Menas, e incluso más que los vagos aristócratas y monarcas, que ya es mucho decir.

Que vuelvan ya, hoy, a su Venezuela liberada por el “Convicted Felon” delincuente condenado.

 Demasiado bien que este país recibe a estos visitantes agresivos, violentos, vergonzantes, a quienes en todos los países dirigidos por ultra izquierda o ultraderecha como ellos, llámese Cuba, Israel, Estadios Unidos o Corea del Norte, les prohibirían la entrada o los meterían calabozos infames, si osasen hablar así de su gobierno. Cosa para la cual en Estados Unidos por ejemplo ex antorcha de la democracia mundial,  sí tendrían sobradas razones ya que al contrario que en España donde el presidente Sánchez les garantizó una protección y no pocos gastos a cuenta del pueblo español, en cambio se reunió con los líderes de VOX y PP que abogan por mantener en situación de ilegalidad a todos los inmigrantes pobres, de manera ilegal para poder explotarlos sin la protección de derechos y poder echarlos cuando ya no sirvan para realizar los peores trabajos. Sí, los que en el fondo odian a los venezolanos y jamás los sentarían a la mesa de no existir la coyuntura política que los convierte en  tontos útiles.

 Pero acaso el disparate mayor que ayude a explicar la erosión del hipotálamo y la materia gris una vez abducida dicha masa por esa cizaña eficaz, es que le gritan "mona" a quien su líder espiritual y amo, tanto de esa plebe como de Macorina, designó como presidenta de Venezuela aduciendo que a Machado no la conoce ni la respeta nadie. Siempre que le dejasen los pozos de petróleo lo demás le importaba un rábano.

Lo primero que se desprende de esto es una obligada pregunta, Macorina viene a insultar la investidura Presidencial del Reino de España, donde a cientos de miles de sus compatriotas, amén de la ideología se les ha dado de todo, todo tipo de ayudas, del dinero de la población y los trabajadores españoles que, ninguno, por esa tradición solidaria española, protestó por ayudar a gente necesitada como a las doscientas mil mujeres de Ucrania. Vino a un país a donde no se ha echado ni a un solo compatriota a insultar a su presidente como lo hace habitualmente un personajillo del sur que hoy quiere ser más sionista que Theodro Herzl y más judío que Herodes, aunque mucho más payasesco y menos respetable que la valiente venezolana, todo hay que decirlo, nobleza obliga.  

Hace poco tiempo vimos como entró por la puerta de la servidumbre a la Casa Blanca de Washington DC  para hacerle entrega de un mal habido premio no de los bombardeos ni de las Guarimbas, sino de la Paz, sólo porque el presidente con más juicios y sospechas de los peores delitos en la Historia de los Estados Unidos, se enfadó mostrando una pataleta porque no se lo dieron a él y dijo de ella que no la respetaba ni la conocía nadie a diferencia de a Delcy a quien dejaría como presidenta. Después de que Tronal Gump hubiese retirado el TPS, un tratado protector contra la deportación a venezolanos, cubanos, nicaragüenses y haitianos, dejando a trescientos mil venezolanos desprotegidos, amenazados, asustados, y encarcelando a cientos de ellos en campos de concentración para ser deportados quien sabe a que desierto o a cual selva.

En España único país del mundo donde no tiene consecuencias entrar e insultar la investidura Presidencial dada la infinita tolerancia de su gobierno actual, se atrevió a insultar gravemente a las instituciones, la pregunta es:

¿Hizo lo mismo en la Casa Blanca con el presidente que sí le faltó el respeto de la manera más vil, macarra e infantil, al que está causando tanto dolor a las familias trabajadoras de venezolanos perseguidos por Maduro y por ICE y sin TPS?

Yo no puedo responder a este interrogante porque no estaba presente, pero a juzgar por las imágenes, la misma sonrisa obsecuente que se le quedaba congelada en la cara a Randy en la Mesa Redonda cuando Guarapo se extendía más allá del final de los tiempos para, ya medio gagá, asociar ideas de andar por casa, y por el rubor del devaluado comité de premiación en Oslo ante la entrega impúdica del fraude, todo me hace pensar que se lo guardó para una mejor ocasión, cuidándose muy mucho de no ir a parar a una de las mazmorras de los campos de concentración pensados para sudamericanos y sud europeos.

Quiero decir que yo mismo conocí gente maravillosa del equipo de Macorina hace varios años, no había protagonizado todavía las Guarimbas que causaron decenas de muertos torturados decapitados en Venezuela, cuando me desvinculé de esa línea violenta de hacer política. Muchas razones pueden asistir una doctrina una idea pero si la forma de saldar el debate es erradicar al interlocutor, se acaba todo el crédito. De hecho ese motivo me llevó a oponerme a las corrientes de izquierda que plantean la lucha armada. Y por supuesto si estoy contra matar para lograr objetivos, mucho menos apoyaría un bombardeo extranjero sobre ningún país, y mucho menos sobre el propio, como llegó a pedir a dos Jefes de estado María Corina en sendas cartas documentos oficiales.

Obviamente los miles de congregados en la plaza no son racistas neo nazis, ultraderechistas, pero ya hemos visto en más de una ocasión como pueblos trabajadores, decentes fueron llevados al precipicio por flautistas no demasiado virtuosos pero sí estridentes. No se dejen llevar por los discursos de odio, es muy fácil caer seducido por esos cantos de sirena, pero no delicadas sirenitas del fondo del mar, sino de alerta por bombardeos  y  de ambulancia.

Porque al final de ese camino no hay más que destrucción y tarde o temprano el pago de los platos rotos como culpables.

Paradoja ruborizante.  

Cronología:

Macorina pide bombardeos a su país le conceden el Nobel de la Paz, Tronal Gump se enfada y dice que ella no es nadie en Venezuela donde nadie la respeta, por eso deja as la dictadora chavista Delcy Rodríguez y todo el mismo andamiaje considerado criminal y represor.

Macorina aterida de miedo va corriendo a la Casa Blanca, la reciben por la puerta de servicio "No money down, baby" y le regala su Nobel al ofendido ofensor, para atenuar la pataleta.

Él, como un niño de párvulo se alegra y dice "ahora el Nobel soy yo". Oslo avergonzada por partida doble, de inmediato lanza un comunicado "Esto es intolerable."

Hoy Macorina, la manipuladora belicista arrastrada visita España, gobernada por el único presidente del mundo civilizado que se opuso tanto al genocidio e infanticidio de Gaza, al que Macorina apoyó como a ceder el suelo del país para bombardear caprichosamente escuelas, barrios, hospitales en Irán, provocando una cascada de posiciones en contra, salvando la última gota de dignidad que podía quedarle a buena parte de Europa tras su apoyo a la matanza salvaje comandada por Netanyahu, salvando a Irlanda, Dinamarca y muy poquitos más.

O sea, tenemos que al único que debería ser Premio Nobel de la Paz, a quien está marioneta debería haber acudido ipso facto a entregar su premio, y ahí sí con sobradas razones más allá de ideologías, ya que hablamos exclusivamente de paz, es a quien dice que no va a visitar en su paso por el país ibérico.

Tráiganme otro mundo por favor que este ya está en el pozo de la letrina. Cada vez entiendo más a mí tío.

Un día como hoy, hace un año, se fue el escritor más grande de la lengua castellana en vida: Mario Vargas Llosa.

Muchos opinólogos de la izquierda están despotricando y deseando que no descanse en paz en el infierno por haber traicionado y ser un lamebotas del imperio y del fascismo. Una locura absoluta catalogar a semejante maestro de las letras hispanas, acorde a alguno de los rasgos de las corrientes filosóficas o ideológicas a las que adhirió a lo largo de una larga vida. Cabe preguntarse por qué no lo asimilan a sus libros contra los dictadores de América, contra el genocidio de Bélgica en el Congo, contra la brutalidad de Trujillo en República Dominicana, con su propia actividad de izquierda hasta que se desencantó y con mucha razón a raíz del caso Padilla, el más altisonante que tuvo la Revolución Cubana en contra de un intelectual.

Sí es cierto que fue conservador de derechas también, pero al tiempo que siguió siendo un acérrimo activista en contra de todas las dictaduras de izquierda y de derecha, puso en su lugar al militante pinochetista Kaiser, que trató de ensalzar la figura del asesino chileno en una entrevista donde debió recular de la manera más vergonzosa gracias a la dignidad cívica y democrática del maestro Vargas Llosa.

De todos modos señores, les recomiendo que cuando vayan a disfrutar del arte no piensen que Mozart era un tremendo obsecuente del príncipe arzobispo de Salzburgo, de cuantas crueles cortes de Europa se deleitaban con su genialidad, no piensen que Johann Sebastian Bach era un paladín del Vaticano cuando más mataba y robaba, no tengan en cuenta la vida adulta de Rimbaud, la adolescencia hitleriana de Gunter Grass, el clasicismo de Jorge Luis Borges o de Adolfo Bioy Casares, los anacronismos de Pablo Picasso y Neruda, la adscripción a la dictadura cubana de Silvio Rodríguez, de Roberto Fernández Retamar, Fayad Jamis, Titón, ni menos aún la de Nicolás Guillén, la no implicación política en su época de Alejandra Pizarnik, a Makarenko, a Gorki y un larguísimo etcétera. Quizás sí se deba tener en cuenta a artistas como Ezra Pound o a Leni Riefenstahl, que directamente eran nazis.

Porque si no, acorde a esta mecánica solamente podremos disfrutar piezas de música, pintura, de poesía o de cine hechas por amigos a los que conozcamos a pie puntilla y no nos hayamos perdido ni una de sus conversaciones, ni uno de sus criterios a lo largo de la vida porque corremos el riesgo aún siendo amigos de que alguna vez hayan apoyado algo que a la luz de hoy sea condenable.

En resumen, nos quedaríamos con versitos a la Luna, con algunos archivos audiovisuales de YouTube, y con algún cuento regularcito de andar por casa de dudosísima sintaxis y buen gusto.

A la gente hay que valorarla por sus actos, por sus obras, no por sus opiniones o sus puntos de vista a lo largo de una extensísima vida llena de días de horas de semanas y de años, ahora bien sí él hubiese delatado, matado, torturado, encarcelado, exiliado a personas, entonces sí habría que cerrarle la puerta de nuestras simpatías y aceptación.

Lean La Fiesta del Chivo, Conversación en la Catedral o La ciudad y los perros y díganme ustedes cuantas cosas mejores han hecho sus favoritos pulcros y super éticos.

Recordemos que en Inglaterra de Enrique VIII la persona más cercana al rey era el groom of the stool, mozo del taburete. El que le limpiaba el culo cuando iba de vientre y se hacía cargo de ponerle y sacarle los apestosos y pesados calzoncillos, además de lavar y dejar presto el taburete para un nuevo uso. Los ingleses comían como delicatesen un plato que consistía en un pato que se colgaba en una despensa hasta pudrirse, así que podemos imaginar lo que olería ese pato una vez pasado por la maquinaria de intestinos gruesos delgados tracto y orificio higienizado a la manera de Londres siglo XVI.

En aquellos reinados las decisiones no se tomaban en el parlamento sino en la Corte, de ahí que los cortesanos tuviesen el privilegio no solo de estar cerca del rey, sino de dirigir los destinos del reinado, de quedarse con todo el oro de los extenuados siervos, de decidir quien vivía y quien no y sobre todo urdir todas las alianzas, tretas y componendas que podían significar un ascenso en la escala de poder. El cortesano más estrechamente cercano y de máxima confianza de Enrique VIII era el mozo del taburete, que con el tiempo pasó a llamarse directamente, mozo de heces. Tuvo tres, el primero fue su amigo intimo desde niño, Sir William Compton, quien le limpió el pertuso durante diecisiete años muriendo de una peste de la época conocida como "el sudor inglés", momento en que administraba más riquezas que todos los cortesanos juntos. Enrique tuvo dos mozos de taburete más, al segundo Sir Henry Norris lo mandó a ejecutar con Ana Bolena tras participar pasivamente en los murmullos de que había sido uno de los amantes de su esposa, la que al cabo de tres años no pudo darle un hijo varón (presumiblemente la verdadera causa de la decapitación de la Boleyn), el tercero Sir Anthony Denny, llegó a ser su sombra hasta el lecho de su muerte.

El poder en su máxima expresión requería de una condición, la relación más estrecha con toda suerte de boñigos reales, en todas sus variantes, no solo no había asco en ello sino que era el oficio real que se celaba con mayor denuedo y era motivo de tal orgullo, que solo lo superaba el de ocupar el trono real.

Los mozos de taburete estaban en todos los complots y chanchullos que acababan en la ejecución de cortesanos, de duques, condes, incluso de reinas como en el caso de Ana Bolena y de Jane Grey, comiéndole las orejas desde a Cromwell, al rey, a la reina María Tudor, a quien hiciese falta, porque recordemos no era un deshonor limpiarle el tujes al rey, sino que era tal el honor, que era el único que permitía la entrada a sus aposentos, incluso en la hora de la muerte y de redactar el testamento el mozo de taburete era quien permitía el ingreso de los escribanos de los familiares, decidía quien podía influir en el rey y quien no.

Muy por el contrario de lo que se podría suponer, en nuestros días esta aristocrática ocupación no ha desaparecido. Lejos de ello se ha multiplicado, y aunque alrededor de los actuales mozos y mozas de taburete no se pueda percibir ese aroma que delata una oportuna intervención reciente, se los puede ver en organismos internacionales representando y acumulando mucho mayor poder que el que llegó a abrazar cualquiera de aquellos buenos samaritanos con las nalgas, oquedades y vellos rebozados reales. Aunque no se los descubra por el olfato, a veces si se fija bien en las comisuras de la boca y los perfilados labios de Von der Leyen puede apreciar que acaba de hacer un trabajo aun más fino y personal que aquel que ufano acometía con deleite y orgullo el bueno de Sir. Crompton.

Es curioso lo profundo que cala el fútbol. No digo los deportes, sino el fútbol.

Sólo las Olimpíadas concitaban mayor atención que la fase Final del Mundial del Fútbol, el campeonato más largo, se juega durante 4 años, lo que solemos llamar el Mundial, es la fase final. Y lo pongo en pasado, porque para las nuevas generaciones esa fase final del Mundial es infinitamente más importante.

Ha habido numerosos estudios acerca del fenómeno del fútbol, algunos lo analizaron como distracción de masas, otros como gran cortina de humo, el día que un país sale campeón le pueden meter la ley que sea que no habrá ni uno en su Congreso, Senado, o plazas reclamando, estarán todos festejando. Otros analizan las implicancias y alusiones de tipo sexuales, tal es la razón que enoja más un cañito que un gol en contra, "les rompimos el orto", un deporte de soldados ingleses en tierra lejanas distantes de cualquier hembra, que no sólo tenía connotaciones machistas sino misóginas, en tanto la representación de la sodomización era entre caballeros, que intentaban a toda costa meterla y que no se las metan. Otros lo relacionaban con la guerra, otros con el barrio y muchas más ocurrencias.

Yo observé en primera fila dos fenómenos que me dejaron perplejo. Más aun que el conocimiento de que en el único caso que dos noruegos se encuentran en una calle a batirse con tubos de metal, es en la furia de las hinchadas de fútbol en una país en el cual de solo hablarle alto a un hombre de un metro noventa se asusta.

Se jugaba la final del Mundial del 2014 en Brasil, yo estaba en Beaverton, un suburbio de Portland, Oregón, empecé a ver el partido en casa de un querido amigo norteamericano, que incluso en otro viaje me enseñó a entender y a disfrutar del football de ellos en un sport bar asistiendo a una super bowl. Cuando terminaron los 90 minutos reglamentarios sin goles, noté el aburrimiento de Kenneth que no entendía la pasión por un deporte que podía terminar sin un solo tanto. Me excusé y dije que bajaba a tomar algo, ya tenía en mente la cantina mejicana que había a doscientos metros, apreté el paso para ver todo el tiempo extra, entré me senté pedí una gaseosa y alguna delicia y me dispuse a disfrutar del resto del encuentro. Frente a mi había una mesa alargada de mejicanos y delante de ellos estaba el televisor. Me dije "que bueno me acompañan hermanos latinoamericanos" , cuando Goetze metió el gol que al final definió el partido y el campeonato, se levantaron todos a gritar gol como si hubiese sido un mejicano, o como si los argentinos fuesen sus patrones estadounidenses que les exprimían todo el jugo tratándolos como un trapo de piso. parpadeé y volví a mirar para estar seguro de que no había sido un gol argentino porque la imagen de esa larga mesa festejando un gol ario era surrealista. El camarero se ve que les dijo que yo era argentino porque me miraron y algunos considerados se sentaron y apagaron el tono de su felicidad orgásmica mientras otros la estiraban espasmódicos.

Cuando el partido terminó 1 a 0 con ese gol celebrado por mis ex hermanos mejicanos, me levanté los miré y les dije:

-¿Saben lo que haría con ustedes Hitler, no? y me fui diciendo "jabón pero para cerdos" o no había ningún guapo de películas o el rojo de mi cara, las venas de mi cuello y las cejas erizadas eran tan superlativas que decidieron que tenía suficiente con el batacazo de la final.

Más recientemente, en el Mundial de 2022, desde antes de arrancar, las televisiones españolas, país que fue la Metrópoli de Argentina, la madre patria, exhibían sin pudor programas generalmente dominados por periodistas que responden al Real Madrid, deseando todo tipo de calamidades a la selección argentina. Un famoso cantamañanas que de fútbol sabe lo que yo de Física Nuclear, dio su predicción "campeón Brasil, revelación Vinicius, mejor jugador Cristiano, decepción Argentina y peor jugador Leo Messi", no solo no pegó ni una sino que salió todo lo contrario.

El último partido empecé a verlo en un pub de la plaza Mayor de León donde habían decidido congregarse la mayor cantidad de argentinos que yo había visto en esta ciudad coqueta pero de modesto tamaño. Cuando tras un dos a cero con baile incluido, le dieron un penal a Mbappé, me largué de ahí porque no quería ni ver como la embocaba, cuando salí escuché a los de la mesa de afuera, españoles, gritar gol con el mismo rugido en la voz que aquellos mejicanos ocho años atrás había gritado el de Goetze. Cuando casi había atravesado a pie toda la plaza volví a escuchar el grito aun con mayor énfasis y prolongación de los mesas de afuera, lo que en España se denominan terrazas. No lo podía creer, Argentina había avasallado, humillado a Francia, les había dado un baile de novela y de repente, literalmente en menos de lo que canta un gallo, dos goles.

Caminé hasta un bar donde la tortilla de tapa es formidable y pensé si perdemos al menos saboreo algo. Ahí vi el gol de Messi en tiempo extra y solo un hombre mayor y yo lo gritamos, yo como desaforado, la que atendía la barra era dacia y se notó molesta con el gol y con mi euforia. Al poco rato le dieron otro penal a Mbappé y cuando lo metió, el resto de parroquianos saltó de las banquetas a gritar gol poseídos por el espíritu de los mejicanos y los de las terrazas.

A esa altura antes de llegar a los penales creo adecuado hacer un apunte, el segundo carnicero que mas españoles mató en toda su historia fue Franco, pero el primero fue Napoleón, más de un millón de españoles murieron luchando contra los invasores. En contraposición tenemos que millones de españoles salvaron sus vidas o aplacaron un hambre feroz, un hambruna que azotaba España en la post guerra gracias al envío desinteresado, gratuito, de miles de toneladas de cereales y carne regalada por Perón y Evita el pueblo español también porque Perón sentía gran simpatía por los fascistas europeos de aquella época y Franco era el único de los tres que había vencido, pero esa es otra historia.

Llegó la tanda de penales y de un lado estaba la selección del país que más españoles había matado en su historia, y del otro lado estaba la selección del país que más ayudó a matar el hambre en el momento más critico a España de la manera más desinteresada. Y excepto el viejo que había a mi lado que no paraba de repetírmelo y decirlo en voz alta, los demás incluida la rumana de la barra cruzaban los dedos por sus verdugos y en contra de sus ángeles salvadores. Cuando Gonzalo Montiel metió la pelota dentro del arco, no sólo Messi se arrodilló estallando por dentro, no solo todos los jugadores corrieron tras él a abrazarlo, no solo el estadio entero vibró, no solo todo Bangladesh se fundió en el grito de gol, no solo toda la Argentina salió a la calle, sino que ese viejito memorioso y yo nos abrazamos tras gritar hasta hacer temblar las copas de detrás de la transilvana y de delante de los mal agradecidos, odiadores de quienes deberían querer como a hermanos y que como a tales los trataron siempre en Argentina cosa de la que doy fe por mis parientes españoles.

Esa vez no les dije a los de la barra lo que habría hecho Napoleón con ellos por respeto al viejo que me abrazó y no solo quería que Argentina ganase por la historia sino por la vergüenza que sentía de lo que yo estaba asistiendo, pero en ese instante pensé que la metáfora de este deporte en su acepción sodomita, no solo se le aplicaba a Mbappé, a Macron en el palco, sino también a todos los periodistas odiadores de la televisión española madridista, a los mejicanos de Beaverton, a los exaltados de la terracita de la plaza Mayor, a los envidiosos del bar de las tortillas y a la rumana que las servía, ya que ciertamente, aunque solo sea un deporte, tal como decía Valdano:

"Dentro de las cosas menos importantes, el fútbol es la más importante".

Creo que voy a empezar a hablar de paisajes y literatura escandinava. Es más sano.

Hoy en medio de unos mensajes con una amiga de hace décadas con quien me reencontré redes mediante por lo que mantenemos una relación con la nueva epístola whatsappera, me envía un articulo de un salame clásico "pretender" de la pseudo izquierda argentina que tiene tres casas veranea en Brasil, Europa o en Pinamar, y dice que Cuba quiere ser atacada por ser (no por haber sido) la antorcha de la dignidad contra el capitalismo y la desigualdad. Me subió toda la sangre del cuerpo a la cabeza, pero debió haber pasado por una parrilla al rojo vivo antes del ascenso porque tenía la cabeza echando chispas, los ojos empujados por un volcán interno y el cogote, dios mío este cogote de diámetro inacabable, se llenó de venas hinchadas, hirviendo que resaltaron la circunferencia oficiando de moño. Desde que nos reencontramos le dije que no me hablase bien ni de Guarapo ni de la Involución cubana, y yo no le hablaría mal de Perón y del Kirchnerismo, un trato justo, equitativo como pocos, en casi todos lo demás aspectos seguíamos de acuerdo. Pero a cada tanto mezcla el deseo de buscar una pequeña bronca virtual con los intentos de convencerme enviándome notas de pasquines escritas por quienes no resistirían tres días en Cuba como cubanos sin divisas ni parientes pinchos, hinchándome la pelotas al punto de reventar en los calzones. Dejé el Whatsapp antes de mandarla a la concha de un pariente nórdico.

Es curioso porque la semana pasada me peleé con amigo cubano porque ahora él justifica que una potencia extranjera bombardee Cuba, encima por un presidente que está destruyendo la democracia en su país., Discutí por la misma razón con una amiga disidente que al menos está dispuesta a ir a luchar a Cuba no como el 99,9% que piden a otros que hagan su trabajo. No dejo de tener peloteras con parientes o con izquierdosos guevaristas que en la vida irían a una manigua, no ya a tirar un tiro, ni siquiera a pasar una tarde entre el fango y los mosquitos.

Durante casi toda mi vida me enorgullecía de que no estar de acuerdo no contentar a unos ni a otros extremistas, pero ya me estoy cansando. No es que me vaya a hacer converso, es imposible pero sí hoy me di cuenta de la libertad que sentí haciendo un video de la corrupción en el fútbol.

Mañana uno del donjuanismo de Kandisnky que iba dando cabilla a diestra y siniestra, pasado mañana de la paz de Dylan Thomas en su pub de Swansea y al día siguiente de Wolf sus escritos y apetencias bakery lover.

Por favor caballeros, cuando haga el de José Martí no vengan en turba al post a debatir si su habitación de Nueva York o la de Valencia, era alumbrada en las noches por velas como dicen desde una orilla "cederista" o por una dichosa bombilla de Phillips prima hermana de la que lleva prendida siglo y medio, como aseguran desde la también combativa orilla de enfrente.

Cuba ha entrado en un nuevo y alentador período de construcción del “Nuevo Socialismo”, con algunas sensibles diferencias con aquel socialismo real que intentó a toda costa introducir en el carácter festivo del caribeño.

¿Cómo hará el Comité Central del Partido para modificar ese conjunto de gustos tan arraigados en el espíritu revolucionario, austero, casi asceta, que según ellos se apoderaron del deseo colectivo cubano de la post Revolución?

Durante más de seis décadas y media el cubano vivió depreciando los modos y costumbres viciosos del mundo capitalista. Por tal razón más que soportar, eran felices si tenían un sólo par de zapatos, y cuando solo eran los Kiko plástic su felicidad era exultante, una estoica jarra de agua en el refrigerador, una cama que se caía a pedazos hacia abajo y los resortes hacia arriba, y una capacidad de convivencia y comunicación insólita con mosquitos y cucarachas en contraste con su rechazo al nada ecológico repelente.

Por ello es importante advertir al visitante, al incauto turista, al desconocedor de los parámetros estéticos y los límites del sacrificio del pueblo cubano, en pro de que no vaya a confundir el paisaje de ruinas en colores pasteles, los borrachos, la estética minimalista en el vestir, en el calzar, en el vivir, con drama alguno, entienda que eso es una decisión soberana y meditada de los habaneros, que prefieren su ciudad desmoronándose y perderse en la contemplación del desprendimiento del ladrillo, del revoque, del balcón, prefiere gozarla intensamente fotogénica, mil veces antes que padecerla desarrollada y confortable.

Precisamente en ello radica el carácter autentico del cubano. El cubano prefiere con creces pernoctar en los antiguos y derruidos edificios habaneros conocidos como "solares" donde de modo identitario, escasea más la luz que en le resto de la oscuridad y el agua se pierde más que el amor. Abarrotado de familias es como el cubano la disfruta a full. El techo bajo que duplica el calor se llama barbacoa y hace las delicias del cubano.

El cubano debe a su espíritu aventurero el disfrutar de cada minuto de esa incógnita en que no se sabe si el techo se le derrumbara encima o si se precipitará hacia la acera junto a su balcón.

Además el cubano siente verdadero solaz, retozo, gozo, placer, algarabía, felicidad de saber que el visitante extranjero descansa en un Hotel con todas las comodidades que él no puede, ni por supuesto quiere disfrutar, el cubano vive feliz sabiendo que su hermana, su tía, y hasta su esposa se ausentan de la casa en la noche, para hacer las delicias de ese visitante extranjero, para que regrese a su país habiendo tenido una experiencia integral, una visión completa de la isla.

El cubano desprecia la langosta, los mariscos todos, los buenos pescados, las salsas ricas, el ron y los tabacos de calidad; por supuesto no puede ni ver la carne vacuna, y si se trata de un buen chuletón, puede hasta ocasionarles un paro cardíaco: el cubano detesta la fibra de la cárnica.

En su lugar ama una masa amorfa de olor penetrante, llamada "pasta de oca", propuesta por la dirigencia como solución revolucionaria contra la perversión de los sabores pequeño burgueses, idea de Guarapo, el barbado líder espiritual, el que más se sacrifica privándose de todos estos placeres en su insufrible espanto de mansión en el ex hoyo 2 del ex campo de golf del ex Biltmore Yacht Club de la ex exclusiva aristocracia habanera, rebautizado revolucionariamente: Punto Cero. Al cubano le priva el arroz con gorgojos, el café de chícharos, la pizza de condones, el bocadito de aura tiñosa. Mientras el cubano vea que el visitante extranjero disfruta de sus hermanas, primas, madres a veces hasta esposas, y que ingiere todas esas cosas llenas de sabores enemigos del proletariado por las que el resto del mundo suspira, el cubano es feliz.

Otra cosa, el cubano ama la bicicleta, a ser posible sin velocidades, y lo que más le gusta es manejarla loma arriba especialmente bajo el sol más justiciero del verano, para ir a buscar una cabeza de ajo, un par de tuercas o una lata de pintura sustraída al Estado jalando tremendo pedal desde Santos Suarez al Vedado.

Le encanta esperar horas un transporte público, esconderse tras una mata hasta que para y desprenderse a correr para mantener la forma, hacer bíceps y dorsales yendo colgado y la cubana ama el jamoneo de la guagua. Ama la cola, la fajazón, llegar muy tarde a la casa extenuado de cansancio y con la barriga vacía que es cuando se encuentra el sentido de la vida, la esencia de la existencia.

Mientras él vea que el visitante foráneo viaja cómodo en sus coches de alquiler, en sus fatuos, frívolos, insustanciales ómnibus de asientos acolchados con aire acondicionado, comen bien, beben lo esos rones imposible de años de estacionamiento, se baña en playas de arena insoportablemente blanca y fina, con esas ridículas tumbonas y mesitas con cervezas frías , disfruta del golf, del buceo, del yatismo, entonces ahí es cuando el cubano se siente revolucionariamente realizado.

¿Cómo podría ese altivo pueblo desistir a duras penas del deleite de manjares como la pasta de oca y el arroz con gorgojos?

Por eso exige más que pide ¡Cualquier cosa que no sea la imposición imperialista de la langosta y el jamón!